Gavriel Eisenhower & Molly Malone

D’aucuns auraient pu s’étonner que pour Gavriel, passer à l’acte lorsqu’il s’agissait d’éliminer une cible puisse prendre tant de temps. Le meurtre lui-même n’était l’affaire que de quelques secondes. Le « nettoyage » pouvait être plus long, en fonction de l’importance de la personne (il est toujours plus difficile d’effacer toute trace existante d’un homme politique que d’un sdf, leur visibilité n’étant pas vraiment la même), mais là encore, moyennant de belles sommes d’argent, il suffisait de quelques heures. Et il ne payait que les meilleurs.
Mais la phase la plus longue était de loin celle qui précédait l’assassinat. Il s’agissait de ne pas faire d’erreurs. Ainsi, pendant des semaines, parfois des mois, il se contentait de trouver et de repérer sa victime, d’établir son emploi du temps, ses activités quotidiennes. Déterminer un schéma, trouver une faille pour s’y infiltrer sans attirer l’attention. Il ne s’agissait pas d’apprendre à les connaître ; il se fichait de savoir qui ils étaient. Le moins il en savait, le mieux c’était. C’était une simple question d’approche. Il était comme le prédateur qui reste pendant des heures embusqué à observer et traquer sa proie, avant de se jeter sur elle. Tout était calculé. Le dérapage n’était pas permis. Mais malgré ses précautions, malgré sa prudence, parfois le destin s’en mêlait et il n’y avait absolument rien à faire. Cela ne lui était encore jamais arrivé, ou en tout cas, rien qui ne soit irréparable, fort heureusement, car Gavriel détestait perdre le contrôle. Il avait une réputation à tenir.

Il savait qu’il ne ferait rien aujourd’hui, ni le jour d’après. Il n’avait commencé à surveiller les allées et venues de sa cible que depuis quelques jours. Il commençait à connaître sa « routine », qui n’en était d’ailleurs pas une. Les endroits qu’elle fréquentait le plus, où elle logeait, qui elle voyait. Elle. Car il s’agissait d’une jeune femme. Pas vraiment son profil habituel de cibles, mais au moins, elle lui facilitait les choses. Elle n’était peut-être pas sdf, mais très certainement ce qui s’en approchait le plus. La faire disparaître ne poserait pas de problèmes. Elle se déplaçait présentement au milieu de la plèbe londonienne qui rentrait du travail sous la pluie, une masse informe de costumes sombres et de parapluies assortis se fondant dans la grisaille de la capitale, tous pressés de rentrer chez eux afin de s’abriter bien au chaud.

Gavriel était, quant à lui, assis à la terrasse couverte d’un café qui tenait presque plus d’une véranda chauffée, et observait nonchalamment les passants, parmi lesquels la jeune femme qu’il surveillait se frayait un chemin tant bien que mal, avec quelque chose qui tenait clairement de la détermination dans sa démarche, en dépit de la pluie qui trempait peu à peu ses vêtements. Elle se dirigea non loin de l’arrêt de bus qui faisait face à son café, avisant une petite troupe de londoniens agglutinés sous l’abri, attendant que le véhicule rouge ne s’arrête pour les déposer chez eux. Il n’eut pas à l’observer longtemps pour comprendre son petit manège et dissimula un sourire amusé. Elle avait de la suite dans les idées. Il se releva lentement, laissant un billet sur sa table qui ferait largement office de pourboire et sortit avec désinvolture pour la suivre d’un peu plus près, ignorant les gouttes de pluie qui s’empressèrent aussitôt de l’accueillir. La circulation était intense à cette heure-ci, achevant de parfaire le tableau de la scène type londonienne. Et malgré tout, de tous les endroits où il avait été – et il avait voyagé beaucoup – Londres restait la seule ville qu’il considérait comme la sienne. Londres, et son manoir familial, en Irlande : même s’il n’y avait pas souvent remis les pieds, il s’était assuré que le manoir soit toujours tenu en ordre et prêt à le recevoir si besoin était. Il aimait cette pollution, cette grisaille, cette foule pressée. Il y avait une certaine poésie dans tout cela, à laquelle Gavriel était sensible. Après tout, quitte à dispenser la mort, autant le faire dans un cadre qui s’y prête, non ?

Il s’arrêta à quelques mètres de la jeune femme, l’air de rien. Un simple anglais comme tant d’autres. Juste un visage parmi les autres. Excepté que lui ne rentrait pas du travail. Pas encore.

Gavriel Eisenhower & Molly Malone

A peu de choses, semblait-il. Car il s’était suffit de peu. Si Gavriel n’avait pas été à cet endroit, à cet instant, s’il n’avait pas plu, s’il n’y avait pas eu ce taxi, si la jeune femme n’avait pas été fauchée… les choses auraient probablement très différentes. C’était l’expression classique sur le papillon et son battement d’ailes. Il suffisait d’un rien. Mais les circonstances avaient toutes été réunies pour que ce qui ne devait pas arriver, arrive.

La scène, contrairement à ce que beaucoup peuvent penser, ne s’était pas jouée au ralenti, comme dans les films. Au contraire. Tout était allé si vite que Gavriel avait eu l’impression que quelqu’un avait pressé le bouton « fast forward » et qu’il ne lui restait plus qu’à trouver le bouton pause à temps. Sauf qu’ils n’étaient pas dans une quelconque série policière de la BBC, il s’agissait de la vie, et dans la vie, les gens mourraient. De façon bête.

Mais pas aujourd’hui. Si on lui avait posé la question, Gavriel ne se serait définitivement pas posé en héros. Même pas un peu. Et pas par fausse modestie, non, ce n’était pas son genre. S’il fallait commencer quelque part, c’était un tueur à gages et il n’avait absolument aucune empathie pour ses victimes. Autant dire que ça faisait plus de lui le méchant de l’histoire que le héros. La suite aurait pu prouver le contraire, mais Gavriel savait en son for intérieur qu’il n’en était rien. Il arrivait que parfois, même un acte altruiste, sacrificiel, soit en réalité le fruit d’un égoïsme déguisé. Le héros n’était pas toujours celui que l’on croit.

Il observa discrètement son petit jeu pendant plusieurs minutes, toujours ce même sourire en coin, quand elle s’approcha de lui : pour le voler lui aussi, ou lui parler ? Difficile à dire. Après tout, le costume du premier pigeon n’avait rien à envier à celui de Gavriel. Pire ; il savait qu’il ne remettrait plus jamais le sien, à présent que celui-ci avait été tâché par les flaques et la pluie. Un gâchis d’argent ? Peut-être, mais Gavriel n’en avait jamais vraiment eu d’autre utilisation. Il avait donc tout de la victime idéale pour les mains habiles de la jeune femme. Mais il n’eut jamais l’occasion de savoir ce qu’elle s’apprêtait à faire, car elle ne parvint pas à atteindre son but.

Le bus s’écarta subitement de son arrêt, forçant le taxi derrière lui à effectuer une opération malhabile sur les routes glissantes pour l’éviter, et Gavriel n’eut pas à calculer combien de temps cela lui prendrait pour freiner ou changer de direction avant d’impacter le trottoir et la personne qui se trouvait sur sa trajectoire, car la réponse était, dans tous les cas : trop.

S’il y avait une chose à retenir du métier de tueur à gages, c’était que c’était extraordinairement bien payé… à condition, bien sûr, de bien faire son travail. Si la grande Faucheuse passait par là avant vous, pas de chance, vous pouviez dire au revoir à votre pactole. La mort devait intervenir selon vos termes. Bien sûr, il était toujours possible de maquiller l’accident en crime (quand tant d’autres s’évertuaient à faire le contraire), mais cela relevait souvent de l’impossible, surtout lorsqu’il s’agissait, comme pour Gavriel, de nettoyer proprement la scène, ce qui signifiait ici : s’assurer qu’aucun témoin ne parlerait, et qu’aucun journal ne s’emparerait de l’affaire. En plus de quoi évidemment, sa réputation en prendrait un coup.
Ce furent toutes ces raisons, plutôt qu’une quelconque notion d’héroïsme ou de courage, qui le poussèrent à courir sans réfléchir vers la jeune femme, à se jeter sur elle et à rouler en boule avec elle sur le bas côté tandis que le taxi, quelques secondes plus tard, s’écrasait contre le lampadaire qui s’était trouvé juste derrière la voleuse. Il y eut un court temps de flottement qui se déroula dans le silence, tandis que la confusion se lisait sur le visage des passants, puis quelques cris de surprise, des pas s'approchant d'eux et du véhicule, et enfin, la douleur d'un probable futur hématome dans son genou qui le tira peu à peu de cette stupeur générale.

Bien, le costume était définitivement fichu, décida Gavriel tout en se redressant rapidement, réalisant qu’il était à moitié couché sur la pauvre rescapée. Il s’était probablement provoqué quelques bleus sous le choc, mais rien de bien méchant cependant, et il s’empressa de vérifier qu’il en était autant pour cette dernière en l’aidant à se relever.

« Tout va bien, vous ne vous êtes pas fait mal ? »

Il la relâcha dès qu’elle fut en mesure de tenir debout toute seule : il venait d’enfreindre la plus élémentaire de ses règles, à savoir ne jamais approcher sa cible. Ne pas lui adresser la parole, ne pas la toucher, ne même pas croiser son regard. Evidemment, il n’avait pas vraiment eu le choix, mais tout de même. Il devait se sortir de cette situation au plus vite.
De toute façon, tant que les dégâts étaient suffisamment mineurs pour qu’elle ne soit plus en danger de mort, il se fichait du reste, cela ne le concernait pas. Elle mourrait de toute façon, alors à quoi bon ?

Spoiler:

Gavriel Eisenhower & Molly Malone

La plupart des gens considéraient que les accidents du type de celui qui venait de se produire n’arrivaient jamais qu’aux autres. Pas tant par déni, car après tout, personne ne croyait jamais non plus être l’heureux gagnant au loto (ce qui ne les empêchait toutefois pas de jouer) - et qui n’aurait pas voulu d’une jolie cagnotte pour embellir ses fins de mois ? – mais simplement parce que ce genre d’évènement était trop rare, trop extraordinaire pour leur arriver. Non, pas eux, ils menaient une vie très banale, tout à fait normale, merci bien. C’était ce genre de conviction qui les empêchait de réagir le moment venu. L’incompréhension, l’ahurissement, et une totale passivité face à ce qui allait fatalement se produire. Car évidemment, les autres, tôt ou tard, c’était eux-mêmes. Il fallait bien que quelqu’un paie les pots cassés.

Gavriel n’était pas plus vif, ou plus héroïque qu’eux, mais il avait quelque chose que les autres n’avaient pas : l’habitude. Il était cet incident qui n’arrive qu’aux autres. Il ne faisait pas que fréquenter la mort, il la dispensait. Il y était habitué. Insensibilisé. Un accident de voiture ? Une simple scène du quotidien, pas de quoi s’affoler. Il avait vu pire. Oui, il avait des réflexes, un temps de réaction très court, mais c’était surtout parce qu’il passait outre la surprise. Le temps pour le cerveau d’analyser ce qui se passait et le corps faisait le reste. Un peu comme lorsque quelqu’un nous lance un objet sans prévenir et qu’on le rattrape sans même y penser. C’est intuitif, instinctif même. C’était ce qu’il s’était passé pour Gavriel au moment il avait sauvé la jeune femme.

Il se serait en revanche bien passé de l’attention de tous les londoniens attroupés autour d’eux. La pluie et le sol humide avaient pris le temps de pénétrer son costume encore impeccable quelques secondes plus tôt et à présent irrécupérable, et tandis que la réalité des choses et surtout de son geste s’imprimait dans son cerveau, un agacement évident se peignait sur ses traits. Plus de quinze ans de carrière, et c’était la première fois que les choses lui échappaient ainsi, qu’un tel incident se produisait. La première fois qu’il brisait ses propres règles : pas de contact entre lui et la cible, pas de paroles échangées, pas même de regards, rien, mise à distance absolue. Il esquissa une grimace qui aurait pu trahir la douleur qui se réveillait peu à peu dans son dos et ses coudes mais qui avait plus à voir avec la situation et l’envie très nette d’en échapper au plus vite. Il constata sans grandes surprises que son coude droit saignait légèrement sous le tissu déchiré, la peau comme brûlée par le bitume avec lequel elle était entrée en contact, créant un fourmillement désagréable dans tout son bras, tandis que la jeune femme qu’il avait secouru – et momentanément oublié -, retrouvait l’usage de la parole, un peu plus pâle et secouée que quelques secondes plus tôt, mais bel et bien en vie :

« Heu… Non... Ca va, je crois... Vous ? »

« Je survivrai », répondit simplement le tueur avec tout le phlegme dont il était capable.

Il passa une main dans ses cheveux pour repousser de son front les mèches qui commençaient à sérieusement prendre l’eau, un peu trop conscient lui aussi de l’agitation tournée vers eux tandis qu’il faisait de son mieux pour garder contenance en dépit du piètre état de son costume. Pour quelqu’un qui s’appliquait à toujours présenter bien, il n’en était pas moins un homme de l’ombre, qui se fondait dans le paysage avec la facilité d’un caméléon. Outre des raisons bien évidemment de discrétion nécessaires à son métier, il n’aimait pas vraiment attirer l’attention et à présent que c’était le cas, il se rappelait aisément pourquoi. Pas question de moisir ici ; des hommes en uniforme de toute sorte allaient bientôt arriver et il n’avait pas l’intention d’être là lorsque ce serait le cas. Comme lisant dans ses pensées, la jeune voleuse se tourna vers lui, lui offrant une parfaite sortie de secours :

« Un verre... Je crois que j'ai besoin d'un verre. Pas vous ? »

"Parfaite" étant ici un terme tout relatif. C’était manifestement tout sauf une bonne idée d’accepter d’aller boire un verre avec la personne qu’il venait de sauver alors qu’elle était précisément celle dont il avait signé l’arrêt de mort, et entendait bien à ce que le contrat soit rempli. Mais tandis qu’il réfléchissait à toute vitesse, il conclut deux choses : d’une part, il avait déjà enfreint ses règles, et même s’il s’agissait là de passer un autre stade, celui, tout particulièrement interdit du « faire connaissance », il n’était plus vraiment à ça près et il croyait suffisamment en lui pour être capable de faire son travail quoiqu’il advienne. D’autre part, et même s’il en ignorait la raison, il avait envie d’accepter. Tout, plutôt que de rester là, à répondre aux questions des gens et jurer mille fois qu’il allait très bien. Et puis, peut-être même que cela lui faciliterait le boulot : plus il saurait sur elle et ses habitudes, plus il serait simple de l’éliminer. Laconique, à son habitude, il hocha donc la tête et sans s’attarder, s’assurant qu’elle était à ses côtés, perça la foule pour s’en éloigner au plus vite.

« Si vous avez une bonne adresse, je suis preneur. »

Gavriel Eisenhower & Molly Malone

Ils étaient partis juste à temps, à en juger le son des sirènes approchant dans leur dos. Un peu plus, et leur esquive aurait forcément été remarquée. Marchant à pas rapides tout en s’efforçant de ne pas courir pour ne pas plus attirer l’attention sur eux, Gavriel sentit soudain une main passer son bras et le saisir fermement mais sans insistance, et, passé la surprise, il prit sur lui pour ne pas instantanément libérer son bras et repousser la jeune femme. Le tueur n’était pas franchement habitué aux contacts de ce genre, ni d’ailleurs à toute forme de proximité physique quelle qu’elle soit, et n’était pas certain d’apprécier cette familiarité : comme tous les anglais, il aimait à bien délimiter son espace personnel (peut-être plus réduit que pour la plupart des gens), et vivait très mal tout type d’intrusion, mais dans un sens, c’était bien lui qui s’était jeté sur elle quelques secondes plus tôt et ce n’était plus vraiment le moment de faire la fine bouche sur ce genre de détails, surtout alors qu’elle lui offrait une sortie de secours. Lèvres pincées, il fit de son mieux pour se détendre et la laissa donc le guider tout en suivant son rythme un peu plus soutenu alors qu’elle répondait :

« Ça tombe très bien, j'ai une excellente adresse justement… »

Au moins, nota-t-il tandis qu’elle affichait un sourire, elle ne s’était pas mise dans tous ses états après l’accident, elle avait su garder un certain self-control. Il n’était pas sûr qu’il aurait su gérer une situation où la jeune femme se serait mise à pleurer dans ses bras comme une hystérique, mais il était plus que certain que cela ne se serait pas fini ainsi.

Le trajet fut rapide, par chance – la pluie s’était calmée mais continuait à tomber, et il avait plus que hâte de se réfugier dans un endroit chaud où il pourrait se fondre sans difficultés. Il avait comme dans l’idée que Molly ne fréquentait pas vraiment le genre d’établissements chics qu’il privilégiait en général, mais sur le moment cela lui importait peu, et en vérité, vu son état, il aurait probablement fait tâche dans un autre chose qu’un pub. Sans surprise, ce fut dans l’un d’eux, le O’Bradys, qu’elle le conduisit. Elle était bien irlandaise, à n’en pas douter. Il n’aurait pas pu en dire autant ; malgré ses origines il tenait clairement plus du parfait british, flegmatique et pincé, que de l’irlandais chaleureux et bon vivant, mais son accent le trahissait.

Il pénétra dans le bâtiment après un dernier coup d’œil derrière lui, et assuré qu’ils n’étaient pas suivis, lui emboîta le pas. Ses sens furent rapidement submergés par ce nouveau décor : plus sombre et plus resserré mais surtout, plus bruyant et plus chaud. Il était encore tôt mais le pub était déjà bien animé, comme souvent rempli de londoniens à la sortie de leur travail venu boire un verre avec leur collègues. L’ambiance n’était cependant pas étouffante, simplement conviviale, et si ce n’était clairement pas le genre d’endroit que Gavriel aurait fréquenté de lui-même, il fut surpris de constater qu’il ne s’y sentait pas (trop) étranger. Molly, en revanche, y était comme un poisson dans l’eau : le changement avait été visible dès le moment où elle avait posé le premier pied dans le bar. Elle connaissait visiblement plusieurs des personnes qui s’y trouvaient, sans surprise puisque Gavriel avait suivit sa routine maintenant assez longtemps pour savoir qu’elle fréquentait cet endroit régulièrement. Elle se fondit dans la masse sans difficultés, se déplaçant avec la détermination de quelqu’un qui sait où il est et où il va. Il la suivit sans faire de remarques, et elle le conduisit dans un coin un peu à l’écart du reste, plus isolé et surtout plus calme. Intuitive, donc. Encore qu’il n’était pas vraiment difficile de voir que Gavriel n’avait pas le profil de celui qui irait se mêler à la foule prêt de la scène où jouait un groupe de musique pour s’y déhancher. L’idée même prêtait à rire. Il prit place en face de la jeune femme qui aussitôt se pencha vers lui, n’hésitant pas une fois de plus à envahir son espace vital pour parler à voix basse, le forçant malgré lui à se pencher à son tour.

« C'est moi qui régale, je vous dois bien ça... vous voulez quoi? Ils ont une cave à whisky à mourir... »

Les yeux pétillants, il fallait bien admettre que son enthousiasme avait quelque chose de presque contagieux, et il sourit légèrement à son tour presque malgré lui tout en acquiesçant.

« Un whisky me semble parfait. Et j’imagine que si cet incident n’avait pas eu lieu c’est mon portefeuille que vous auriez dérobé, alors cela ne me semble que justice, en effet », répondit-il sur le même ton bas que la jeune femme, mais sans reproches ni accusations dans la voix, bien au contraire ; il avait toujours le sourire aux lèvres.

Il ne tenta de la convaincre que malgré ça il avait largement plus les moyens qu’elle de payer leur consommation, sachant que d’une part, il n’était pas censé connaître l’état de ses finances, et que d’autre part, elle était probablement trop têtue pour accepter alors qu’elle lui devait, il fallait bien l’avouer, une fière chandelle. Si seulement elle avait su pour quelle raison il l’avait sauvée… probable qu’elle n’aurait pas été si reconnaissante.

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