L'après-midi touchait à sa fin. Le soleil déclinant teintait la ville d'une douce lueur orangée, se reflétant dans les quelques flaques d'eau, dernière trace de la saucée ayant balayé l'Est de Londres. C'était ainsi dans la capitale : tout le monde n'était pas logé au même régime météorologique.

Mycroft Holmes ferme son parapluie, effectue un mouvement de swing avec, chassant les quelques gouttelettes d'eau s'accrochant encore au tissu imperméable. Sa cigarette presque finie, il écrase le mégot sous son talon avant de prendre la direction de sa luxueuse berline. Anthéa l'attend bien sagement à l'intérieur, tapotant furieusement sur son téléphone portable.

« La pluie n'a pas duré bien longtemps. Des nouvelles de mon cher frère ? »

Un coup d'oeil ennuyé sur son employeur et elle repart à la course au sms, déniant de la tête.

« Pas encore. »

Haussant des épaules, l'homme se dirige de l'autre côté de la voiture et prend place sur la banquette arrière, étendant ses longues jambes, avant de faire signe au chauffeur de démarrer. Son rendez-vous quotidien au club Diogène ne saurait attendre plus longtemps. Cependant, il se doit d'effectuer une petite visite.

La route est parfaitement dégagée. L'heure de la sortie des bureaux a pourtant sonné, mais le chemin emprunté par la berline est discret, en quelque sorte inconnu des Londoniens. Composé de ruelles si étroites qu'on se demande comment l'autocar fait pour circuler aussi souplement, les rares passants sont des chats de gouttière aux regards aussi ennuyés que la secrétaire de Mycroft.

Enfin ils arrivent sur place. La barre d'immeuble ressemble à tant d'autres à Londres qu'il est facile de la louper. La rue est propre, sans qu'on puisse toutefois la qualifier de cosy. Un quartier calme, sans soucis, commun. Une cachette idéale, en somme, pour une jeune hacker de génie.

Mycroft descend de la voiture, sa chaussure de cuir souple heurtant délicatement le pavé trempé. Il redresse la tête vers le ciel, son parapluie accroché à son bras, et prend la direction du pavillon.

Son doigt tendu, il est prêt à appuyer sur la sonnette portant le nom de Wyatt, calmement. Puis une vielle femme l'approche par derrière, aussi silencieuse que la Mort.

"Cela ne servira à rien."

Elle lui indique les stores clos, au troisième étages.

"La jeune fille ne sort pas depuis un petit bout de temps. Je crois que...
-J'aurai dû m'en douter.
-Pardon?
-Ah! Veuillez m'excuser, je vous ai interrompue. Je suis l'oncle de Ashley; je viens prendre de ses nouvelles. Elle ne répond pas au téléphone et...
-Je vais vous ouvrir."

Avec un sourire, Mycroft s'efface pour laisser passer la petite vielle. Un mensonge de plus ou de moins dans sa vie, quelle importance?

"Merci bien.
-Dites, j'espère que vous arriveriez à la faire sortir de là. Ce n'est pas bon pour le moral d'être tout le temps enfermer."

Un autre sourire hypocrite et:

"Je ferai de mon mieux, madame. Encore merci."

Il salue de la tête et part par les escaliers, ne voulant pas rester avec elle plus longtemps. Les rapports sociaux et la parlote ne sont pas sa tasse de thé, même s'il est plus habile que son cadet dans ce domaine.
La porte de bois ne diffère pas des autres. Sauf que la poignée est neuve, presque intouchée. Signe que la propriétaire ne sort plus.
Un coup de sonnette, et sa voix résonne à travers le panneau:

« Mademoiselle Wyatt ? »

Mycroft ne se le fait pas dire deux fois. Il hésite à peine entre un canapé à moitié couvert de poussière, le rebord de la fenêtre qui fut le repère de la jeune femme avant qu'il la dérange, et une chaise pliante, la seule présente dans le minuscule salon, d'un vert pomme passé.

Son regard s'attarde sans ménagement sur les papiers remplissant à ras-bord la poubelle, l'évier qu'on apercevait à peine, croulant sous la vaisselle sale, les miettes de nourriture diverse et variée sur la table, et les meubles poussiéreux. Etrangement, seul le sol restait vierge de toute salissure. Mycroft prend donc un soin tout particulier à ne pas imprimer les marques de ses chaussures dessus. Il s'assoit lentement, croise ses jambes l'une au-dessus de l'autre, avant de faire tourner son parapluie entre ses fines mains nerveuses de bureaucrates.

« Merci bien, mademoiselle. »

Il la détaille des pieds à la tête. Le pyjama des space invader qu'elle arborait comporte quelques gouttes de lait séché sur les manches, et une tache jaunâtre au milieu ; sans doute des céréales. Les cheveux ressemblant à un nid de corneilles, elle devait les avoir ébouriffé il y a peu. Les cheveux sous ses ongles l’attestaient. Les pieds nus, blancs, prouvaient qu'elle avait tout de même une certaine hygiène de vie.

Sans se cacher, Mycroft détaille tout ce qui lui tombe sous les yeux. Il confirme sa première impression. Cette fille est effrayée du monde extérieur, mais elle voudrait sortir de sa prison. Seul son esprit la contraignait à rester là, à l'abris et pourtant emprisonnée de sa cage. L'ordinateur, Mycroft l'avait compris, était comme une fenêtre ouverte sur le monde. Comme une main tendue vers elle.

Sa voix tremblote, lui conférant une candeur que le trentenaire trouve touchante et émouvante. Il ne ressent pas cette aura de folie pouvant émaner des plus dangereux criminels. Non, elle n'est qu'une adolescente blessée, laissée pour compte au bord de la vie. Elle avait tout, elle n'a plus rien.

« Ne vous inquiétez pas. Ma visite n'a rien de grave. »

Bizarrement, Mycroft a envi de la rassurer. Il se reprend et s'enfonce un peu plus dans sa chaise, comme pour se mettre plus à l'aise alors qu'en fait, il souhaite reprendre de la distance face à elle.

« Avant toute chose, permettez-moi de me présenter. Holmes, Mycroft Holmes. Mon nom ne vous dit peut-être rien. Tout ce que vous avez besoin de savoir est que je travaille pour le gouvernement. »

Après tout, elle n'avait pas besoin de savoir qu'il était le gouvernement, pour être exact.

« Nous vous avons à l'oeil depuis quelques petits moments et nous devons vous mettre en garde contre les fraudes répétées que vous avez commis au sein de votre...Carrière. »

Au mot de « carrière », Mycroft matérialise des guillemets avec ses doigts. Son ton reste neutre, comme s'il parlait de la pluie et du beau temps. Mais il ne fallait pas s'y tromper. Il était en train d'exposer clairement une situation quelque peu périlleuse à sa proie, avant de la faire tomber dans ses filets.

Il s'autorise un petit sourire encourageant avant de s'adresser de nouveau à la jeune Wyatt.

« Je pense que je n'ai pas besoin de récapituler la liste de vos méfaits, mademoiselle Wyatt. Ou plutôt...Babyshamble. »

Spoiler:

Sentir la jeune demoiselle aussi tendue ne plaît pas à Mycroft. Elle n'est as une criminelle, elle n'est pas dangereuse, elle n'est pas une menace. Il se met à sa place, se sent pris de nausée. Il est en cage, comme elle, à attendre qu'un coup de couteau lui tranche net la gorge.

« Calmez-vous, ce n'est pas si dramatique que ça en a l'air. »

Il ne sait pas s'il prononce ces mots pour elle ou pour lui. S'il tente de se rassurer ou de s'attirer la sympathie d'Ashley. C'est confus dans sa tête. Trop de pression durant la semaine, sans doute. Pourtant, il n'en montre rien, toujours à faire tourner le manche de son parapluie entre ses mains de femme. Son regard est caché par un jeu d'ombre, elle ne peut donc pas le voir.

Le stress monte, monte jusqu'à ce que sa voix se fasse tremblante. Elle ne sait plus quel mot mettre dans sa bouche pour le convaincre. La métaphore d'une souris prise entre les griffes du chat s'impose au cerveau de Mycroft. S'il était dans son état normal, nul doute qu'il jouirait de la situation. Mais pas aujourd'hui Aujourd'hui, ce spectacle le navre plus qu'autre chose.

« Je sais cela, mademoiselle Wyatt. »

Il ne préfère pas utiliser le pseudo de la demoiselle d'une part car il sait que cela la mettrait mal à l'aise, d'autre part car les pseudo sont valables dans le cybermonde, et non pas dans l'irl.

« Si je vous contacte maintenant, ce n'est pas pour vous mettre les menottes aux poignets, sinon vous imaginez bien que ce serait déjà fait. »

Il se lève, grand et majestueux, marchant à pas lourds vers la fenêtre. La voiture l'attend toujours en bas, comme à ses directives. Cette vue le rassure. Il contrôle encore quelque chose dans ce monde, ce qui n'est pas le cas de cette conversation qui commence à lui peser alors qu'elle n'a qu'à peine commencer.

« Je suis ici pour vous proposer un job. »

Il se retourne brusquement vers elle, ancrant son regard dans le sien. Intéressée, peur, surprise ? Choc, sans nul doute. Il décrypte les émotions volatiles se succédant sur le visage enfantin. Les pupilles dilatées, les narines frémissantes et la peau se couvrant d'un léger frisson. Choc, sans nul doute.

« Mais avant, il faudrait que vous me démontriez en direct l'étendue rapide de vos talents, mademoiselle Wyatt. Vous permettez... »

Sans lui laisser le temps de répondre, il place un ordinateur dernier cri sur la table basse du salon et l'installe en face de la jeune femme.

« Vous avez...Dix minutes pour désactiver le virus. Sinon...Je vous laisse découvrir par vous-même ce qui arrivera. »

Il s'installe de nouveau dans le fauteuil. Il ne lui a pas dit qu'une bombe était placée au cœur du système. Mais si elle avait l'expérience nécessaire, juste le poids anormalement lourd de l'appareil devrait la mettre sur la piste. Et puis, dix minutes pour ce virus, ce n'était pas possible. Impensable. Mycroft voulait juste voir ce dont elle était capable en état de stress intense et de choc. Vérifier si elle ferait un bon agent. Tranquillement, il croise ses doigts et contemple le spectacle, s'attendant à quelques surprises de la part de l'étudiante.

Le regard d'un vert perçant inspecte les pupilles de la jeune femme, cherchant toute trace d'erreur possible. Quelques petites minutes écoulées et elle résout déjà le problème ? Une envie d'éclater de rire le prend. Sherlock a Wiggins, lui a Wyatt. C'est de bonne guerre.

« Et bien, mademoiselle Wyatt, je pense qu'il est grand temps de parler affaire... »

Il la jauge silencieusement, l'admirant un bref moment pour ses capacités hors du commun que lui ne possède pas. Il l'envie un peu. Il déteste tout ce qu'il ne peut contrôler à la perfection, organiser, comprendre jusqu'à la moindre poussière d'atome. Il se console en se disant que personne n'est parfait.

Silencieusement, ses yeux se font plus doux. Il ne l'admettra jamais devant elle mais il vient de la faire son égale. Tous ses collaborateurs sont ses égaux car tous possèdent un champ d'expertise dans lequel Mycroft n'est pas maître. Néanmoins, c'est bien lui qui gère tout le monde, à la fin.

« Les horaires seront calculées selon vos disponibilités. Votre salaire sera fixé en fonction des missions que vous accomplirez. Vous recevrez l'argent directement sur votre compte. »

Au fur et à mesure qu'il parle, il tourne tout autour d'elle, l'examinant, la fouillant, l'analysant jusque dans les moindre détails. Son esprit aux facultés hors normes mémorise chaque minuscule détail du petit bout de femme afin qu'il puisse la reconnaître même en plein bazar de Marrakech.

Enfin il s'arrête de tourner en rond et, se penchant par-dessus l'épaule d'Ashley, lui murmure à l'oreille :

« Des questions ? Des remarques ? »

Puis il se recule, préservant son espace vital. Envie de jouer, envie de la tester. Envie de voir naître quelque chose dans ses prunelles sombres.

La jeune femme crochète ses manches de ses petits doigts si précieux, élargissant le tissu déjà bien amoché. Prenant sans doute conscience que son haut trop grand pour elle ne cache au final pas grand chose de sa poitrine naissante, elle croise les bras dans une vaine tentative de protection. Mal à l’aise, cela suinte de chacune des pores de sa peau. Mal à l’aise dans son propre appartement.

Mycroft réalise qu’il frise l’impolitesse. Sa bonne éducation reprend le dessus, le faisant s’installer à la même place qu’occupée précédemment. Il cesse de la dévisager, s’intéressant à la fenêtre derrière lui. Désormais, elle ne peut que contempler sa nuque coupée en deux par la limite  de sa chevelure aux reflets roux.

Les nuages se font de plus en plus nombreux. Comme d’habitude, Londres se laisse envahir par le fog. Tout comme l’home d’Etat se laisse envahir par le doute. Fait-il bien d’engager une adolescente incapable de sortir de chez elle ? A-t-il raison de miser sur elle ? Sur ces frêles épaules, sur ce regard apeuré, sur ce corps postpubère ?

Il se tourne de nouveau vers elle, l’examinant une dernière fois. Presque pourrait-il la décrire en fermant les yeux. Et ça lui fait mal, étrangement, de contempler cet éclat de courage brillant si fort au fond des prunelles de la demoiselle. Cette touche d’humour si mal survenue, si frais…

Si jeune, les soldats que l’aîné des Holmes engage. Si vite détruite, leur vie. Si fou, ce monde. Si dangereux, leurs ennemis. Si nombreux, aussi.

Le monde de Mycroft est fait de ces « si », de ces doutes, de ces cauchemars. Le manque de confiance en soi. Quelle ironie pour cet homme, représentant du Gouvernement.

« Rester ici… Je crains que cela ne soit pas possible à jamais, miss Wyatt. Il vous faudra un jour aller dehors. Là où se trouve la vie. Là où se trouvent vos ennemis, également. Mais là où vous aurez du soutient. »

Il s’arrête, un instant interdit. Pourquoi ces mots sortent-ils de sa bouche ? Il n’est pas son père, bon dieu ! Il n’est rien de plus qu’un requin venant grignoter petit bout par petit bout le talent d’Ashley Wyatt. Rien d’autre. Ah si. Son futur patron, accessoirement.

« Votre travail touchera toujours des vies humaines, miss Wyatt. Je suis au regret de vous annoncer que vous aurez entre vos mains quelques programmes capable, je n’en doute pas un instant, d’anéantir Londres et plus encore si vous ne les briser. Ce seront toujours des hommes, des femmes, des enfants qu’il vous faudra protéger. Votre échec signifiera leur perte. Votre réussite, leur survie. C’est cela que je vous propose, d’être un bouclier. Et si possible, le plus infaillible. »

Mycroft ne cille pas. Il repasse devant ses yeux inexpressifs ses échecs personnels. Les visages des morts. Des agents, des inconnus dont il ne connaît que leur visage et leur nom. Pourtant, ils continuent de le hanter. Ses échecs…

Le poids que Ashley Wyatt portera sur ses épaules sera énorme, Mycroft le sait ? Peut-être se sent-elle euphorique à l’idée d’exercer un métier qui est en même temps sa passion, mais le trentenaire sait ce qu’il en est vraiment. Et il se déteste de risquer la vie de cette jeune femme pour en protéger d’autres. Il se déteste de ne pas être capable de tout prendre en charge à lui seul. Il se déteste d’être imparfait, rempli de lacunes. Si humain…

Mycroft fixe la jeune femme s’enflammant au fil de ses mots. Si pure, si douce, si enfantine. Si jeune, aussi. Ah ! Que ne pouvait-il revenir de même des années auparavant, lorsqu’il ne croyait qu’en la Lumière et en la Blancheur ? Lorsque ses yeux étaient vide de toutes ces visions d’horreur qu’on nomme pudiquement « guerre » ? Il aurait fallu, pour cela, remonter le temps jusqu’à son enfance. Voire son adolescence. Mais les Holmes ont dans leur cœur cet éclat subtile et fragile, éphémère mais persistant de Bon. Ils ne se battent que pour des causes qu’ils estiment justes et qui le sont toujours.

Il sourit doucement aux élans patriotiques d’Ashley. La jeunesse lui causera bien des soucis de compréhension mais fera naître bien des espoirs dans son cœur de trentenaire.

« Je suis ravi de vous entendre parler de la sorte, miss Wyatt. »

Sa remarque sur les croissants l’amuse comme le chagrine. Il comprend parfaitement ce que veut dire cette phrase et à quel point elle souffre de sa situation. Mais c’est à elle de trouver la clé pouvant la libérer de ce poids.

« Et bien, si vous n’avez pas d’autres questions, vous recevrez votre première mission sous peu. Nous vous contacterons par sms sur ce téléphone portable. »

Fouillant dans ses poches, il en retire un smartphone à l’écran luisant.

« Ligne sécurisée, internet 4G, sms et appel internationaux illimités. Si possible, à utiliser avec modération. »

Petit sourire complice puis il s’empare de sa canne avant de se diriger vers la sortie.

« Et bien, ce fut un plaisir, Ashley Wyatt.  Nul doute que nous nous reverrons un jour ou l’autre. »

Il attend un moment sa réaction, son regard solidement ancré dans le sien.