Le bureau est encore vide à cette heure matinale. Mycroft est le seul présent en ces lieux silencieux. Seul au milieu des cages de verre blanc, des rangées de plan de travail en bois brut, de kilomètres de moquette rouge brique. Les piles de dossiers sont parfois en équilibre instable, parfois rangé en piles nettes au bord des set de table en cuir brun ou noir.

Tout est uni, tout est uniforme. Solennel. La couleur vient avec l'accessoire, du stylo-bile rose à plume bleue pailletée, au bloc-note en forme de canard. Même les employés du gouvernement avait le droit à leur part de loufoquerie. Même Mycroft Holmes n'échappait pas à ce que les étrangers nommaient « le mauvais goût britannique » consistant en un amalgame de couleur, de forme, de goodies et autres gadgets plus ou moins utiles à la vie quotidienne encombrant les placards de nombreux Londoniens.

Cependant, ce n'est certainement pas le trentenaire qui viendrait se plaindre de sa solitude. Il aime ces moments privilégiés où, assis sur la terrasse courant le long des toits, il a une vue imprenable sur Londres, le levé du soleil en arrière-fond. C'est son instant de tranquillité avant une dure journée de travail. Il soupire, prélevant une cigarette de sa poche interne, l'allume et...Expire bruyamment. Ne pouvait-on pas le laisser en paix le temps de fumer une clope ? Etait-ce trop demander à ses employeurs d'utiliser la chose rose qu'ils avaient dans la boîte crânienne au lieu de le biper toutes les heures ? Il n'était pas leur mère, bon sang !

Un Mycroft Holmes en colère, et en manque de nicotine jurait comme trois charcutiers. Et encore n'était-il que passivement en colère.

Ouvrant le message d'une pression du pouce sur son écran, les yeux verts ont vite fait de prendre connaissance des nouvelles. Un pli apparaît sur son front, qui se transforme en barre. Qui se mute en un air horrifié.

Anthea jouait les abonnées absentes.

Tout de suite, le trentenaire enfile sa veste laissée sur la rembarre, contacte sont bureau et file ventre à terre vers sa voiture. Fait rare, il conduit lui-même.

Non, ce ne pouvait être possible que sa secrétaire le laisse aller seul à ce gala de charité organisé par cette vieille folle intransigeante de Lady Catherine Woodhouse. Hors de question. Encore, y aller avec Anthea à son bras ne réduirait que de moitié le mépris qu'elle avait pour lui, et qu'il lui rendait bien. Mais au moins disposerait-il d'une table pour deux, soit une table pour lui seul et le portable vivant qu'était la brune.

De plus, elle avait pas moins de six dossiers en cours, dont un sur la Syrie qui ne pouvait tarder plus de trois heures.

Le chauffeur affolé se gare sur les chapeaux de roues, manquant de peu d’érafler un bolide derrière lui, et sort précipitamment de l'habitacle. C'est-à-dire qu'il n'adopte pas son pas guindé mais un rythme de marche un peu plus rapide. Du 4 kilomètre/heure pour ce technocrate décontracté. Un véritable bouleversement de ses habitudes.

Il appuie sur la sonnette d'entrée et attend que la propriétaire daigne lui ouvrir. Soudainement, un sourire le prend. C'est la première fois qu'il se permet de s'immiscer chez la jeune femme. Il se demande quel sera l'accueil réservé.

Cette expression, Mycroft la connaissait bien. Il l'avait vu plus d'une fois sur le visage de la jeune femme. Un sourire mi-figue, mi-raisin dont elle seule avait le secret. Il avait fini par s'y faire, à force. Même si cela continuait à l'énerver un peu. Il fallait dire qu'elle avait du charme, ainsi...Et le trentenaire détestait avoir ce genre de réflexion.


« On n'est jamais assez prudent, n'est-ce pas ? »

Le sourire hypocrite est moins accentué que face à son frère, mais c'est une attitude toute mycroftienne qu'a Anthéa en face d'elle. Raide comme la justice, il entre dans l'appartement impeccablement tenu. Pas un grain de poussière, pas un cheveu par terre. Ce qui le changeait de la visite rendue deux jours plus tôt chez cette adolescente du nom de Ashley Wyatt. Cependant, Mycroft n'est pas étonné de la propreté presque maniaque des lieux. Avec les dossiers sans fautes de sa secrétaire, le fait qu'elle vive dans un espace désorganisé l'aurait beaucoup étonné, voire choqué.

Malgré la proposition de la brune, il fait la sourde oreille et continue sa minutieuse observation, passant au rayon X chaque meuble, chaque bibelot posé en équilibre sur les étagères....Vides. Désertes de la moindre touche personnelle.

Ce désert sentimental lui rappelle sa propre demeure briquée au centimètre près, puant le désinfectant et la cire. Il n'aime pas y mettre les pieds ; à peine y passe-t-il une fois tout les ans, le jour de l'anniversaire de sa femme. Histoire de maintenir les apparences. Sans compter ces horribles garden parties dont raffolait Emily. L'enfer sur Terre de Mycroft, où il se devait de porter ce costume le boudinant plus qu'autre chose et sourire à en avoir mal aux joues. Anthéa prenait un malin plaisir à décommander toute affaire sitôt qu'elle était mise au courant d'une de ces tortures sociales. Mycroft ne savait pas comment faisait sa secrétaire pour savoir avant lui la date tant redoutée. Sans doute avait-elle le numéro d'Emily et communiquaient-elles ensemble sur les derniers raffinements afin de le faire souffrir...Possible.

« Ce sera une tasse de thé pour moi. Sans sucre. Avec un nuage de lait. Merci. »

Sans lever les yeux des photos de famille, la voix si posh s'élève poliment. Elle vient entourer la brune jusqu'à ce qu'elle sorte du salon et se rende à la cuisine. Alors seulement Mycroft se pose sur un canapé, gardant en mémoire le visage de la sœur d'Anthéa. Nul ne pouvait contester le lien de parenté.

« Jolie famille. »

Il n'en dit pas plus ne veut pas en savoir plus. De toute façon, il sait le principal ; le reste est superflu. Lui-même déteste parler des membres de sa..Famille, si l'on pouvait appeler cela comme ça. Le mot de 'firm' convenait parfaitement, comme les journaux  surnommait les Windsor.

Le ton doux d'Anthéa sort Mycroft de ses pensées. Revenant pleinement à l'instant présent, il sourit, réellement, à sa subordonnée.

« Ne prenez pas la peine de vous déranger. Vous savez bien que ce n'est pas bon pour mon régime. »

La seule à avoir le droit de se moquer un petit peu sur ce fait. Personne d'autre ne le pouvait, du moins pas s'il ou elle ne voulait pas se faire cingler par le politicien.

« Bien. Le dossier syrien, donc. Où en êtes-vous sur les aides financières ? Ne me dites pas que les Etats-Unis ont encore décliné notre offre de partenariat ou je sens que je vais détruire leur ambassade à coup de parapluie. »

Anthéa, la seule aussi à avoir le droit de côtoyer ce côté de Mycroft, beaucoup moins diplomatique et calme ; ce côté relâché, blagueur. Humain, en quelque sorte.

Spoiler: