***

John constata avec déplaisir que frapper Sherlock ne lui procurait aucune satisfaction, aucun soulagement. Rien, sinon un dos de main endolori. Il le regarda tomber en essayant de se rattraper au bureau et finalement se laisser glisser à terre. Si ce n’était pas John qui l’avait mis là, il aurait presque eu pitié de lui. Presque. Il retint l’envie qui lui prenait de tendre une main pour l’aider à se relever. Il n’était pas mécontent de voir Sherlock à ses pieds alors que lui-même se tenait debout, sans sa canne, cela lui donnait l’illusoire impression que les rôles avaient été inversés et que, pour une fois, il avait le dessus.

Il le regarda. Il attendait quelque chose. Des excuses. Du remord. De la culpabilité. Quelque chose qui rendrait ces derniers mois acceptables. Une illusion, encore. Rien ne pouvait rendre la peine qu’il avait traversée acceptable. Il entendit son prénom, il tressaillit. Cette voix. Cette fichue voix. Il ne répondit pas. Il serra la mâchoire. Il attendait. Sherlock se redressa en tendant la main, comme pour s’assurer que John ne s’approcherait pas plus de lui. Mais John n’avait pas l’intention de le frapper une nouvelle fois. Autant frapper un mur, il serait probablement plus expressif.

« Je sais qui traquer. »

Il cilla, revenant mentalement sur sa décision de ne pas frapper Sherlock une nouvelle fois, mais ne bougea pas. Il n’essaya même pas de donner sens aux paroles de Sherlock. Pas maintenant. Plus tard. Il était trop tôt pour avoir cette conversation là.

« Ferme-la. Tais-toi, Sherlock, tais-toi, ou je te jure qu’au prochain coup je ferais en sorte que tu doives respirer avec des tuyaux dans le nez jusqu’à la fin de ta vie. »

Il y eut un silence. Long, pénible. Les yeux gris du docteur soutenaient ceux, pâles (sans vie) de Sherlock et pendant un long moment aucun des deux ne bougea.

Il était hors de lui. C’était absurde, il en avait conscience, mais voir Sherlock là, en face de lui, le mettait dans une rage indéfinissable. Il repensa aux larmes de Mrs Hudson et aux sourires tristes de Molly, aux excuses maladroites proférées par Greg, et aux heures sombres que lui-même avait traversé, tout ça à cause de lui, Sherlock Holmes, qui trompait tout le monde, y comprit la mort. Il se sentait bêtement trahi. Toute cette peine, toute cette souffrance, tout ça pour rien. C’était comme si ces derniers mois écoulés perdaient tout le sens qu’ils n’avaient jamais eu. C’était ridicule, et ça faisait un mal de chien.

Son regard s’attarda sur la blessure qu’il lui avait causée, et encore une fois, ce fut le pilotage automatique qui le rattrapa. Faire quelque chose qu’il savait faire. Ne pas se poser de questions. Il se mit en mode docteur et reprit sa canne pour aller jusqu’à la cuisine, revenant bientôt avec des glaçons enveloppés dans un sachet. Il les appliqua brutalement contre la blessure jusqu’à ce que Sherlock les retienne lui-même sur sa joue. Ses mains tremblaient avec force, et pas à cause du coup. Les dents serrées, sans un mot, il s’assit. Sa jambe lui faisait tellement mal qu’il peinait à tenir debout.

« Je parie que tu t’es senti intelligent, n’est-ce pas ? Le grand Sherlock Holmes a réussi à tromper tout son petit monde. Félicitations. Ton plus grand tour, sans aucun doute. »

Il n’y avait cependant aucune admiration dans sa voix, aucun enthousiasme lorsqu’il louait les talents du détective – et dieu savait combien il l’avait fait sans avoir à se forcer. Non, aujourd’hui son timbre était amer, dur, coupant.

« Oh oui, quelle prestation. Impressionnant. Tu m’as vraiment eu, tu sais ? »

Il eut un rire sans joie. Dans l’appartement, le silence était de plomb et ses paroles, à peine murmurées, retombaient aussitôt qu’elles étaient prononcées.

« Mais est-ce que ça t’a seulement traversé l’esprit, ce que j’ai – ce que nous traverserions à cause de toi ? Est-ce que tu as pensé à ça ? Je suis sûr que non. Tout ça n’est qu’un jeu pour toi. Tu t’es dit que tout ce que tu avais à faire, c’était revenir et jouer du violon pour m’attendrir, c’est ça ? Que j’allais tomber dans tes bras et que tout redeviendrait comme avant ? »

Sa voix commençait à monter dangereusement, et il se força à stopper le flot de ses paroles. La dernière des choses dont il avait envie, c’était de craquer devant Sherlock. Il se força à durcir son expression avant de continuer, d’une voix sèche :

« Jouer au petit génie, tu sais faire, aucun doute. Mais lorsqu’il s’agit d’émotions, une pierre serait plus sensible que toi. »

Evidemment, c’était trop demander à Sherlock de ne pas parler. John le savait, et il n’espérait pas vraiment de miracles, juste une pause, quelques minutes salvatrices pour mettre de l’ordre dans ses pensées, retrouver un peu de self-control. Il aurait fallu bien plus que ça, en vérité. Mais il n’était pas mécontent d’avoir temporairement rendu muet le détective. Cependant, sa satisfaction fut temporaire, elle aussi, et de courte durée. Sherlock avait à peine ouvert la bouche qu’il n’avait qu’une envie : le faire taire à nouveau.
Il savait ce qui allait suivre avant même de l’avoir entendu. Sherlock allait d'abord affirmer qu’il avait une bonne raison. Parce que Sherlock avait toujours une bonne raison de faire ce qu’il faisait, de quoi qu’il s’agisse. Parce que le maître mot avec Sherlock était raison. Sherlock Holmes raisonnait, il ne ressentait pas. Une fois de plus, John se demanda s’il avait un cœur caché sous son épais manteau.
Et puis il se rappela comment il avait traité le détective de machine dans la dernière conversation qu’ils avaient eu face à face avant de le voir sauter du haut d’un immeuble. Il se rappela combien il avait eu le temps de regretter ses paroles, de souhaiter avoir dit autre chose. Et enfin, il se rappela avoir avoué devant sa tombe qu’il était l’être humain le plus humain qu’il eut connu et à nouveau, John n’était plus sûr de rien, il était partagé entre l’envie de faire disparaître cet air hautain de son visage à jamais et l’envie de le serrer dans ses bras – avec de fortes chances que le détective soit plus effaré par ce geste que par un autre coup de poing – parce qu’en dépit de sa colère, il était soulagé, bien sûr, mais il n’avait pas l’intention de le montrer, pas maintenant. Il essayait de faire comprendre quelque chose à Sherlock et n’avait pas l’intention de lui donner raison aussi facilement.

Et puis, ensuite, Sherlock allait lui faire comprendre qu’il réagissait de façon disproportionnée. Parce que toute réaction était disproportionnée lorsqu’on s’appelait Sherlock Holmes. Et John se dit qu’il devait trouver un moyen de l’interrompre avant qu’il ne prononce ses paroles irrémédiables, mais c’était trop tard, Sherlock avait ouvert la bouche et déjà il se lançait dans ses remontrances.

Ses yeux s’écarquillèrent peu à peu, très lentement, alors qu’il l’écoutait déblatérer. Ce qui mettait John hors de lui, plus qu’une simple réaction humaine face à quelque chose de trop difficile à appréhender d’un coup, ce n’était pas tant cette supercherie cruelle que Sherlock lui avait faite que cette façon qu’il avait de le prendre de haut, affirmant avoir tout compris, balayant les objections muettes de John d’un geste de la main sans leur prêter une once d’attention.

Ce n’était pas que John n’était pas prêt à donner du crédit à ses explications. Il ne doutait pas du fait que Sherlock avait une bonne raison de faire ce qu’il avait fait et dans un sens, c’était ce qui le frustrait le plus dans tout ça. Parce que Sherlock pensait être dans son bon droit.
Non, ce qui le tuait c’était cette façon impérieuse que Sherlock avait de revenir comme un grand seigneur, cette façon qu’il avait de mépriser ses sentiments comme s’il n’était rien d’autre qu’une mouche ennuyeuse voletant autour de lui. Comme si ce n’était pas lui qui avait débarqué dans sa vie pour lui en redonner le sens, qui l’avait guéri de sa jambe, avec qui il avait partagé toutes ses journées, qui lui avait permis de redécouvrir la complicité d’un fou rire partagé, qui s’était imposé comme la personne la plus extraordinaire et la plus importante qu’il aie rencontré de sa vie avant d’en disparaître, et enfin de revenir comme si de rien n’était.

« Le chagrin ne sert strictement à rien, c'est une perte de temps. Je n'ai demandé à personne de pleurer sur ma tombe. »

Ce fut la phrase de trop. John se surprit à penser pendant le plus bref des moments qu’il n’aurait rien contre le fait d’aider Sherlock à revenir dans sa tombe, mais malgré sa fureur, il savait que ce n’était pas vrai. Il tremblait de colère, ignorait de son mieux la boule qu’il avait au ventre et qui le poussait à hurler, frapper, casser et insulter à tout va, n’importe quoi qui ferait disparaître cette absence totale d’émotions sur le visage de Sherlock, n’était-ce cette arrogance pire que tout.

Il lui fallut un certain temps avant de pouvoir articuler une pensée cohérente et ce n’était que parce que sa jambe criait à l’agonie qu’il resta immobile dans son fauteuil et qu’il se retint de sauter sur Sherlock. Car même s’il savait que le détective flancherait à peine, il savait aussi que cela lui ferait un bien fou, à lui.

« Pour une fois que je n'ai pas pensé qu'à moi en réalisant quelque chose. »

Un rire moqueur. Il continua l’air de rien. Acheva sur un petit sourire victorieux. Il était fier de lui. Il trouvait même le moyen de se plaindre de son appartement miteux, quand John l’avait cru enfermé entre quatre planches en bois clouées, sous terre, parmi les vers et les asticots. Il avait envie de vomir. Ironie du sort, il ne savait pas encore que la dernière cible de Sherlock n’était autre que le Sebastian qu’il avait retrouvé par hasard récemment et avec qui il allait parfois boire un verre pour se changer les idées.
Il attendit patiemment que Sherlock finisse son monologue, les oreilles bourdonnantes, ses yeux lançant des éclairs.

« Je ne comprends rien ? »

Il répéta d’un air incrédule, quand il parvint enfin à former une phrase cohérente. Sa main se crispa sur la canne qu’il tenait toujours. Il sentait une migraine latente poindre derrière ses tempes.

« Tu es la pire des enflures que je connaisse. Moriarty est peut-être un psychopathe, mais toi, toi… »

Il s’interrompit avant de prononcer des mots qui, il le savait, il regretterait plus tard. Il serrait à présent tellement les poings qu’il en avait mal aux doigts. Il déglutit lentement. Il était le plus responsable des deux, il devait en prendre compte, agir en adulte, refuser de rentrer dans un cercle vicieux d’insultes inutiles. Il prit donc sur lui, fermant les yeux et inspirant lentement avant de recommencer :

« Tu n’as peut-être demandé à personne de venir pleurer sur ta tombe, mais je ne t’ai certainement pas demandé de sauter non plus. Le chagrin, et les émotions en général, ça ne se contrôle pas, pour les gens normaux. Ce n’est pas une question d’être utile ou non, c’est ce qui nous définit en tant qu’être humains. C’est visiblement un concept qui t’échappe, parce que non, tu ne penses pas aux autres, tu ne penses qu’à toi, tu te fous du reste du monde, comme de ta dernière paire de chaussettes. Tout ce que tu fais, tu le fais pour toi, Sherlock. Tu te crois au-dessus de nous autres parce que tu parviens à te… comment tu avais formulé ça, déjà ? Ah, oui. "Te distancer de tes émotions." Mais je ne peux pas croire que tu ne comprennes réellement pas ce que j’ai enduré à cause de toi. »

Il avait entamé sa tirade avec une lueur de défi dans les yeux, mais l’avait achevée avec quelque chose qui ressemblait plus à de la fierté blessée et de la rancœur. Il avait beau être piqué au vif, il se souvenait de cette fois où Sherlock s’était vengé sur l’idiot qui avait eu la mauvaise idée de poser la main sur leur logeuse. Il pouvait prétendre tout ce qu’il voulait, John savait qu’il avait des émotions. Il l’avait senti troublé par Irene, il avait vu la panique dans ses yeux lorsque les américains l’avaient menacé d’une arme en comptant à rebours, il avait aperçu son air blessé lorsqu’il était arrivé dans la piscine et avait cru pendant le plus bref des instants que John était Moriarty, ainsi que la reconnaissance dans sa voix, plus tard, alors qu’il tentait à sa façon de remercier John, qui avait été prêt à risquer sa vie pour lui, il avait été le témoin de sa crise de doute, et même de sa peur, face au monstre du Dartmoor, il avait perçu l’affection dans son sourire chaque fois qu’ils avaient eu un fou rire ensemble, il avait entendu sa voix vaciller au téléphone lorsque John avait affirmé une fois de plus qu’il ne doutait pas de lui. Il ne pouvait pas – il ne pouvait plus sincèrement croire que si les rôles avaient été inversés, Sherlock n’aurait rien ressenti. Il se leurrait peut-être, mais si c’était le cas, l’ignorance était préférable à la vérité. Il l’avait traité de machine, oui, mais c’était avant de découvrir que Mrs Hudson se portait à merveille, avant de comprendre que tout cela n’était probablement qu’un coup de Sherlock pour l’éloigner. Il avait alors pensé qu’il ne voulait pas le mêler à ce qui allait suivre entre lui et Moriarty, mais maintenant il se disait qu’il était probablement en train de préparer le décor de sa scène finale.
Il inspira profondément une fois de plus, sentant sa colère s’effriter et retomber lentement après sa propre tirade, malgré les paroles malheureuses de Sherlock. Mais c’était uniquement parce qu’il parvenait à considérer Sherlock comme un enfant – sur le plan affectif et émotionnel, tout du moins – qui n’avait aucune idée du mal qu’il faisait. Et c’était évident, il n’avait pas conscience de cela. Pour beaucoup Sherlock était froid et arrogant et indifférent, et sûrement il y avait de cela, mais John le connaissait mieux que quiconque. Excepté lorsqu’il s’agissait d’Anderson et de Donovan, John ne l’avait jamais vu volontairement blesser quelqu’un (et qui lui en aurait voulu, concernant ces deux là ?). Il y avait eu Molly, lors de ce Noël, bien sûr, mais même lui avait pris conscience qu’il était allé trop loin et s’était excusé.
Il ne pouvait pas avoir changé tant que ça durant ces quelques mois… si ?

John se pinça l’arrête de son nez, et ajouta dans un soupir :

« Alors vas-y, je t’écoute, explique-moi pourquoi tu as fait ça, donne-moi cette justification miracle qui est censée me faire réviser mon jugement et m’agenouiller devant toi comme la pauvre fourmi que je suis. »

Il ne s’était pas vraiment attendu à cette réaction de Sherlock. Le ton qu’il employait changea subtilement au fur et à mesure qu’il répondait aux accusations muettes du docteur. Encore une fois, c’était de l’arrogance, du mépris, de l’agacement même, mais cette fois, John ne s’en formalisa pas, car il y avait de la colère et de la haine aussi. Et la colère, la haine, il comprenait, il pouvait gérer. L’indifférence en revanche, c’était plus délicat. Il ne pouvait rien faire face à un Sherlock fermé sur lui-même. Alors il le laissa parler, cracher son propre venin, il le laissa s’agiter de plus en plus, sans sourciller face à ses accusations, même s’il avait des choses à dire, lui aussi. Il l’écouta, tout simplement. Se justifier, se défendre du mieux qu’il peut. Son ton monta encore d’un cran.

« Tu étais en sécurité toi. Tu vivais bien toi. »

Il martela chacun de ses mots comme une insulte, insistant sur un "toi" vénimeux, comme un coup porté pour faire mal. Et cela faisait mal, en effet.

Et puis enfin, Sherlock se tut, baissa la tête, comme un signe de défaite, d’acceptation. John ne sut pas bien pourquoi, mais il se sentit bouleversé et son cœur se serra à la vue du détective, qui semblait soudain si affaibli, si fatigué, si amaigri, plus humain et plus fragile qu’il ne l’avait jamais été auparavant, bien plus qu’il ne voudrait jamais l’admettre.

Lorsque ce fut son tour de parler, John n’hésita pas un instant. Il se redressa lentement pour faire face au détective en s’appuyant lourdement sur sa canne. Les mots bouillonnaient dans sa tête, tous prêts à être formulés, et il réalisa à peine combien sa voix s’élevait elle aussi peu à peu alors qu’il s’exprimait avec force :

« Mais je n’en voulais pas, de ce confort, de cette sécurité ! Je n’en ai jamais voulu ! J’aurais tout donné pour être à tes côtés, j’aurais risqué ma vie sans hésiter si cela avait pu t’aider, et cela n’aurait pas été la première fois ! J’aurais préféré n’importe quoi plutôt que de rester ici ! Je ne suis pas allé en Afghanistan pour être à l’abri ! (Non, son épaule en témoignait.) Je ne suis pas devenu médecin pour fuir les blessures et la mort ! Et je ne t’ai certainement pas suivi partout pendant un an et demi pour être sûr que je pourrais mettre des pantoufles et regarder la télé en rentrant le soir ! Tu ne comprends donc pas ?! »

Il s’interrompit, sa respiration erratique, son souffle court. Il avait presque crié la dernière phrase. Le silence retomba soudainement. Comment dire à Sherlock qu’en croyant le sauver, il n’avait fait que le tuer à petit feu plus sûrement qu’autre chose, à coup de routine et de mornes journées, comment exprimer combien il aurait donné pour être à sa place, peu importe les risques et le danger ? Lorsqu’il avait annoncé à sa famille son désir de s’engager dans l’armée, personne n’avait compris. Lorsqu’il avait emménagé avec Sherlock, tout le monde lui avait dit d’y repenser à deux fois. Mais comment pouvaient-ils comprendre ? Ce besoin de se sentir vivant, ce goût du danger, ce désir de se sentir utile en sauvant des vies. Comment expliquer que l’on puisse rechercher tout cela sans passer pour un fou ? On l’avait pris pour un traumatisé de la guerre, il n’en était rien. C’était de la petite vie tranquille du citoyen lambda qu’il avait peur. Les frères Holmes, eux, l’avaient compris, et n’avaient pas tenté de le faire changer, ne l’avaient pas jugé. S’il était reconnaissant de ce que Sherlock avait fait, c’était pour Mrs Hudson et Greg qui, eux, n’avaient rien demandé. Et John n’était pas égoïste. Mais quant à lui-même, difficile de parler de lui avoir "sauvé la vie" quand il n’avait fait que survivre. Comme Sherlock, dans un sens. Mais de façon moins héroïque. John n’avait rien d’un héros. Oui, il avait sauvé des vies. Oui, il prenait des risques pour les autres. Oui, sa main était sûre lorsqu’il tenait une arme, et il visait toujours juste. Mais ce n’était pas pour lui l’objet d’une fierté. Il ne faisait pas ça pour être un héros, mais parce que c’était la seule chose qu’il savait faire, la seule chose qu’il aimait faire.

Il plongea les yeux dans ceux du détective. Il pouvait sentir sans difficultés qu’il y avait quelque chose de changé entre eux, parce qu’évidemment, ils avaient changés, et ça aussi, ça faisait mal. John se prit à espérer que ce n’était rien d’irrémédiable. Cette amitié qu’il avait avec le détective, c’était la meilleure chose qui lui était arrivée depuis des années. La meilleure chose qui lui soit arrivé tout court, en fait. Il ne voulait pas gâcher ça.

Apprendre que Moriarty avait menacé les gens qui l’entouraient de mourir n’avait été qu’une demi-surprise. John avait depuis longtemps compris que c’était sous une quelconque menace de sa part que Sherlock avait du sauter du haut de St Barts. Il n’avait simplement pas imaginé que cette raison pût être, en partie tout du moins, lui-même. Et soudain, il comprenait mieux la rage du détective, qui avait vu en eux, ses amis, une faiblesse, une faiblesse que Moriarty avait su exploiter et retourner à son avantage. "La solitude me protège", avait-il dit. Mais c’était bel et bien Sherlock, son ami, qui l’avait protégé, lui. Il avait également déjà compris que c’était Sherlock qui l’avait éloigné avec ce faux appel concernant Mrs Hudson – il avait été si stupide de ne pas voir dans son jeu, de ne pas comprendre. Mais il n’était pas complètement stupide non plus. Il avait eu le temps de se repasser la scène dans sa tête, d’analyser les paroles, de chercher à comprendre. Ce qui lui échappait, c’était quelle menace avait pu contraindre Sherlock à sauter malgré le suicide de Moriarty. Maintenant qu’il comprenait, c’était presque comme s’il entendait les déclics se faire dans sa tête. Tout semblait si évident, soudainement.

Quand il reprit enfin, ce fut sur un ton calme, presque doux.

« Non, tu as raison, je ne comprends pas. Et tu sais pourquoi ? Parce que tu ne m’en as pas laissé la chance. »

Il y avait de la résignation dans sa voix. Quelque chose de farouche, de blessé. Oui, il comprenait. Oui, il le pardonnerait. Eventuellement. Mais il ne pouvait pas comprendre que Sherlock ne lui ai rien dit, surtout alors qu’il avait visiblement tout vu venir, tandis que lui-même était resté dans l’ignorance. Il ne pouvait pas comprendre que Sherlock l’aie évincé ainsi, même s’il avait toujours su que le duel final entre Sherlock et Moriarty se jouerait entre eux uniquement. Après tout, il ne le savait pas encore, mais il avait son propre Moriarty, à présent.

« Et Moriarty, qui est le psychopathe le plus dérangé de l’Angleterre et très probablement du monde, te dit que tu es ennuyeux, que tu es faible, et toi tu fais quoi ? Tu ne marches, pas tu cours. Ressentir, ce n’est pas une faiblesse, Sherlock. Ça s’appelle vivre. Et c’est ça, le vrai courage. Ça peut faire mal, ça peut détruire, même, mais ce n’est qu’un revers de la médaille. Regarde-moi, tu m’as sauvé. Et je ne parle pas de ce jour là, en sautant de St Barts. Je parle du jour où je t’ai rencontré. Je menais une existence misérable et tu as vu en moi, tu as vu que j’étais brisé, et tu m’as réparé. »

Il grimaça à ses propres mots. Même à ses oreilles, ça sonnait terriblement mièvre. Ce n’était pas moins vrai pour autant.

Il soupira. Sa colère était entièrement retombée à présent. Il ne sut pas quoi ajouter. Il ne savait pas quoi faire pour briser cette tension entre eux. Mais il décida que c’était à lui de faire le premier pas. Alors il fit la seule chose à laquelle il pouvait penser : il lâcha sa canne, avança d’un pas hésitant et saisit Sherlock maladroitement contre lui.
Ce n’était pas sa première accolade, avec les gars de l’équipe de rugby dans laquelle il avait été à l’université, il n’était pas rare qu’un match victorieux se finisse en embrassades amicales et grandes tapes dans le dos. Mais cette fois, c’était différent, parce que c’était Sherlock et que malgré tout ce qu’ils avaient déjà partagé, malgré le fait que Sherlock n’avait aucune connaissance du concept d’espace vital, s’approchant souvent de lui en franchissant les limites de ce qu’il était convenable de faire ou non, même si ça impliquait prendre la tête de John dans ses mains et le faire tourner autour de lui pour les besoins d’une enquête, jamais, jamais encore il ne l’avait pris dans ses bras – pourquoi l’aurait-il fait ?
Mais il lui sembla que c’était un bon moment pour inaugurer, et au diable les éventuelles de réticences de Sherlock, il le serra contre lui comme il aurait serré son meilleur ami revenu d’entre les morts, parce que c’était précisément ce qui venait de se passer.

« Tu es un idiot, mais tu n’es pas une enflure, et je n’aurais pas du te parler ainsi... »

Après une brève hésitation, il ajouta dans un souffle :

« Tu m’as manqué. »

Sentir Sherlock entre ses bras, contre lui, bien vivant, donnait envie à John de croire aux miracles. Il l’avait cru perdu, et il était là, crispé par leur soudaine proximité physique comme s’il ne savait pas comment il était supposé y répondre, et c’était réel, sa respiration était réelle, sa température corporelle était réelle, tout cela n’était pas une hallucination, il ne rêvait pas. D'une certaine façon, quelque chose en lui avait toujours cru ou espéré que Sherlock était encore en vie – si quelqu’un pouvait défier la mort, c’était bien lui -, mais il n’avait pas osé y croire. Il avait assisté à la chute, prit son pouls, vu le sang. Et plus le temps avait passé, et plus il s’était résigné.
John resta ainsi immobile un certain temps, surpris lorsqu’il sentit Sherlock répondre à son étreinte amicale après une brève hésitation. Il comprit que pour le détective c’était probablement une façon de répondre à sa dernière déclaration et esquissa un sourire – un vrai, un sourire sincère que Sherlock ne pouvait pas voir par-dessus son épaule -, puis il se détacha en tapotant gentiment l’épaule du son ami avant que l’étreinte ne s’éternise de façon maladroite. Il recula d’un air presque gêné, s’éclaircissant la gorge faiblement, avant de reprendre appui sur sa canne. Foutue canne. Lorsque sa douleur était revenue à la jambe, c’était pire, bien pire qu’avant de rencontrer Sherlock. Il s’était senti idiot car il savait que c’était psychosomatique, et malgré tout, elle était de retour et il devait se retenir de grimacer chaque fois qu’il faisait un pas. Cette douleur avait tendance à s’intensifier lorsque le docteur doutait ou se mettait en colère, et il pouvait déjà sentir la différence avec les minutes précédentes où elle lui avait semblé enflammée et l’avait lancé d’une façon plus violente que jamais auparavant.

Ce fut à son tour de baisser les yeux lorsqu’il réajusta son poids sur la dite canne et sa jambe valide. Malgré le rythme de vie bien moins dangereux que Sherlock qu’il avait mené ces derniers mois, ses épais pulls en laine ne cachaient pas vraiment les kilos qu’il avait perdus, sans parler de ses cernes et de sa jambe. Il n’avait pas vraiment fière allure, lui non plus. Ce n’était certainement pas comme ça qu’il allait convaincre Sherlock que l’attachement et l’affection avaient du bon, même si tout ce temps il n’en avait jamais douté, malgré les mauvais jours, et les cauchemars, malgré les regards condescendants et les gros titres des journaux, malgré la douleur et l’incompréhension. John avait déjà vécu des deuils, à commencer par celui de sa mère, qui n’avait pas été facile, et bon nombre de soldats qu’il n’avait pas pu sauver au front et qui pesaient toujours sur sa conscience. Mais c’était la première fois qu’il en était affecté aussi violemment.

« Je ne te crois pas, répondit-il enfin. Si tu n’avais pas de sentiments, tu n’aurais pas sauté du haut de ce toit, que les risques soient calculés ou non. »

Tant pis s’il se leurrait, il ne pouvait pas croire que Sherlock était réellement apathique, dépourvu complètement d’émotions. Il l’avait vu en avoir. Il pensait que le détective savait bien les refouler, que peut-être même il arrivait à se convaincre qu’il n’en avait pas du tout, mais le docteur, lui, n’y croyait pas une seconde. Plus d’une personne autour d’eux avait jugé Sherlock de façon rapide et surtout, erronée, le prenant pour un monstre froid et insensible. Il ne ferait pas cette erreur, lui aussi, même s’il aurait menti en disant que jamais l’idée ne le traversait, et c’était toujours dans ses moments de colère que de pareilles paroles ressortaient. Mais il les regrettait bien vite. Quant à Sherlock, il s’était de toute façon toujours moqué de ce que les gens pensaient de lui. A tort, considérant ce qui c’était passé après l’affaire Reichenbach.

Il esquissa un léger sourire avant d’ajouter :

« Sherlock, tu n’es pas comme les autres, tu ne le seras jamais. Je ne m’en ferais pas pour ça, à ta place. »

Il n’en dit pas plus, c’était inutile. Sherlock était unique. Et pas à cause de la façon dont il se préservait des émotions. Pas seulement non plus à cause de ses talents de déduction. Pour tout un tas de raisons différentes que John n’aurait su citer. La liste était longue. Mais Sherlock était de ces personnages hors du commun que l’on reconnaissait d’un seul coup d’œil, en opposition à John, qui avait le profil du parfait quasi-quarantenaire lambda, chose dont il ne se plaignait absolument pas.

Il dévisagea le détective pendant quelques secondes et murmura avec quelque chose qui s’approchait de la bienveillance :

« Assis-toi. Je vais préparer du thé. »

Il se retint d’ajouter « tu as une mine affreuse » - il ne se serait pas gêné en général, mais vu les circonstances, et considérant qu’il était en partie responsable (encore que le poing lui avait redonné des couleurs, au moins), il se dit que ce serait déplacé et préféra se taire et se diriger en boitillant vers la cuisine pour remplir la théière d’eau et la mettre sur le feu.
John avait vécu suffisamment longtemps avec Sherlock pour comprendre certaines choses, même lorsque le génie sociopathe ne s’exprimait pas, ce qui pouvait arriver pendant des journées entières. Il avait appris à déchiffrer certains de ses codes, à parler Sherlock. Il ne prétendait pas le comprendre, non, loin s’en fallait, mais il avait généralement de bonnes intuitions. En l’occurrence, le thé était une valeur sûre et John avait dans l’idée qu’il n’avait pas dû en boire beaucoup en dehors de Baker Street. Et il savait que Sherlock aimait son thé. Il s’appuya sur le rebord de la table en attendant que l’eau bouillonne, se sentant obligé de jeter de temps en temps un regard en direction du living-room pour voir Sherlock dans son canapé, s’assurer qu’il était bien là et qu’il n’était pas en train de perdre pied et de délirer complètement.

Lorsque l’eau fut suffisamment chaude, il sortit deux tasses du placard – deux (John avait continué longuement à prendre deux tasses après un certain 15 juin fatidique et il lui avait fallu plusieurs mois pour se corriger et ne plus en prendre qu’une)-, s’apprêtait à prendre du lait lorsqu’il réalisa qu’il n’en avait plus et qu’il en avait racheté le jour même. Il revint dans le living-room, ramassant les sachets de courses encore éparpillés sur le sol qu’il ramena à la cuisine. Des gestes simples, routiniers, qu’il avait l’habitude de faire. Mais c’était perturbant au plus haut de point de retrouver ces réflexes alors que Sherlock était là. Il arrangea les deux tasses de thé de la façon dont tous deux le buvaient (lui prenait du sucre, Sherlock prenait du lait) et revient enfin en tendant la petite coupole et la tasse à Sherlock. Ses mains ne tremblaient presque plus, il constata.

Il s’installa enfin dans son fauteuil, en face de celui de Sherlock et encore une fois, fut envahi d’une vague de nostalgie en repensant à toutes les fois où il avait face à ce fauteuil vide, parfois obligé de le tourner de l’autre côté pour ne pas avoir à supporter cette place anormalement inoccupée. Il prit le temps de détailler Sherlock et ses cicatrices. Il avait bien sûr mille questions au bord des lèvres, mais il n'en posa aucune. Pas maintenant. Il laisserait Sherlock lui dire ce qu’il voudrait bien lui dire et quand il le voudrait.

Il souffla doucement sur sa tasse sans mot dire, mais cette fois, c’était un silence réconfortant, le genre de silence que seuls deux personnes qui se connaissent bien ou ont passé beaucoup de temps ensemble peuvent endurer sans se sentir mal à l’aise ou obligés de parler. Sherlock n’était pas toujours très causant et John lui-même ne parlait jamais pour ne rien dire. Ce silence là était naturel. Ce silence là était chaleureux.

Ce silence là disait : bienvenue à Baker Street.

John était habitué aux silences énigmatiques de Sherlock. Parfois il devinait qu’il y avait plus derrière, parfois, il parvenait même à comprendre quoi, mais pas toujours, bien sûr. Personne ne savait ce qu’il se passait sous ces boucles sombres, personne, sinon Sherlock lui-même. Il était sûr que même pour Mycroft, Sherlock restait un mystère. Et le détective en jouait beaucoup. Il n’avait pas besoin de l’entendre le lui dire pour savoir qu’il lui cachait de nombreuses choses. Même pas forcément volontairement, d’ailleurs. Il ne prenait simplement pas la peine de s’expliquer, préférait qu’on le juge de façon erronée plutôt que de prendre la peine de se justifier. John avait de nombreux exemples en tête, à commencer par l’affaire Adler, et surtout la façon dont elle s’était finie. Ou encore, la rayure sur la table du salon dont Sherlock ne lui avait jamais expliqué la provenance. Ou bien cette fois où il avait pénétré un appartement et laissé John dehors, sans réponse, ressortant avec une voix étrangement rauque. John n’était pas un génie, mais il n’était pas stupide. Il savait reconnaître des marques de strangulation quand il en voyait. Il était docteur, et vivre avec Sherlock lui avait appris à être plus observateur. Il ne savait pas toujours que faire de ces observations et Sherlock lui aurait sûrement signifié qu’il ratait toujours l’essentiel, mais tout de même. Il avait vu. Il avait deviné. Sherlock n’avait rien dit, et le docteur n’avait jamais posé de questions. Il était certain que l’une des qualités que le détective lui préférait était précisément cette discrétion qu’il le caractérisait. Là où toute autre personne l’aurait assailli de questions et de remarques, John, lui, se taisait. Lui non plus ne disait pas tout à Sherlock, après tout. Mais bien sûr, c’était une illusion de penser que, pour autant, Sherlock ne comprenait pas de lui-même. Il restait cependant le plus souvent discret, si ce n’était pour les quelques piques qu’il ne pouvait s’empêcher de lancer lorsqu’il faisait allusion à ses petites amies ou au contenu de son ordinateur. John avait appris à ne plus s’en formaliser et il lui en fallait bien plus pour le vexer. S’il y avait bien quelqu’un qui n’avait rien à lui apprendre dans le domaine affectif, c’était bien Sherlock Holmes, de toute façon.

En somme, et même si John n’y aurait jamais pensé en ces termes, leur duo fonctionnait comme celui d’un vieux couple dans lequel chacun avait une place précise et où les deux parties se comprenaient sans se concerter. Il fallait bien, quand Sherlock laissait échapper des remarques surgies de nulle part, comme :

« Les membres du jury du procès de Moriarty ont tous été menacé. »

John fronça les sourcils. Le brusque changement de sujet le laissa perplexe pendant quelques secondes avant qu’il ne suive le raisonnement de Sherlock. Il savait cela, il s’en souvenait. Tout le monde l’avait su, y compris le juge, qui avait demandé aux membres du jury d’opter pour une condamnation.

« Attends, attends. Tu as dit que tu savais qui traquer. Donc il reste encore quelqu’un, un homme de Moriarty. En vie. Tu ne crois pas qu’il peut encore faire pression sur ces gens pour s’assurer qu’ils ne parleront pas ? Et puis, de toute façon, tout le monde sait que les membres du jury ont été achetés. Ça fait partie de ce que pourquoi tu es censé avoir payé ‘Richard Brook’, tu te rappelles ? Il l’a intégré au mensonge. Tu l’as dit toi-même, c’est parce que c’est mélangé à la vérité que c’est crédible. »

Il eut soudain l’air de se rappeler de quelque chose. Quelque chose d'important. Le téléphone portable.

Il ne savait pas comment il avait eu la présence d’esprit d’aller le chercher sur ce toit avant que la police n’arrive et ne s’en empare comme d’une preuve. Il se sentait pris de nausées, le temps semblait avancer au ralenti, et le monde tournait de lui, il avait mal à la tête, il ne comprenait pas, ne voulait pas comprendre. Sur sa rétine était irrémédiablement imprimé le visage pâle et ensanglanté de Sherlock, ses yeux sans vie, le temps s’était arrêté et rien de tout ça ne pouvait être réel, mais ça y ressemblait tellement et John aurait donné n’importe quoi pour ne pas être là, pour ne pas voir ça, ne pas vivre ça, n’importe quoi.

Il n’avait pas su pourquoi, mais il avait eu l’intuition que c’était important sur le coup. Il ne se souvenait pas l’avoir fait, mais il avait dû le faire, car le téléphone était là.

« Deux minutes, je reviens tout de suite. »

Il se redressa lentement, et quitta la pièce pour monter jusqu’à sa chambre, prendre le petit paquet qui se trouvait dans le premier tiroir de sa table de chevet et dans lequel on reconnaissait parfaitement un iPhone. Il s’en empara et redescendit en grimaçant à chaque marche avant de reparaître et de s’asseoir à nouveau en face de Sherlock, lui tendant le dit paquet.

« J’ai gardé ça. Je ne sais pas pourquoi. Je crois que quand tu as dit que je ne devais pas te lâcher des yeux… je… je ne sais pas. »

Les souvenirs revenaient, et John les repoussait aussi froidement que possible. Il ne voulait pas se souvenir de cette conversation, de cette journée. Mais pourtant, oui… il avait vu Sherlock distinctement jeter son téléphone sur le côté avant de sauter. Pas par terre avec lui, où il aurait fini en mille morceaux, non, sur le toit. Quelle personne sur le point de se suicider prendrait cette précaution ? Il lui avait dit de ne pas le quitter des yeux. Et Sherlock ne faisait jamais rien au hasard. Tous ses faits et gestes étaient calculés.

Peut-être qu’à ce moment là, John s’était accroché à la moindre chose qui aurait pu le détourner de ce qui venait de se passer. Peut-être qu’il s’en était servi comme prétexte en pensant qu’il y avait une explication, un espoir, quelque chose. Un infime détail que tout le monde aurait oublié. Une preuve tangible que Sherlock n’était pas mort. C’était idiot. Mais toujours était-il qu’il avait ce téléphone en sa possession. Il n’avait aucun souvenir d’être allé le chercher, et avait dû le faire dans un état second. Pour autant qu’il sache, quelqu’un aurait aussi bien pu le lui ramener et le glisser dans sa poche. Tout le reste de cette journée était flou. Il avait le vague souvenir d’avoir vu le visage inquiet de Lestrade penché sur lui. Et puis la foule, les journalistes, les ambulances… le néant.

Quant au téléphone, l’écran était brisé et il avait refusé de s’allumer.

Il l’avait ramené à Baker Street de la même façon que Sherlock avait pris le téléphone d’Irene. Il l’avait glissé dans un tiroir, se promettant de le faire réparer ultérieurement.

Et puis le temps avait passé, et il avait fallu s’occuper de l’enterrement. C’était en grande partie Mycroft qui l’avait géré, sur le plan financier en tout cas, mais c’était John qui s’était chargé du reste, des détails.
Et lorsqu’il avait eu enfin l’occasion de se repencher sur la question, il s’était senti idiot de s’être accroché à un truc aussi bête, un truc aussi insignifiant.

Et il avait laissé tomber.

Par peur d’être déçu. De découvrir qu’il n’y avait rien. Pas d’enregistrement de Sherlock lui annonçant que tout cela faisait partie du plan ou dieu sait quoi d’autre. Pas d’espoir.
Mais maintenant, le téléphone se révélait sous un jour nouveau. Sherlock avait passé un certain temps sur ce toit seul en compagnie de Moriarty pendant que John était envoyé sur une fausse piste. Il aurait eu largement le temps de soutenir les informations nécessaires de Moriarty, sous forme d’aveu. Il aurait facilement pu avoir les mains croisées derrière son dos, le téléphone en main, l’air de rien. Il aurait pu recueillir toutes ses confessions, les enregistrer sur son téléphone, s’assurer que celui-ci ne serait pas irrémédiablement détruit et que quelqu’un saurait le garder jusqu’au moment venu tout en ne sachant pas ce qu’il y avait dedans. Sherlock connaissait John. Assez pour prédire ses faits et gestes. Sherlock avait tout planifié, comme toujours.

Il leva les yeux sur Sherlock, oubliant au passage toutes les autres questions qu’il avait en tête pour n’en laisser qu’une seule :

« Tu voulais que je le récupère, n’est-ce pas ? C’était important. Il y a quelque chose là-dedans… n’est-ce pas ? »

La tasse de thé de John refroidissait doucement sans qu’il y ait trempé les lèvres. Le thé s’appréciait en toutes circonstances, avait-il coutume de penser. Mais il avait tout de même l’estomac encore trop noué et l’esprit trop occupé ailleurs pour se concentrer sur le breuvage. Il écouta Sherlock d’une oreille attentive, fronçant légèrement les sourcils par moments, une fois de plus assailli de questions qu’il repoussa, laissant le détective poursuivre son explication tandis que lui-même resta muet jusqu’à ce que Sherlock ajoute avec hésitation :

« Demander à Mycroft un peu d'aide. »

Il fronça les sourcils, réalisant soudain quelque chose.

« Est-ce que Mycroft… sait ? »

A peine la question eut-elle franchi ses lèvres qu’il se sentit idiot de l’avoir posée. Cela paraissait évident, connaissant Mycroft. Du peu qu’il en savait, les capacités de déduction de Mycroft étaient autant, sinon plus affûtées que celle de son frère, et considérant le poste important qu’il occupait, il l’aurait forcément su si Sherlock était en vie et qu’il se cachait quelque part. L’idée le heurta de plein fouet. Que Mycroft aie pu savoir que Sherlock était vivant tandis que lui n’en avait aucune idée et peinait à traverser ce deuil le fit blêmir légèrement. Mycroft, qui avait pourtant trahi son frère et ne s’était pas déparé de son habituelle froideur lorsque John l’avait entrevu au loin, aux funérailles. Oh, il se doutait que Mycroft n’était pas complètement insensible pour autant et que derrière ce masque se cachait plus d’émotions qu’il n’y paraissait. Mais John ne lui avait jamais pardonné ce qu’il avait fait. Il estimait Mycroft comme en grande partie responsable du suicide de Sherlock. Il s’était autant retenu d’accepter son aide que son frère semblait réticent à l’idée d’y faire appel à présent. Mais il devait reconnaître que ce serait un juste équilibre, qu’il rétablisse la réputation qu’il avait contribué à faire tomber.

Il se dit qu'ils pourraient sûrement compter sur Lestrade aussi. Le détective avait vu Sherlock à l’œuvre et c’était plus d’une fois mordu les doigts d’avoir suivi l’impulsion de Donovan concernant l’implication de Sherlock dans les meurtres, même s’il n’avait fait que son travail.

Mais une autre question le taraudait plus que les autres. S’il n’allait pas demander qui était la cible de Sherlock – quelle utilité, le nom ne lui évoquerait sûrement rien – il avait cependant besoin de vérifier quelque chose :

« Mais… nous sommes en sécurité, malgré le fait que ce… que ta cible soit encore vivante ? Je veux dire, tu es revenu et… ce n’est pas risqué ? »

Il n’était pas réellement inquiet pour lui-même, n’ayant aucune idée du fait que cette cible, c’était Moran, que non seulement Moran avait eu son crâne dans sa lunette de tir plus d’une fois et qu’il avait été chargé de l’abattre si Sherlock ne sautait pas, mais qu’en plus, il ne s’était au départ fait passer pour un ami que pour mieux le surveiller, et uniquement dans ce but. Non, en posant cette question, il pensait plus à Mrs Hudson, Greg et bien sûr, à Sherlock lui-même. Il se doutait que le détective n’aurait pas pris de risques inconsidérés, qu’il savait ce qu’il faisait. Mais il avait besoin d’être sûr.

Il regarda le détective jouer avec son vieil iPhone brisé distraitement, attendant sa réponse avec expectation, comme s’il s’attendait à une révélation. En tout cas, il en espérait une. Qui ne vint pas.

« Il n'y a rien dans ce téléphone John, je n'ai rien fait, je ne savais pas. »

John se figea sans quitter l’objet du regard. Il se sentit soudain ridicule, là, avec son téléphone, à s’être fait une montagne de rien. Mais on s’accroche à peu de choses lorsqu’on perd espoir. Il se félicita mentalement de n’avoir jamais vérifié. Il se dit qu’il n’aurait pas supporté de découvrir avec certitude qu’il n’y avait rien. Il s’imaginait sans difficultés avec quelques années de plus, sur le point de déménager, retomber sur cette petite boîte en faisant ses cartons et décider de vérifier une bonne fois pour toutes. Il imaginait la cruelle douleur de la déception, l’amertume en découvrant tout ce temps s’être accroché à une illusion. Réaliser qu’il ne découvrirait jamais pourquoi Sherlock avait fait ça. Et il se dit une fois de plus que parfois il valait mieux rester dans l’ignorance que de connaître la vérité. Ne dit-on pas que l’ignorance est la richesse du bienheureux ? Mais John n’avait pas été heureux pour autant. Si seulement.

« Je voulais simplement que tu me voies, une dernière fois. »

Cette fois, il releva lentement le regard vers Sherlock. Il ne réalisa pas qu’en entendant ces mots et en comprenant leur sens, il s’était remis à trembler légèrement.

"Oh, non, tu ne pleureras pas, John Watson", se morigéna-t-il avec force, repoussant de quelques clignements farouches l’humidité qu’il sentait poindre aux coins des yeux. Il avait réussi à ne pas pleurer devant le cadavre de Sherlock, trop sous le choc pour ne serait-ce que comprendre ce qu’il venait de se passer. Il avait réussi à ne pas pleurer face à sa psy qui avait pourtant allègrement remué le couteau dans la plaie. Il avait réussi à ne pas pleurer durant l’enterrement, bien qu’il s’était fait en comité très restreint – John s’était attendu à y trouver foule de journalistes, mais Mycroft les avait tenu à l’écart. A vrai dire, il n’avait versé aucune larme jusqu’à ce jour où, peu après les funérailles, il s’était rendu en compagnie de Mrs Hudson au cimetière. Ce jour où il avait avoué face à la tombe de Sherlock une partie de ce qu’il avait sur le cœur. Ce jour où il avait prié pour un miracle. Un miracle qui s’était produit. Juste un peu plus tard que prévu.
Et même ce jour là, il n’avait laissé s’échapper qu’une larme avant de se ressaisir avec dignité. Il n’allait donc certainement pas pleurer maintenant. Hors de question.
Il carra ses épaules, essayant de garder contenance, mais il avait beau répéter et répéter la phrase de Sherlock dans sa tête, ça n’avait aucun sens. Dans d’autres circonstances, il aurait eu un petit rire amer et aurait fait remarquer au détective qu’un tel acte n’était pas celui d’un homme dépourvu d’émotions qui ne s’attache à personne. Mais il était trop choqué pour penser à cela et de toute façon, c’était hors propos : ce Sherlock qui s’était tenu debout sur le toit de St Barts n’était pas le même que celui qui était là, en face de lui, le détective le lui avait bien fait comprendre.

La seule question qui flottait sur ses lèvres et qu’il murmura en bégayant légèrement, c’était :

« Pourquoi ? »

Tout ce temps, John avait pensé qu’il y avait une raison au fait que Sherlock lui ai demandé de ne pas le quitter du regard. Parce qu’il y avait une raison dans tous ses gestes. Et toujours, cette question revenait : pourquoi lui avoir demandé de ne pas le quitter des yeux ? Pourquoi l’avoir forcé à regarder les derniers instants de sa vie, en sachant que John allait en graver chaque seconde dans sa mémoire avec une douloureuse précision ? Pourquoi ? Il ne pouvait pas comprendre. C’était trop cruel, trop égoïste. Et pourtant, d’une certaine façon, cela pouvait aussi être touchant, selon le regard que l’on portait sur cette ultime demande. C’était ce que Sherlock aurait qualifié de signe de faiblesse.

Il luttait à nouveau, mais cette fois, ce n’était pas la colère, c’était une vague de tristesse et d’incompréhension qui déferlait sur lui, et ça faisait tellement, tellement plus mal.

« Pourquoi ? » répéta-t-il avec plus de force, la main serrée sur le pommeau de sa canne avec tant de force que ses jointures étaient blanches. Il refusait de perdre son calme à nouveau, surtout qu'une crise de larmes lui semblait plus pathétique et plus redoutable à la fois qu'une crise de colère, et prit une, deux, trois profondes respirations. Il essaya de reposer la question, de manière plus explicite cette fois, mais les mots lui manquaient et rien ne s’échappa de ses lèvres. Il avait besoin de comprendre dans quel but Sherlock avait fait ça. Et tant pis s’il répondait que l’idée lui avait simplement traversé la tête, il avait besoin de l’entendre. Il se dit qu’il pouvait accepter, et même comprendre le fait que Sherlock l’aie fait juste pour lui-même, qu’elle qu’en soit la raison. Mais il avait besoin de savoir.

La douleur ne lui parvint pas tout de suite et John mit un certain temps à réaliser qu’elle provenait de sa main droite, toujours douloureusement crispée autour de sa canne. Il lui fallut respirer calmement à plusieurs reprises avant de pouvoir la relâcher, pour constater que le pommeau s’était imprimé sur sa main avec un rouge vif. Il contracta et détendit ses doigts à plusieurs reprises pour aider le sang à circuler, non sang une légère grimace de peine.

Puis il releva les yeux vers Sherlock en l’écoutant sans mot dire, de façon presque absente, son esprit revenant sans arrêt au fait que Mycroft savait sans pouvoir s’en défaire.

Il formula sa question suivante avant même d’avoir pu réfléchir à ce qu’il allait dire :

« Qui d’autre est déjà au courant ? »

Il se maudit aussitôt de n’avoir pas pu empêcher la tonalité légèrement amère de sa question, surtout en énonçant ce "déjà" qui lui avait échappé un peu malgré lui. C’était ridicule, et puéril, et définitivement pas digne de lui, John le savait. Il avait le droit d’être en colère après ce que Sherlock lui avait fait traverser – que ce soit par choix ou justement parce qu’il n’en avait pas n’avait pas eu, il estimait cette colère justifiée. Mais il n’avait pas le droit de se plaindre de ne pas être le premier à savoir, absolument pas. Sherlock était peut-être – sûrement – la personne qui avait eu le plus d’impact dans sa vie, mais John avait bien conscience que ce n’était pas nécessairement vrai pour Sherlock, et quand bien même, quelle importance, qui savait ou non, et dans quel ordre ? Mais il ne pouvait s’empêcher d’éprouver du ressentiment. Pas directement à l’égard de Sherlock, même s’il ne comprenait toujours pas pourquoi il avait choisi de tout lui taire, de ne pas lui faire confiance - mais visiblement, il n’avait pas plus eu confiance en Mycroft et John n’était pas surpris d’apprendre que l’homme avait su que Sherlock était en vie de façon très indirecte. Non, c’était du ressentiment qui n’était dirigé vers personne en particulier, un simple sentiment d’injustice dû au fait que Mycroft, tout ce temps, avait vécu avec une conscience tranquille en sachant que Sherlock était en vie alors qu’il était presque aussi directement responsable de sa "mort" que Moriarty, tandis que John, qui s’était directement mis en danger d’innombrables fois pour sauver Sherlock, qui serait mort plutôt que de le trahir, avait dû vivre et traverser… ça. Ce même Mycroft, qui lui avait proposé de payer son loyer à de nombreuses reprises jusqu’à cesser de demander et simplement faire, mais qui n’aurait jamais eu l’idée de suggérer, ne serait-ce qu’une seule seconde, de lui souffler la vérité...

Il était amer, car il s’était trouvé malgré lui en première ligne dans cette histoire, et à tous les points de vue. En première ligne parce qu’il avait été la personne la plus proche de Sherlock, littéralement et métaphoriquement, il avait été son colocataire, son collègue et enfin son ami, mais il avait été en première ligne également pour assister à sa mort. Une place de choix, juste devant l’hôpital. Si près et si loin en même temps, complètement impuissant, ne pouvant rien faire que d’observer. Et il ne pourrait jamais oublier cette impression de ralenti en voyant Sherlock tomber et son cri, qui lui semblait si étranger à ses propres oreilles, comme un écho venu d’ailleurs, un cri qu’il n’avait d’ailleurs pas réalisé avoir poussé. Oui, spectateur, et acteur malgré lui. Un premier rôle qui avait sans nul doute été très convaincant puisque précisément, il ne jouait pas. Il avait l’impression d’avoir été le seul sur scène à ne pas avoir su qu’il se trouvait dans l’acte final d’une pièce de théâtre. Une gigantesque mascarade, une farce dont il se sentait le dindon. Oui, il avait été en première ligne, en première ligne pour le roller coaster d’émotions et ses 4G qu’il s’était pris en pleine figure sans avoir eu le temps d’attacher sa ceinture, et s’il ignorait que Sherlock l’avait également choisi pour être le premier à découvrir qu’il était de retour, l'apprendre n’aurait sûrement pas beaucoup amoindri cette amertume.

Il ne pouvait bien sûr pas savoir avec certitude que d’autres étaient dans la confidence, mais à présent que Sherlock s’avérait être vivant, il était évident pour John qu’il avait reçu de l’aide, qu’il n’avait pas pu orchestrer ce tour de magie tout seul. Il pensait par exemple à son réseau de SDF – étaient-ce eux qui s’étaient trouvés ce jour là à St Barts, le cycliste qui l’avait fait tomber, et ceux qui l’avaient repoussés, l’empêchant de rester trop longtemps auprès de Sherlock ? Ou bien John était-il en train, encore une fois, de chercher des signes là où il n’y en avait pas ? Et puis il repensa au légiste qui avait dû certifier sa mort, légiste qui n’était autre que…

« Molly. »

Sa voix était rauque, comme engourdie. Dans sa tête défilait toutes les fois où il avait parlé avec la jeune femme, où ils avaient bu un café ensemble, avaient discuté au téléphone et il se souvint de la gêne qu’elle semblait toujours éprouver et que John avait pris pour de la tristesse mélangé à une certaine maladresse vis-à-vis de lui-même, ne sachant comment parler à un homme dont le meilleur ami s’était suicidé… sous ses yeux. Il se souvint que parler avec elle lui donnait toujours l’impression que Sherlock était encore parmi eux, et il s’était dit que c’était simplement parce qu’ils étaient deux à l’avoir bien connu et à lui porter plus que du simple respect. Il l’entendait répéter qu’il y avait de l’espoir, que Sherlock n’aurait pas voulu qu’il se laisse aller. Tout lui revenait en tête. La façon dont elle fuyait le sujet, son sourire embarrassé, ses paroles hésitantes. Parce qu’elle devait lui mentir. Parce que Molly savait. C’était évident.

Mycroft et Molly, donc.

Il se souvint comment sa première rencontre avec l’aîné Holmes s’était déroulée. Mycroft avait mis la main sur le carnet de notes de sa psy. "Difficultés à faire confiance", avait-il lu en commentant combien il était étrange que d’entre tous, John ai choisi de faire confiance au détective qu’il venait de rencontrer et que personne auparavant n’avait jamais qualifié d’"ami". John ne pensait pas avoir des problèmes de confiance à l’époque, et s’était persuadé qu’Ella Thompson était tout simplement aussi incompétente que Mycroft l’avait pensé. Maintenant, en revanche, il n’en était plus si sûr. Comment savoir encore accorder sa confiance lorsqu’on a été ainsi trahi par trois personnes, dont deux étaient parmi les plus proches de lui, et l’une son meilleur ami ?

John ferma les yeux, et se pinça l’arête du nez du bout des doigts avant d’appuyer son front dans la paume de sa main, tête baissée. On aurait presque pu croire qu’il pleurait, mais non, lorsqu’il releva la tête il semblait confus, épuisé (d’une fatigue plus mentale que physique) et très certainement ému, mais ses yeux étaient secs.

Son regard se posa une énième fois sur Sherlock et une énième fois il le détailla pour constater que c’était bien lui, et en même temps, qu’il avait changé. Ce n’était pas que la longueur de ses cheveux ou les cicatrices qu’il avait obtenues, ni le poids perdu, mais aussi un maintien qui lui semblait légèrement plus affaissé, bien que toujours digne, et ses yeux qui trahissaient une certaine fatigue bien que toujours froids et distants, et John savait que c’était bien plus qu’une légère fatigue qu’une sieste pouvait réparer. C’était une fatigue qu’il avait bien connu, celles des jours éreintants qui se succèdent à un rythme effréné et en même temps avec une agonisante lenteur. Et John savait aussi qu’on ne se remet jamais tout à fait de cette fatigue là.

Il perçut le geste que fit son ami pour étouffer un bâillement et murmura doucement :

« Tu as l’air fatigué, tu devrais te reposer. Je… ta chambre est intacte, je n’y suis pas entré depuis… » Sa voix se brisa, mais Sherlock avait compris de quoi John parlait. « Je n’ai pas touché à tes affaires non plus. Tu devras sûrement aérer un peu pour éviter l’odeur de renfermé, mais je crois que Mrs Hudson y fait le ménage une fois par mois. »

Lui-même se sentait soudainement vidé par les émotions qu’il venait de traverser, mais en même temps, il n’osait pas bouger et certainement pas s’éloigner de Sherlock. Et s’il se réveillait en sursaut au milieu de la nuit et constatait que tout ça n’avait été qu’un rêve ? Pire, et s’il ouvrait les yeux sur une chambre aux murs blancs, complètement dépouillée, dans une camisole de force, entouré de figures sinistres l’observant comme un cas sociologique particulièrement intéressant ? John sentit un frisson le parcourir, mais ne fit pas part de ses appréhensions.
Le détective ne comprendrait sûrement pas, de toute façon.