Demons run when a Good Man goes to war.
Night will fall and drown the sun
When a Good Man goes to war.
Friendship dies and true love lies.
Night will fall and the dark will rise
when a Good Man goes to war.

John marchait depuis déjà un certain temps, maintenant. Quand il était enfin redescendu sur terre, il avait réalisé qu’il était en plein cœur de la City, juste à côté du Gherkin, et que le soleil commençait doucement à tomber. Depuis combien de temps marchait-il, errant sans but dans la capitale ? Il n’en avait aucune idée. Un bon bout de temps, à en juger d’où il était parti. C'est-à-dire de l’arrêt de métro Barbican, où il était sorti pour se rendre à St Barts. Il n’avait pas particulièrement envie de s’y rendre, mais c’était devenu quasi automatique. Après la mort de Sherlock, tous les 15 du mois sans faute, il s’y rendait avant d’aller au cimetière se recueillir sur sa tombe. Il ne savait pas bien pourquoi il passait par cet hôpital qui abritait des souvenirs si néfastes. Pas que, pourtant. St Barts avait toujours occupé une place prépondérante dans la vie du docteur. Il y avait été formé du temps où il était étudiant. Il y avait rencontré Sherlock Holmes. Et puis Molly. Mais tous ces souvenirs étaient engloutis par un autre.
Une silhouette sombre et élancée en haut du toit, et une chute longue, interminable, et pourtant n’ayant pas duré plus de quelques secondes. Le bruit mat, sourd, d’un corps qui rencontre violemment le bitume. Et puis ce visage blême, ses yeux pâles, sans vie, qui offraient un contraste furieux avec le rouge écarlate du sang. Il ne risquait pas d’oublier cette vision ; elle hantait ses nuits autant que ses souvenirs de guerre. Parfois plus.

Mais tout ça n’était rien d’autre qu’une gigantesque mise en scène, un mensonge grandeur nature, l’acte final d’une pièce dont il avait été sans le savoir le personnage principal. Spectateur et acteur. Il avait fixé muettement ce sol pendant de longues secondes, regardant d’un air incrédule les contours blancs qui traçaient encore nettement la silhouette du détective. Un mensonge, ça aussi. Un leurre. Rien n’était réel. Il avait encore du mal à y croire et dut lutter longuement contre l’envie de retourner en vitesse à Baker Street pour vérifier qu’il n’avait pas rêvé, que Sherlock était bien de retour. Il résista. Il était parti précisément parce que voir Sherlock au 221b le rendait fou. Le voir là, comme si de rien n’était, comme si rien ne s’était passé lui était intolérable. Il se sentit pris de vertiges et quitta les lieux dans un état second. C’est là que l’errance avait débuté. Il marchait dans les rues sans rien voir ni rien entendre, étranger à la ville qui s’animait autour de lui, à peine conscient des klaxons mécontents lorsqu’il traversait la rue sans prendre garde à ce qu’il se passait autour de lui. Pour John, c’était tout son monde qui s’écroulait à nouveau. Les maigres bases qu’il avait réussi à bâtir, tout seul. Ce n’était pas qu’il n’était pas content que Sherlock soit de retour, non, bien au contraire. Il avait simplement besoin de temps. Pour assimiler. Comprendre. Laisser glisser le mélange explosif de colère, de soulagement, de peine et d’incompréhension qui l’assaillait.

Il n’avait pas pu dormir de la nuit. Pas seulement parce que Sherlock avait déjà repris ses vieilles habitudes de violoniste nocturne – il avait acquis une certaine résistance aux nuisances sonores depuis – mais parce que sa tête bouillonnait au point qu’il eut cru qu’elle allait exploser.

John s’arrêta devant la tour 42, réalisant qu’il avait recommencé à marcher sans but. Il leva les yeux sur la tour, se remémorant la dernière fois qu’il était venu là. Il pouvait aller où il voulait dans la capitale, Sherlock le suivait partout. Son souvenir était présent dans les moindres recoins, il n’existait pas un endroit dans cette ville qu’il n’avait pas traversé aux côtés de Sherlock, à enquêter, courir après un criminel ou dieu seul sait quoi d’autre. Il y avait rencontré un autre Sebastian que celui qu’il côtoyait à présent. Il se rappelait encore très clairement comment il avait corrigé Sherlock lorsqu’il l’avait présenté en tant qu’ami. « Collègue » avait-il rectifié. Il était en colère contre lui, ce jour là. Il ne savait même plus pourquoi. Ce n’était encore que leur deuxième enquête ensemble. Il avait eu le temps depuis de regretter ces paroles malheureuses. Sherlock était plus qu’un collègue, plus qu’un colocataire. C’était un ami. Son meilleur ami. C’était étrange d’utiliser ces mots en parlant de Sherlock Holmes. Personne n’aurait imaginé que le sociopathe puisse avoir des amis. Et pourtant. Il chérissait la relation qu’il avait Greg et sa femme, Mike, Bill, ou encore Molly depuis peu. Dans un autre registre, si Sebastian Moran était un dangereux criminel, John lui vouait une certaine fascination qui lui avait permis de mieux comprendre pourquoi Sherlock était tellement obsédé par Moriarty. Mais Sherlock, c’était différent. D’une certaine façon, ils se complétaient. John ne comprendrait jamais Sherlock et la réciproque était probablement vraie elle aussi, mais leur duo fonctionnait à merveille.

Il secoua la tête et se remit en marche, s’appuyant un peu plus lourdement sur sa canne. Il n’avait pas fallu plus de deux jours pour que la canne dont il pensait ne plus jamais avoir à se servir retrouve sa place à ses côtés et redevienne le prolongement naturel de sa main droite, comme si elle ne l’avait jamais quitté. Il savait bien sûr que son boitement était psychosomatique, il l’avait toujours su, même bien avant de rencontrer Sherlock, qui lui en avait alors donné la preuve irréfutable. Mais malgré tout la douleur lui semblait incroyablement réelle et sa jambe se remit à le lancer, avec plus de vigueur qu’auparavant. Dans ses pires jours, elle semblait se changer en pierre tellement elle était raide, et John avait les plus grandes difficultés du monde à se déplacer. Quand elle l’avait constaté, Mrs Hudson avait avoué sur le ton de la confidence que ses problèmes de hanches s’étaient également aggravés après la mort de Sherlock.

Il haïssait cette faiblesse qu’il ressentait en lui depuis la mort de Sherlock. C’était absurde. Inutile.
C’est alors qu’il se retournait pour faire marche arrière, regardant autour de lui pour repérer le chemin le plus court pour aller dans un pub boire quelque chose (quelque chose de fort, de préférence) qu’il avait repéré cette chevelure familière qu’il ne connaissait pas il y avait encore trois ou quatre mois de cela.

« Roksana ! »

Il l’interpella, marchant à son encontre et lui faisant signe de la main qui n’était pas appuyée sur la canne. Quand enfin elle le repéra il se rapprocha avec un sourire. Il n’était pas mécontent de voir un visage familier, un visage qui n’était pas Sherlock.

« Quelle surprise de te voir ici ! Comment ça va ? »

John et Roksana ne s’étaient encore jamais vus hors du contexte d’un de ces dîners où Greg l’invitait régulièrement, ce qui signifiait aussi qu’ils ne s’étaient jamais croisés sans être chaperonnés par le mari de la jeune femme. L’idée ne serait jamais venue à John, même si évidemment une telle rencontre aurait été en tout bien tout honneur.
Pourtant, il était difficile d’expliquer combien il était content de la voir en cet instant. Pas seulement parce qu’il la considérait à présent comme une amie – bon nombre de ceux qu’il considérait comme des amis ne figuraient pas sur la liste des gens qu’il aurait aimé voir en cet instant. Ils étaient complices mais savaient finalement assez peu de choses l’un de l’autre et c’était en vérité une bonne chose. Roksana avait une certaine fraîcheur qui était la bienvenue en cet instant, un jugement qui n’était pas celui, intéressé, d’un collègue, de quelqu’un de la famille ou d’un ami de longue date, d’autant qu’elle savait se montrer attentive et de bon conseil. Un rôle que John était plus souvent habitué à jouer que l’inverse, mais il devait admettre que ce n’était pas désagréable de sentir quelqu’un lui prêter un peu d’attention. Ce n’était bien évidemment pas avec Sherlock qu’il aurait pu trouver cela.
Rien que de l’avoir à ses côtés, il se sentait déjà plus apaisé. Il commençait à devenir fou, enfermé avec lui-même.

« John ! Je ne pensais pas te voirrr dans ce quarrrtier ! Je vais bien et toi ? »

Il sourit poliment en lui faisant la bise, toujours amusé par son accent russe qui la faisait rouler les "r" d’une façon inimaginable. Il l’avait souvent gentiment taquiné à ce sujet, mais il n’aurait pas pu imaginer l’entendre parler autrement désormais.

« Moi non plus, pour être honnête. Mais ça va. A peu près. Je crois. »

Non, il ne se serait pas attendu à traîner dans le coin non plus. Il n’aimait pas tellement la City, c’était un quartier très agité où l’on ne croisait que des hommes en costume avec un attaché case à la main et des femmes en tailleur au maquillage impeccable. Il aimait bien le Leadenhall Market, plus chaleureux et convivial, mais s’y rendait rarement, n’ayant pas grand-chose à y faire. Il n'élabora cependant pas le reste de sa réponse, ce serait l'entraîner sur une discussion bien trop longue pour être entamée là, au coin d'une rue.

« Tu as l’airrr bien plus en forrrme que la derrrnièrrre fois, tu as meilleurrre mine. »

La remarque le fit sourire malgré lui. En théorie, la situation avait évoluée depuis la dernière fois. Dans le bon sens. Alors évidemment, il devait avoir meilleure mine. Et pourtant, les évènements étaient encore trop récents, trop dévastateurs, pour avoir un quelconque effet positif sur lui. Il y avait du soulagement et du bonheur bien sûr, mais pas que, et au final, il se sentait plus perdu que jamais. Il ne répondit donc pas, les premières gouttes de pluie ne lui en laissant de toute façon pas l’occasion.

Les anglais de pure souche étaient habitués à la grisaille londonienne caractéristique de la capitale. Il n’y pleuvait pas beaucoup, mais il pleuvait souvent, et le réflexe du parapluie était presque une seconde nature chez eux. Pas pour John, cependant, qui l’oubliait fréquemment. Peut-être des restes de l’Afghanistan où les pluies étaient rares et plutôt bien accueillies. Ou encore une habitude empruntée à Sherlock, qui ne circulait qu’en taxi et ne connaissait pas les déboires des piétons. Heureusement, Roksana, elle, ne manquait pas de présence d’esprit et l’abrita bien vite sous son parapluie avant qu’ils ne se précipitent vers le pub le plus proche en courant. Ce n’était pas une mauvaise chose, John avait l’intention de venir boire un verre depuis le départ et avec ce temps, c’était clairement le programme idéal, surtout si Roksana acceptait de l’accompagner.

« Ca fait deux ans et demi que j’habite ici, je ne me ferrrai jamais à ce fichu temps ! »

Il répondit d’un sourire franc à la remarque de la Russe avant de rétorquer d’un air amusé :

« Tu commences à adopter des vrais réflexes de londonienne, pourtant. Tu as du temps devant toi ? Je t’invite à boire un verre, j’ai des choses à te raconter. Et de toute façon, ça m’a l’air bien parti pour pleuvoir encore un moment. »

John se laissa tomber sur la chaise avec gratitude et un petit soupir de contentement, comme si tout le poids du monde pesait sur ses épaules. Et s’il devait être honnête avec lui-même, c’était un peu l’impression qu’il avait. Il n'avait aucune idée de la façon dont allait se dérouler les prochains jours. Dans un sens c'était une bonne chose, car John détestait la routine. Mais en l'occurrence il y avait quelque chose qui le mettait à l'aise dans cette incertitude. Il n'avait aucune idée de ce que le détective avait prévu. Au moins, ils avaient tirés les choses au clair la veille malgré une première confrontation assez houleuse, mais il restait beaucoup de tension, de non dits, et d’autres choses que seul le temps pourrait faire disparaître – espérait-il. Vivre avec Sherlock avait toujours été un défi à part entière. Mais il ne s’était jamais ennuyé, comme il l’avait un jour dit à Mycroft.

Il se rabroua mentalement en réalisant qu’il pensait encore à Sherlock au passé et se fit la remarque qu’il lui faudrait un certain pour se réajuster à cette nouvelle réalité, tout comme il lui en avait fallu pour accepter la mort de Sherlock. Il avait cependant bon espoir que cette fois ce serait un peu plus facile à faire.

Il sourit à la remarque que Roksana fit au sujet de Greg. Il avait souvent collaboré avec le Yard, grâce à Sherlock. Cela lui semblait dater d’une autre vie, mais il savait ce que c’était, ayant souvent aperçu l’homme déborder sous la paperasse et les affaires, et ne pouvait que compatir avec la jeune femme, d’autant que l’homme lui avait paru assez fatigué la dernière fois qu’il l’avait vu.

Lorsque le serveur se présenta, John commanda une vodka sans hésiter – tant pis s’il devait passer pour un ivrogne, il en avait plus que besoin. La russe se pencha en avant avec intérêt, visiblement curieuse.
« Alorrrs, quoi de neuf ? Qu’as-tu à me rrraconter ? »
John poussa un profond soupir, ne sachant par où commencer. Il décida que le mieux était de dire les choses de but en blanc, inutile de tourner autour du pot. Rien que le fait qu’elle posât la question lui indiquait que Lestrade n’était probablement pas encore au courant non plus, sans quoi il lui en aurait sûrement parlé. Mais après tout, Sherlock n’était revenu que la veille et John avait dans l’idée qu’il s’était directement rendu à Baker Street, ce n'était donc pas vraiment étonnant.
« Sherlock n’est pas mort. En fait, il est de retour. Depuis hier. Je ne peux pas te dire comment il a fait ça exactement, mais il a réussi à feindre sa mort... »
Il fut interrompu par le serveur qui leur apporta leur boissons et but aussitôt une grande gorgée de la sienne avant de reprendre.
« Ça m’a fait un choc. Je suppose que ça se comprend. Mais, je sais pas… il a changé. Les retrouvailles n’ont pas été franchement faciles. »
Il haussa les épaules, ne sachant pas vraiment comment expliquer ce qu’il ressentait. Il valait mieux de toute façon laisser à la jeune femme le temps d’intégrer l’information. Même si elle n’avait pas connu Sherlock, Greg avait dû lui en parler et lui-même avait prononcé son nom devant elle plus d’une fois. Nul doute qu’elle connaissait l’affaire. Il ne savait pas son avis sur la question, mais connaissant Greg, il y avait de fortes chances pour qu’il lui ai présenté les choses sous un certain angle, et John savait que malgré les doutes qu’il avait pu avoir, Greg au fond ne doutait pas de Sherlock Holmes.

Il reprit une gorgée, décidant qu’il ne s’en tiendrait pas à un verre. Les prochains jours promettaient d’être longs.

John ne s’attendait pas à ce que Roksana comprenne. D’abord, elle n’avait pas connu Sherlock. Elle ne savait pas exactement ce qui les liait. Et puis, qui aurait pu comprendre que John ne soit pas qu’un condensé de joie à l’idée que son meilleur ami soit de retour d’entre les morts ?
Il devait sembler égoïste. Insensible, même. Un peu à l’image de Sherlock, lui qui avait toujours été son parfait opposé. Mais c’était faux, il n’était pas indifférent au retour du détective. Bien au contraire, il était pris dans une tempête d’émotions et ne sachant comment y réagir, son premier réflexe avait été la colère. La colère l’avait protégé un certain temps. Mais la colère était vite retombée, car il ne pouvait pas rester éternellement en colère contre le détective. Oh, il ne l’avait pas encore pardonné, il savait que ça demanderait du temps et que d’une façon ou d’une autre, il garderait toujours du ressentiment face à ce que Sherlock lui avait fait subir. Mais la colère au moins avait été un moteur, et d’une certaine façon, c’était une bonne chose. Parce qu’en disparaissant, elle avait laissé place à quelque chose de plus déplaisant.
Il était soulagé, bien sûr. Heureux, aucun doute. Et ces deux sentiments dominaient largement. Mais il était aussi extrêmement peiné, ce qui compliquait l’équation. Il se sentait trahi, blessé. Malgré les explications de Sherlock, il ne comprenait toujours pas ce qui avait empêché le détective de lui parler, de lui expliquer. Il avait tout vu venir, et avait préféré agir dans son coin. En pensant que la solitude le protégeait. Et en protégeant son ami. En protégeant John.

Si John ne se l’avouait pas clairement, il lui en voulait pour ça. Il se sentait désormais redevable et il détestait cela. Il aurait dû être reconnaissant, mais c’était en fait la cerise sur le gâteau. Sherlock avait agi dans son coin, lui avait fait croire qu’il était mort et l’avait forcé à retraverser les tourments de sa douleur psychosomatique, d’une vie morne et routinière et d’une solitude profonde, parmi tant d’autres choses que John souhaitait ne plus jamais revivre. Mais en plus de tout ça, le docteur devait lui être reconnaissant. Parce que se faisant, il lui avait sauvé la vie. Alors que John n’avait pas vécu, il avait survécu. Et il l’avait fait plus pour ses amis que pour lui. Plus par principe que par envie. Plus par nécessité que par conviction. Il avait lutté, malgré son sentiment d’inutilité, malgré le fait qu’il trouvât tout vain et sans intérêt. D’une façon, son retour donnait sens à ces mois d’existence désarticulée, mais de bien plus d’autres façons, elle le leur enlevait. Tout ça n’avait été qu’un mensonge.

Il crispa les mains sous la table et la voix de la russe le tira de ses pensées.
« Excuse-moi, il fallait que je me rrremette de ma surrrprrrise. »
John hocha la tête d’un air compréhensif. Il ne pouvait que comprendre, d’autant que quelqu’un qui n’avait pas vu Sherlock à l’œuvre pouvait avoir beaucoup de mal à imaginer comment il avait fait pour défier la mort dans une telle chute. Lui-même n’était pas sûr d’avoir encore tout bien assimilé.

Il n’avait bien sûr aucune idée de ce qui se passait dans la tête de Roksana. Et s’il l’avait su, il ne se serait pas fait du souci pour elle. Il n’avait jamais vu Sherlock travailler sur autre chose que des scènes de crime. Le détective avait peu de morale de ce côté-là : l’important pour lui, c’était de ne pas s’ennuyer, d’avoir des affaires intéressantes. John se disait parfois qu’il aurait laissé courir un meurtrier s’il le rencontrait, pourvu que l’homme n’attirât pas sa curiosité. De fait, il était beaucoup plus inquiet pour Hayden, mais avait bon espoir que le détective n’en sache jamais rien. Tout ce que John avait à faire, c’était de lui faire croire qu’elle était sa petite amie. S’il y avait bien une chose dont Sherlock ne se mêlerait jamais, c’était de ses histoires de cœur. Encore que… à la condition exclusive qu’il ne les amène pas à Baker Street, ce qu’il était assuré de ne plus jamais faire.
« C’est une superrr nouvelle ! On ne peut pas tous rrrevoirrr ceux qui nous avaient été arrrrrachés. Mais que s’est-il passé ? Dans la prrresse ils étaient catégorrriques, il s’était suicidé ! Grrreg est au courrrant ? Il faut le lui dirrre ! Rrraconte-moi tout, je veux tout savoirrr ! »
John esquissa un petit sourire forcé. Evidemment que, d’un point de vue extérieur, c’était une nouvelle merveilleuse. Ça l’était, en vérité. Il ne pouvait le nier, même si l’idée n’avait pas encore fait le chemin jusqu’à son cerveau. Il lui faudrait encore un certain temps avant de réaliser que Sherlock était vraiment de retour.

Il n’avait cependant pas tout dit à Roksana, et il continua sous sa demande. Après tout, Greg était concerné aussi. Il jeta un œil autour de lui pour vérifier que personne ne les surveillait et baissa la voix avant de reprendre. Malgré le brouhaha alentours, la dernière chose qu’il souhaitait, c’était qu’une oreille curieuse les surprenne dans leur conversation.
« Non, il ne s’est pas suicidé, quiconque connaissant Sherlock savait que ce n’était pas le genre. Je le savais. Mais ça n’expliquait pourquoi il avait sauté. D’après ce que j’ai compris, cela faisait partie du plan de Moriarty. Il avait trois hommes prêts à abattre les trois personnes qui lui étaient le plus proche. J’en fais partie. Mrs Hudson aussi. La troisième personne… c’était Greg. Et la seule façon de nous sauver, c’était de se tuer. Il pensait pouvoir forcer Moriarty à lever l’ordre, mais Moriarty a préféré se suicider que de lui laisser une issue. Il a donc dû faire croire à son suicide et traquer dans l’ombre les hommes de Moriarty… »
Il s’interrompit pour reprendre une longue rasade de vodka avant de redemander lui aussi un autre verre. Pas la peine de rentrer plus dans les détails, Roksana ne comprendrait sûrement pas et puis de toute façon, il n’en voyait pas vraiment l’utilité. Il ajouta cependant, pour répondre à sa question :
« Non, Greg ne sait pas encore et je te fais confiance pour ne pas en parler à qui que ce soit en dehors de lui. Sherlock n’a pas encore lavé son nom et comme tu le sais sûrement, il n’a pas que des amis. Je n’ai pas vraiment envie de le retrouver pour mieux le perdre. »
Il essaya sourire, n’y parvint pas. Non, malgré tout ce qu’il pouvait ressentir de contradictoire suite au retour de Sherlock, il était sûr d’une chose : il ne supporterait pas de le perdre une nouvelle fois.

Si John avait su à quoi pensait Roksana, il aurait aisément pu la rassurer. Les chances pour que le chemin du détective croise celui de la belle russe étaient des plus minimes. Sherlock, à un dîner entre amis ? Inimaginable. Malgré les années passées auprès de l’inspecteur, il ne s’était jamais donné la peine ne serait-ce que de découvrir le prénom de Lestrade, même s’il avait sans nul doute déduit un tas d’autres choses plus privées à son sujet, tandis qu’il avait fallu à John quelques mois seulement pour appeler Lestrade "Greg" et aller boire une pinte au pub avec lui les soirs de match. Sherlock était brillant dans beaucoup de domaines, mais la socialisation n’était clairement pas l’un d’entre eux. Bien sûr, le risque n’en était pas moins grand. Le réseau criminel de Londres était assez lié, et John le savait pour une raison simple : c’était Sebastian qui en tenait les rênes, ayant repris le rôle de Moriarty au centre de cette gigantesque toile d’araignée tissée sur la capitale. Et John avait pu avoir une idée de ce dont Moriarty était capable, nul doute que Sebastian avait les mêmes pouvoirs. En appuyant sur un seul fil, c’était toute la toile que l’on faisait frémir, et Roksana n’était donc pas complètement à l’abri avec le retour du détective.

De toutes manières, et même si la jeune femme l’ignorait, John se serait interposé en sa faveur. Cela n’aurait bien sûr pas empêché certaines difficultés auprès de Greg, qui en tant qu’inspecteur de police avait des principes plus stricts que ceux du docteur, mais probablement rien qui n’aurait pu être surmonté, considérant que le couple lui avait toujours paru assez lié - et de toute façon John aurait évité autant que possible que cela arrive à ses oreilles. Après tout, lui aussi jouait gros, à aller boire des verres auprès du second criminel le plus dangereux de Londres et à servir de complice à Hayden lorsqu’elle s’occupait des criminels qui avaient échappés aux mailles de la justice. Et lui, en revanche, était très mauvais comédien, ce qui signifiait qu’il avait tout intérêt à garder tout cela très secret s’il ne voulait pas se trahir lui-même.

Sans lever les yeux de son verre, il put sentir la tension de la jeune femme lorsqu’il prononça le nom de celui qui partageait sa vie. Elle n’avait peut-être pas connu Sherlock, mais il espérait au moins qu’en sachant ce qu’il avait fait pour lui sauver la vie, elle en aurait un préavis favorable.

« Bien surrr, évidemment ! Tu sais que tu peux me fairrre confiance. Mais je ne comprrrends pas pourrrquoi tu n’es pas allé le lui dirrre tout de suite… »

John sourit faiblement à la réponse de Roksana. Sherlock aurait su qu’il ne fallait pas se fier à ces belles paroles, mais il n’était pas Sherlock. Elle et Greg avaient été là pour lui après la Chute, et il ne l’oublierait pas. Il lui faisait entièrement confiance.
Il secoua la tête en réponse à sa dernière remarque. Sherlock n’était revenu que depuis moins de vingt-quatre heures, et il avait l’impression que cela datait d’une autre vie, et en même temps, que le temps était passé à toute vitesse. Si la remarque de Roksana se comprenait et était pertinente, il s’expliquait facilement la raison d’un tel silence. Il y avait plusieurs choses à prendre en compte, et la première était l’évidente confusion du docteur qui n’avait d’ailleurs pas encore les idées en place. Il avait ressenti le besoin de parler à quelqu’un, oui, mais en même temps il n’avait pas eu envie d’avoir cette conversation. En vérité, il n’était pas mécontent que ce soit Roksana la première à recueillir cette confession : elle était suffisamment proche de lui pour l’écouter avec attention et lui apporter le soutien dont il avait besoin, mais assez éloignée pour ne pas avoir connu Sherlock et donc ne pas être trop investie émotionnellement. La dernière chose dont il avait envie, c’était de voir quelqu’un expérimenter le choc qu’il avait lui-même eu et traverser tout ce qu’il avait ressenti et ressentait encore.

« Il n’est revenu que depuis hier, et tout s’est passé tellement vite, tu sais… J’étais… je suis toujours sous le choc. Et je ne crois de toute façon pas que ce soit à moi de le faire. »

Son visage s’assombrit à l’idée. Cela aurait pu ressembler à Sherlock de lui demander comme si de rien n’était d’annoncer à leur entourage qu’il était vivant – ce qui se limitait finalement à Mrs Hudson, qui avait sûrement déjà compris, et Greg – mais heureusement, il ne lui avait pas fait cet affront. Il ne voulait pas être le messager de cette nouvelle, certes miraculeuse, mais aussi cruelle au regard de la peine et de la souffrance que la mort de Sherlock leur avait fait endurer. Il n’avait pas envie d’être celui qui allait leur dire que tout ça avait été pour rien, que cela n’avait été qu’une blague de mauvais goût pour les sauver. Il laissait ça à Sherlock, c’était sa responsabilité, sans oublier bien sûr qu’il y avait toujours la possibilité qu’on ne le croie pas, lui.

« Je laisse ça à Sherlock. Il ne résistera de toute façon pas à l’envie d’impressionner tout le monde. »

Il avait lâché ces mots avec plus d’amertume que nécessaire. Il savait bien que c’était puéril et Sherlock lui avait parfaitement expliqué pourquoi il devait faire ça et à sa grande surprise, en dépit de son retour spectaculaire d’entre les morts, il n’avait pas semblé tirer de fierté particulière à avoir réussi cette gigantesque mascarade. Mais peut-être était-ce aussi l’expression triste et furieuse de John qui l’en avait dissuadé, ainsi que son poing. Toujours est-il qu’il avait conscience du côté injuste de cette remarque, mais il n’avait pas pu s’en empêcher. Cela lui faisait du bien. Car même s’il était prêt à pardonner Sherlock, la colère, elle, était encore là. Et, à n’en pas douter, l’humeur de John s’en ferait ressentir à travers ce genre de sarcasmes jusqu’à ce que les choses reviennent à la normale… à condition que cela soit encore possible, bien sûr.