John songeait de plus en plus à rendre sa démission à St Barts. A présent que Sherlock le reprenait enfin sur ses enquêtes, c’était son travail qui l’en privait, et même s’il n’hésitait jamais à se porter malade ou à arriver en retard pour rester plus longuement aux côtés du détective, cela commençait à jouer contre lui et il commençait à se dire qu’il fallait peut-être anticiper, et aller au-devant de la catastrophe. L’idée d’être assis sur une chaise toute la journée alors qu’il aurait pu se rendre réellement utile aux côtés de Sherlock, à enquêter pour innocenter une personne accusée injustement ou au contraire pour mettre derrière les barreaux un criminel en liberté le révoltait. Il était temps qu’il repense l’ordre de ses priorités.

Ce n’était pas la première fois qu’il se le disait, mais il ne s’y était pas encore résolu pour des raisons qu’il ne s’expliquait pas vraiment.
Peut-être parce qu’une part de lui avait encore cette crainte irrationnelle que Sherlock ne redisparaisse de sa vie, voire même, qu’il n’était jamais revenu, qu’il était tout bonnement devenu fou, et que Sherlock n’était qu’un pan de son imagination (le détective lui aurait sûrement fait remarquer qu’il n’était pas assez intelligent pour donner vie à son génie, et John n’aurait pu qu’acquiescer intérieurement tout en lançant un regard qui aurait signifié à son ami qu’insulter ses capacités intellectuelles, même si ce n’était pas la première et ne serait certainement pas la dernière fois et qu’il savait ne pas s’en formaliser, était « a bit not good »). Et la seule façon de lutter contre le désespoir qui s’emparait de lui à cette pensée absurde mais lancinante et tenace était d’apprendre à ne pas faire tourner toute son existence autour de celle du détective comme la Terre tournait autour du soleil, à ne pas dépendre que de lui, à s’accrocher à d’autres choses.

Ou bien peut-être était-ce par fierté mal placée, ou peut-être encore parce qu’on lui avait appris la valeur du travail et de l’argent, qui devait être gagné à la sueur de son front, et que faire de leurs enquêtes leur unique source de revenus consistait à vivre de quelque chose qui était pour lui plus qu’une nécessité : un plaisir. Il n’avait jamais été riche, et ne refusait donc jamais les extras que les clients les plus généreux pouvaient leur donner, contrairement à Sherlock qui ne s’intéressait jamais qu’à l’affaire qu’ils avaient à lui proposer et au défi intellectuel qu’elle représentait (ce qui expliquait facilement que c’était la raison pour laquelle c’était John qui gérait cet aspect de leurs affaires), mais il avait toujours la sensation déstabilisante d’être payé pour quelque chose qui tenait plus pour lui du loisir que du travail et en ressentait une pointe de culpabilité dont il ne pouvait se défaire. Ce qui au fond était idiot : personne n’avait dit qu’un travail devait nécessairement être fastidieux et fatiguant, mais presque tout le monde le comprenait plus ou moins comme une définition universelle. John le comprenait ainsi, en tout cas. Nul doute que les Holmes n’avaient pas connus les mêmes difficultés financières. Mais en contrepartie, il devait admettre qu’il s’exposait beaucoup, et que c’était seulement le fait de régulièrement mettre sa vie en danger qui l’aidait à encaisser les gros chèques sans trop culpabiliser. Et même là, il se faisait cependant toujours un devoir de s’en servir uniquement pour des achats utiles.

Il aurait pourtant d’autant plus pu démissionner sans regrets qu’il avait été contacté par une maison édition quelques jours plus tôt et qui, en constatant le succès de son blog et souhaitant surfer sur le phénomène « Sherlock Holmes », l’avait approché pour lui proposer de faire de ses enquêtes avec Sherlock des romans. John avait poliment décliné, mais avait gardé le numéro quelque part, au cas où. Après tout, il avait appris à aimer écrire, et c’était grâce à cela qu’ils s’étaient fait connaître - encore que John avait observé leur célébrité naissante avec un regard méfiant (et la tournure des choses lui avait donné raison). Il voulait rendre les exploits de Sherlock accessibles à tous et pour le moment, son blog lui convenait parfaitement pour ce faire, mais il n’était pas totalement contre l’idée de faire des récits plus développés de leurs enquêtes, d’immortaliser le détective sur le papier. Il était encore une fois simplement réticent à la perspective d’amener un nouvel aspect de sa vie à dépendre de son ami. Il avait appris à ces dépends combien cette stratégie était négligente et dangereuse. Il avait déjà pu constater combien son monde, qu’il croyait si solide, s’était effondré comme un château de cartes soufflé par un coup de vent en même temps que Sherlock avait sauté, et s’il était trop tard pour faire marche arrière sur certaines choses, il tentait tout au moins de ne pas en agrandir la liste. Il ne voulait pas qu’une telle chose se reproduise. Il refusait qu’une telle chose se reproduise.
Mais il avait conscience qu’il ne faisait que se débattre dans des sables mouvants. Sa vie entière était happée par Sherlock, il était inexorablement attiré par lui comme si l’homme possédait son propre champ de gravité, d’un magnétisme presque aussi fort que celui qui le maintenait au sol. C’était terrifiant, et excitant, et John savait que c’était tout ou rien avec lui. Il y laisserait son dernier souffle, ou serait laissé de côté avant, mais il n’y avait pas d’entre-deux, pas de compromis possible.

Au fond, toute résistance était inutile et le soldat qui était en lui savait que lutter dans ces cas là tenait plus de la sottise que du courage. John décida qu’il irait dès le lendemain faire part de sa décision au DRH de l’hôpital – mieux valait agir vite, car il se doutait que la durée du préavis serait de plusieurs semaines et à présent que son choix était fait, il lui tardait de quitter cet endroit. D’autant que plus il passerait de temps aux côtés de Sherlock à enquêter, et moins il aurait à utiliser sa canne, ce qui était un argument non négligeable considérant la réaction que le détective avait eu en comprenant qu’il ne pourrait cette fois pas le soigner ainsi, d’un simple claquement de doigts. Si Sherlock n’avait pas ramené le sujet sur le tapis et se montrait aussi indifférent que possible, le docteur ne ratait jamais le regard haineux qu’il lançait au bâton d’aluminium comme ci celui-ci l’avait insulté personnellement de par sa seule existence. John prenait donc garde à utiliser le moins possible sa canne devant lui, quitte parfois à faire de son mieux pour ne pas boiter, cachant au détective son visage déformé par la douleur du mieux qu’il le pouvait. C’était tout ce qu’il pouvait faire pour alléger son fardeau. Ça, et être présent sur leurs enquêtes. Sherlock avait fait un effort pour le reprendre, il était hors de question que ce soit à son tour de le laisser tomber. Il allait changer cela.
C’était hélas trop tard pour ce soir, où il avait dû laisser Sherlock partir seul après l’avoir suivi plusieurs jours durant sur une affaire importante du Yard pour terminer son service. Heureusement, Sherlock avait déjà résolu une bonne partie de l’enquête et nul doute que les quelques questions qui planaient encore trouveraient elle aussi rapidement une réponse. C’était peut-être même déjà le cas à l’heure qu’il était, songea-t-il tandis qu’il s’installait dans le canapé de leur living-room, fraîchement revenu de l’hôpital, une tasse de thé à la main, la télécommande de la télé dans l’autre.

Il prit place confortablement et zappa sans grande conviction d’une chaîne à l’autre, avant de s’arrêter sur BBC1, constatant que le dernier épisode de Doctor Who était en cours de diffusion et qu’il n’avait encore raté que quelques minutes. John avait toujours aimé cette série – il avait grandi avec les vieux épisodes étant petit, et Tom Baker, son premier Docteur, restait également son préféré. Mais il lui arrivait régulièrement de regarder les nouveaux épisodes – il l’avait beaucoup fait pendant l’absence de Sherlock, souvent en compagnie d’Hayden, d’ailleurs – et s’il ne suivait pas avec autant d’assiduité qu’auparavant, il en savait suffisamment pour reconnaître tous les personnages à l’écran. Il avait tenté d’initier le détective à l’univers Whovien, mais ce fut sans grand succès : la série fut rapidement cataloguée comme « absurde et insensée » et l’expérience en resta là, même s’il arrivait parfois, dans ses moments de profond ennui, qu’il se joigne néanmoins à lui sur le canapé et se mette à commenter en critiquant tout ce qui se passait à l’écran, du genre : « John, je ne sais pas comment tu fais pour regarder ça, c’est ridicule. Comment peuvent-ils s’entendre parler, il n’y a pas de son dans l’espace ! », et John souriait dans son coin sans répondre, les yeux rivés sur la télé en sachant que Sherlock guettait sa réaction. Il aurait peut-être dû lui demander d’aller voir ailleurs, de le laisser regarder son épisode en paix, et de ne pas gâcher son plaisir, mais la vérité était qu’il appréciait trop ces moments pour repousser son ami et il se surprenait à penser que peut-être il n’était pas le seul à savourer ces instants rares et banals mais tellement chaleureux de leur quotidien.

Il entra donc bien vite dans l’épisode, captivé (les Weeping Angels étaient en plus ses créatures préférées), au point d’en oublier son thé qui refroidissait sur la table basse. Peut-être que s’il avait vu les premières minutes, s’il avait vu le plan sur cette tombe dans le cimetière, il n’aurait pas regardé l’épisode. Il ne suivait pas l’actualité de la série d’assez près pour savoir par exemple que ce devait être là le dernier épisode des Ponds. Lorsqu’il vit le vieux Rory s’éteindre dans son lit, il fut attendri, mais tout autant amusé, connaissant le running gag qui consistait à faire mourir ce dernier le plus souvent possible, même si ce n’était jamais que très temporaire. Il n’avait aucun doute sur le fait que tout finirait par s’arranger. Parce que ce n’était pas la vie, cruelle et injuste, c’était Doctor Who, une série où les gentils ne mourraient pas et les méchants ne gagnaient jamais, et parce que le Docteur sauvait toujours ses compagnons. Il les emmenait dans des endroits dangereux, leur faisait affronter mille situations périlleuses, mais au bout du compte, il parvenait toujours à les en tirer, quoiqu’il arrive. Un peu comme Sherlock le traînait sur des scènes de crime mais était prêt à sauter pour lui sauver la vie.

Ce n’était apparemment pas le seul. Les choses commencèrent à prendre une mauvaise tournure lorsque Rory se mit debout sur la petite rambarde qui entourait le toit du building et John n’eut pas conscience que son propre rythme cardiaque s’était soudain élevé. Pendant un bref instant, il ne vit plus Rory, bras écartés, prêt à mourir pour ne pas imposer à Amy une vie de fugitif, mais Sherlock, sur le point de sauter. On disait que le suicide était un acte égoïste et John l’avait longuement pensé, mais Sherlock, qui aimait ne jamais faire les choses comme les autres, lui avait prouvé que cela pouvait au contraire être l’acte le moins égoïste qui soit. C’était certainement l’acte le moins égoïste qu’il ait fait de sa vie.

Plongé dans la scène, il n’avait plus conscience de ce qui l’entourait, si bien qu’il n’entendit pas la porte d’entrée s’ouvrir, ni les pas dans l’escalier. Il ne sentit pas l’odeur de tabac froid qu’il aurait sans nul doute remarqué autrement (et l’aurait passablement déçu), et ne nota pas même la présence du détective en chair et en os à ses côtés, lui parlant de son enquête, lui demandant son aide. Amy venait de rejoindre Rory sur la rambarde. John songea amèrement qu’il n’avait pas eu cette occasion, lui. Il était resté en bas, il n’avait rien pu faire que regarder. Sherlock était mort seul. Sauf que Sherlock n’était pas mort, mais pris dans l’instant, son esprit ne crut pas bon de le lui rappeler.

« Together or not at all. »

Il crut jusqu’au bout qu’ils ne sauteraient pas. Mais la suite lui donna tort et il assista, confus, aux évènements. Le Docteur et River, qui courraient vers eux, Rory et Amy qui sautaient dans le vide, accrochés l’un à l’autre… qui sautaient. Il eut un haut-le-cœur violent en les voyant tomber dans les bras l’un de l’autre sous le regard impuissant du Docteur. C’était le sort des docteurs, non ? Tenter de sauver des vies, et parfois, admettre qu’ils ne pouvaient rien faire pour venir en aide à d’autres, et les regarder mourir en sachant qu’ils étaient impuissants, inutiles. Il s’était senti inutile ce jour là.
Une musique intense et tragique s’éleva tandis que la caméra suivait le plongeon des amoureux, mais il ne l’entendit pas, il revivait une toute autre scène qui se rejouait avec un ralenti cruel dans sa tête comme à l’écran. Une silhouette sombre qui tombait, le monde qui se mettait soudain à tourner, gris, nauséeux, insensé, un sentiment d’irréalité le pénétrant avec force.
Peut-être avait-il crié le nom de Sherlock en même temps que le Docteur avait crié celui d’Amy. Il ne savait pas. Il s’était levé. Quand s’était-il levé ? A ses pieds, la télécommande était tombée, et la pièce qui retenait les piles se détacha sous le choc.

John revit toute la scène, claire comme de l’eau de roche dans son esprit. Goodbye, John. Il entendait la voix dans sa tête aussi nettement que si Sherlock venait de lui murmurer ces mots à l’oreille. Il revoyait ses gestes. Le téléphone lancé sur le côté, les bras étendus, le pas dans le vide, la chute… la chute. Longue. Interminable. Fatale. Il se rappelait les pans volants du manteau et la silhouette qui se débattait en tombant dans un dernier et vain élan, le corps luttant par instinct de survie malgré la force de la gravité qui l’attirait toujours plus bas, jusqu’à l’impact inexorable. Un impact qu’il n’avait pas vu, caché par le camion stationné devant lui, mais qu’il avait tant imaginé qu’il avait parfois l’impression que son imagination lui jouait des tours et qu’il avait en fait été témoin du moment où le corps avait percuté le sol dans un bruit mat, tandis qu’un sombre filet de sang coulant de son crâne dessinait peu à peu des rainures sinistres sur son visage pâle, et que ses yeux ouverts regardaient une dernière fois le ciel sans le voir, froids, sans vie… Il se rappelait de ses propres membres engourdis qui refusaient d’obéir, son cerveau qui était incapable d’analyser ce qu’il venait de se passer, il se rappelait combien chaque pas avait été pénible, tel un effort arraché à sa volonté, comme s’il avançait au ralenti, et puis ce cycliste qu’il n’avait pas vu et l’avait percuté de plein fouet tandis que son corps était tombé sans résistance, comme un domino que l’on renverse sans effort. Il se souvenait de la peine latente qu’il devinait plus qu’il ne sentait, comme un fourmillement dans sa jambe, et de son mal de tête tandis que le monde n’avait plus aucun sens et n’était plus qu’une succession confuse de sons bourdonnants et d’images floues et grisâtres. Il ignorait comment il avait trouvé la force de se relever, de s’approcher de la silhouette étendue à terre, mais il savait que dans un état second, il avait supplié les gens de le laisser passer, de le laisser s’approcher de son ami. L’avait-il réellement fait ? Ou l’avait-il imaginé ? Peut-être. Les deux ne l’auraient pas étonné. Il ne se souvenait plus. Mais il se souvenait en revanche de ce poignet froid et sans pouls, il se souvenait de la nausée et des vertiges, de la faiblesse dans ses jambes qui avaient refusées de le supporter plus longtemps, des mains inconnues qui l’avaient éloigné de Sherlock et maintenu debout, et puis le reste n’était plus qu’un mélange confus d’images insensées, parce que rien n’avait de sens, rien ne pouvait en avoir, Sherlock s’était suicidé et ça n’avait absolument pas de sens, le monde n’avait pas de sens, Sherlock était mort et plus rien n’en avait.

Il lui fallut quelques secondes pour réaliser qu’il était en train d’avoir une crise de panique, là, au beau milieu de leur salon. Il savait, pour y avoir eu quelques fois affaire en Afghanistan (auprès de camarades, c’était en revanche une première pour lui), que le plus dangereux dans ces moments là était de s’affoler et de se mettre à hyperventiler, car cela ne faisait que renforcer les symptômes qui s’aggravaient mutuellement. Il se força à respirer lentement et son regard se releva, croisant celui de Sherlock dont il réalisa enfin la présence à ses côtés. Le voir le calma instantanément et après quelques secondes, il sentir son cœur se calmer et son vertige cessa. A l’écran, Amy faisait ses adieux au Docteur. Sur la tombe dans le cimetière, ce n’était pas le nom de Sherlock Holmes qui était gravé, mais bien celui de Rory Arthur Williams. John détourna le regard, la gorge soudain sèche, honteux de s’être ainsi laissé emporter, surtout devant son ami. Voilà qui n’arrangerait pas les choses après l’histoire de la canne. Après un moment qui lui parut être une éternité, il se pencha pour ramasser la télécommande et éteindre la télé, mais elle ne répondait plus, sûrement une conséquence du choc qu’elle avait subie en tombant. Il réalisa que ses mains tremblaient légèrement et les laissa retomber à ses côtés sans un mot après avoir reposé la télécommande sur la table basse. Il aurait voulu dire quelque chose, mais sa voix était étranglée dans sa gorge. Il se sentait ridicule. Il reprit peu à peu contenance comme il le pouvait, se tenant droit, et stabilisant ses mains autant que possible, avant de prendre enfin la parole et de murmurer d’une voix brisée et légèrement tremblante à l’intention du détective :

« Je ne t’avais pas entendu rentrer. »

Spoiler:

John était, au contraire de Sherlock, quelqu’un dont les actions étaient souvent motivées par son instinct plutôt que par sa raison. Il versait dans l’émotion plus que dans la froide logique. Encore une de ces choses qui faisaient qu’ils se complétaient : grossièrement, on aurait pu dire que des deux, Sherlock était le cerveau et lui, le cœur. Il n’était pas extrêmement impulsif – être docteur et soldat impliquait aussi une certaine patience et stabilité d’esprit –, mais il lui arrivait par exemple, occasionnellement, de se laisser emporter par la colère. Il possédait une certaine empathie, mais ne se serait lui-même pas défini comme quelqu’un d’émotif. La seule fois qu’il se souvenait avoir pleuré dans sa vie d’adulte, avait été face à la tombe de Sherlock. Il avait connu des moments difficiles, bien sûr. La mort de sa mère, l’alcoolisme de sa sœur, la perte de certains camarades en Afghanistan. Mais il restait un soldat. Dans ces moments là, il redressait la tête, se tenait droit, et allait de l’avant sans se laisser abattre (même si ce n’était parfois pas l’envie qui manquait). Il détestait donner dans l’auto-apitoiement et ceux qui l’avaient vu dans des instants de faiblesses se comptaient sur les doigts d’une main. Présentement, ils étaient au nombre de trois. Il y avait eu Bill Murray, l’infirmier qui lui avait sauvé la vie lorsqu’il avait été touché à l’épaule. Hayden, qui avait été là pour lui changer les idées les soirs où le cafard était trop présent après la mort de Sherlock, et le détective lui-même, auquel il ne pouvait de toute façon rien cacher. Il aurait peut-être dû ajouter sa psy, mais il n’était pas convaincu qu’elle l’ait jamais vraiment compris. Il fallait dire qu’il ne cherchait pas vraiment à l’aider non plus et ne s’était jamais ouvert à elle. Des trois, il n’y avait qu’une personne qu’il avait réellement laissé faire en son âme en conscience, les autres ayant en quelque sorte simplement été au bon endroit au bon moment (même si cela ne retirait rien à leur mérite), et cette personne, c’était Sherlock. John ne dégageait pas cette aura de mystère qui pouvait entourer le détective et faisait clairement partie de son charisme, et il pouvait sembler aisé à lire, mais il avait sa part de secrets aussi, et ne laissait pas n’importe qui s’en approcher. Il avait rapidement compris et accepté le fait que Sherlock serait une de ses rares personnes. Mais, après tout, ce n’était pas n’importe qui.

Pour autant, il ne prenait pas vraiment plaisir à laisser quelqu’un le voir dans un état de faiblesse. Il avait l’impression de se mettre à nu – non, c’était pire que se mettre à nu, parce que John n’était pas quelqu’un de particulièrement complexé, et sans être exhibitionniste (loin s’en faut), il n’était pas vraiment pudique non plus. Plusieurs années à partager des vestiaires avec son équipe de rugby pouvaient avoir ce genre d’effets, sans oublier qu’ils n’avaient pas vraiment été dans les meilleures conditions sanitaires possibles en Afghanistan non plus. Même à nu, John se sentait moins vulnérable que dans ces moments là. C’était pour cette raison aussi qu’il aimait souvent s’entourer de personnes qui n’avaient pas vues ces cicatrices – pas celles-ci, tout du moins – comme Greg, ou Mary, des gens qui ne pouvaient pas le juger. Non pas que Sherlock se soit jamais permis de le juger là-dessus (il était mal placé pour, étant partiellement responsable de l’état dans lequel il avait retrouvé le docteur), mais il savait, il voyait et pour John, c’était parfois déjà trop. D’autant qu’ils étaient loin d’être sur un pied d’égalité sur ce point. Il savait que le détective n’avait pas eu que des moments faciles non plus, mais il ne l’avait jamais vu dans ses instants de faiblesse. Il avait abandonné la cocaïne avant de le rencontrer, ne parlait jamais de ce qui lui était arrivé durant tous ces mois passés dans la rue, et si John devinait parfois qu’il avait des nuits agitées, Sherlock n’en disait rien, fidèle à lui-même, neutre, impérieux et distant. Il ne perdait pas de sa superbe. Même ce soir là, où il l’avait vu boire plus que de raison, il était resté digne, et alors que John n’avait lui rien bu, il avait bien été celui qui des deux avait fait un spectacle de lui-même : il grimaçait encore au pénible souvenir de cette montée d’escalier qui ne lui avait jamais parue aussi laborieuse et interminable. Il savait que Sherlock avait des failles, Moriarty les avait vues et les avait exploitées, mais John, lui, ne pouvait que les deviner.
Tout ce temps où il avait cru Sherlock mort, il avait su que ce n’était pas un réel suicide mais un meurtre déguisé, et cependant pas un instant il n’en avait ne serait-ce que soupçonné la cause. Il s’était pourtant longuement posé la question : qu’est-ce qui avait bien pu pousser le détective à faire une chose pareille ? Mais avait été bien loin de se douter de la réponse. Si Sherlock était sa faiblesse (autant que sa force, mais l’un alimentait nécessairement l’autre lorsque la dépendance entrait en jeu… et bon sang, c’était bien de cela qu’il s’agissait, de dépendance), il n’aurait jamais pensé être la sienne. Oui, il avait besoin de Sherlock mais l’inverse lui avait toujours semblé beaucoup moins vrai. Le fait de découvrir qu’il se trompait l’avait rassuré autant qu’inquiété : ils seraient vraisemblablement la fin l’un de l’autre, c’avait déjà failli être le cas. Oh, quelle ironie, si, le croyant mort, John s’était tué et Sherlock avait découvert son suicide en revenant ! Il n’aurait plus manqué qu’il se tue pour de bon à son tour pour qu’ils deviennent les amants maudits du XXIe siècle, les Roméo et Juliette du crime. L’idée fit rire John, un rire amer, qui mourut sur ses lèvres aussitôt.

« J'ai bien vu cela. Tu devrais éteindre cette télévision. Je dis ça pour toi. »

John se tourna vers Sherlock comme s'il venait de se rappeler qu'il était là, son visage reprenant doucement des couleurs tandis qu’il se recomposait peu à peu. Pendant quelques secondes il ne réagit pas, comme s’il n’avait pas compris les paroles de son ami, puis après un long silence, il acquiesça lentement et rejoignit le poste de télévision en deux enjambées pour l’éteindre, tandis qu’à l’écran, Amy murmurait « Goodbye, Raggedy man », tournant le dos à un Docteur en pleurs. Cette fois, John parvint à ne pas ciller et les personnages à l’image disparurent, remplacé par un écran noir lorsqu’il appuya sur le bouton Power. Le docteur détourna le visage sans regrets.

« Je ne comprends toujours pas ton attachement à cette série. »

La phrase était énoncée avec détachement et John sentit une pointe d’agacement poindre en lui à ces mots, même s’il était évident que Sherlock le provoquait. Il connaissait le docteur et ne faisait jamais rien au hasard, aussi, bien évidemment, cela marcha.

« Non, bien sûr que non », rétorqua le docteur un peu plus sèchement que voulu, sans le regarder, n’essayant même pas de défendre son avis.

Il savait que ce serait pure perte de temps que de parler de l’attachement émotionnel qu’il avait pour cette série avec laquelle il avait grandi et qui résumait la synthèse parfaite de tout ce qui faisait que les anglais étaient anglais – et pour avoir servi la Reine et son pays, avoir toujours été grand amateur de thé et s’être avéré incapable de vivre ailleurs qu’à Londres, John en était clairement un échantillon tout particulièrement représentatif. Mais l’humour n’avait jamais été le fort de Sherlock, non plus que l’émotion, et si tout cela lui semblait surmontable, la science-fiction et ses aspects « wibbly wobbly timey-wimey » manquaient grandement de logique pour l’homme qui ne savait raisonner qu’en termes de « concevable » ou non. Il n’y avait rien de susceptible de lui plaire dans cette série et John se fit une note mentale de ne jamais lui faire regarder les Star Wars. Les nuits Bond représentaient assez un exploit en soi, mais il savait que plus jamais il ne pourrait les voir de la même façon, sans noter toutes les incohérences qu’il n’avait jamais repérées auparavant, et c’était bien assez de détruire un mythe du cinéma, même s’il ne se souvenait pas avoir jamais autant ri que ce soir là, Sean Connery ne serait plus jamais que le monstre sacré de sa jeunesse.
John se laissa retomber sur son canapé, et saisit sa tasse de thé, la portant à ses lèvres, mais la reposa bien vite avec une grimace écœurée en constatant que le contenu était froid. Ce fut à ce moment là qu’il nota lui aussi l’odeur qui flottait vaguement dans l’appartement et il se demanda si Mrs Hudson était en train de tenter une nouvelle recette, mais vu l’heure c’était improbable (sans oublier que la femme était un vrai cordon-bleu et que ses petits plats faisaient généralement saliver). Cela devait sûrement provenir d’un appartement voisin.

« Plus sérieusement John, je disais que j'avais besoin de toi pour l'affaire. »

Alors qu’il se relevait pour aller jeter le contenu de sa tasse dans l’évier, il leva le regard vers Sherlock, répondant d’un ton distrait :

« Je croyais que tu l’avais déjà résolue ? Tu n’avais pas réussi à déterminer que la substance retrouvée sur les doigts de la victime était une colle particulière utilisée pour la fabrication des livres dans une imprimerie non loin d– »

Il s’interrompit brusquement en entrant dans la cuisine, où il fut accueilli par un vague nuage de fumée qui flottait, se propageant doucement, et l’odeur nauséabonde se faisait bien plus forte que dans le living-room. Cette fois, l’endroit dont elle provenait était impossible à méprendre : il s’agissait de la porte qui menait à la chambre de Sherlock. John fronça les sourcils, pas surpris pour un sou. Ce ne serait ni la première, ni la dernière fois que le détective tenterait des expériences abracadabrantesques et il n’était pas près d’oublier la fois où Sherlock lui avait fait acheter du peroxyde d’hydrogène et de l’acétone pour une expérience qui s’était conclue sur une mini explosion – heureusement sans dégâts importants. En revanche, il était beaucoup plus inhabituel que le détective oublie une expérience en cours et ce même si une affaire survenue en cours demandait toute son attention.
Dans son dos, il entendit ce dernier s’exclamer soudainement :

« Seigneur, John ! Qu'as-tu donc fait cuire pour que cette odeur s'installe dans l'appartement ?! »

John déposa sa tasse dans l’évier avant de rétorquer, élevant la voix pour se faire entendre tandis qu’il se dirigeait vers la dite porte :

« Moi ? Je n’ai rien fait, j’ai à peine eu le temps de rentrer et de me préparer une tasse de thé ! Et je te ferais remarquer que ça vient de ta chambre… »

Alors qu’il prononçait ces mots, il ouvrit la porte en grand et fut accueilli par un immense nuage de fumée, et détourna aussitôt le visage avec une grimace, brassant l’air de sa main. Il s’éloigna, étouffant une quinte de toux lorsque l’odeur le prit à la gorge, et se dirigea rapidement vers la fenêtre de la cuisine qu’il ouvrit au maximum, maugréant :

« Bon sang, je ne sais pas ce que tu as fichu dans ta chambre Sherlock, mais si l’appartement devient inhabitable à cause de vapeurs toxiques, je te jure que je te rase les sourcils dans ton sommeil. »

La réponse de Sherlock concernant l’enquête passa inaperçue dans l’effervescence qui suivit la découverte de la fumée toxique, ce qui était bien regrettable considérant combien il était rare pour le détective de formuler qu’il avait « besoin » du docteur. Sherlock n’avait besoin de personne. C’était du moins ce que John avait toujours pensé, mais il avait appris à réviser son jugement sur la question lorsqu’il l’avait vu revenir après de longs mois de séparations, plusieurs kilos en moins, une mine plus pâle et fatiguée que jamais et des ecchymoses sur tout le corps – il avait beau les cacher, John n’était ni aveugle, ni complètement idiot, et surtout, il était docteur. Il notait certaines choses. Et il ne manquait pas non plus les diverses tentatives de Sherlock pour le retenir lorsqu’il avait un rendez-vous avec Mary – quelque chose qui aurait sûrement donné du grain à moudre à tous ceux qui supposaient (à tort) que lui et John étaient plus que de simples colocataires s’ils l’avaient su, mais lui-même n’y voyait rien de plus qu’une démonstration que Sherlock était un maniaque du contrôle et ressentait le besoin de diriger sa vie comme il le faisait un peu avec celle de toute personne en sa présence. Après tout, il détestait clairement aussi le voir partir travailler et cela ne pouvait rien signifier, sinon qu’il déplorait ne pas avoir l’aide du docteur à sa disposition dans le cas où une enquête requérant son expertise médicale devait survenir. C’était du moins la conclusion à laquelle il était parvenu, et elle lui convenait parfaitement.

« Monte en haut ! »

Avant que John ne puisse même penser à répondre quoique ce soit (nul doute qu’il ne se serait pas privé de souligner le pléonasme de sa phrase juste pour avoir le plaisir une fois dans sa vie de le reprendre sur son langage), Sherlock lui plaqua son écharpe roulée en boule sous le nez et son odorat fut aussitôt envahi par une odeur de musc et de tabac froid et de quelque chose qui criait tellement Sherlock dans son essence qu’il avait l’impression étrange qu’être surpris en train de renifler les culottes de sa petite amie n’aurait pas été si embarrassant. Il chassa cette idée absurde de son esprit et se concentra plutôt sur le fait d’économiser sa respiration pour calmer sa quinte de toux. Il ne savait toujours pas à quel point cette fumée était toxique, mais clairement, elle n’était pas complètement inoffensive non plus, à en juger le picotement naissant dans ses yeux.

« Va dans ta chambre le temps que je m'occupe de ça et ne respire pas la fumée. »

C’était là encore, ce besoin impérieux de lui donner des ordres et de rester en charge, mais aussi de le protéger. Parce que c’était bien ce qu’il essayait de faire en lui demandant de se mettre ainsi à l’abri, John ne s’y trompait pas. Il aurait presque pu voir la liste de priorités défiler derrière les yeux clairs du détective. Priorité n°1 : mettre John en sécurité. Priorité n°2 : faire cesser la réaction chimique. Priorité n°3 : remettre de l’ordre avant que John ne s’énerve…, et ainsi de suite. Ou peut-être qu’il se faisait des idées. Peut-être qu’il croyait connaître Sherlock mieux que ce n’était réellement le cas.

« Et n'ose pas un seul instant toucher à mes sourcils », ajouta ce dernier froidement après une brève pause.

Nullement décontenancé par le regard noir que Sherlock lui lança en énonçant ces mots tandis qu’il le poussait sans ménagement pour l’inciter à disparaître – il en fallait bien plus pour intimider le soldat -, John rétorqua du tac au tac, sur un ton aussi sarcastique que possible :

« En fait, j’ai changé d’avis, je ne vais pas les raser, je vais te les arracher un à un avec une pince à épiler, et je m’assurerai que tu sois conscient tout du long. »

Après quoi il hésita un court instant avant d’obéir à la directive qui lui avait été donnée, et il quitta le salon sans plus attendre. Le détective avait provoqué cette réaction, il était donc le seul à savoir s’en débarrasser (John aurait été capable d’aggraver les choses, et il était prêt à parier que s’il avait tenté de jeter le contenu nauséabond de ses éprouvettes dans l’évier avant de rincer le tout abondamment avec de l’eau, il aurait découvert que l’un des produits chimiques utilisés dans l’expérience pouvait avoir une réaction assez explosive lorsque mise en contact avec l’H²O… ou quelque chose dans ce goût là), et le docteur savait que rester dans ses jambes dans ces moments était tout sauf une bonne idée. D’autant qu’en y repensant, il était indirectement responsable de cet incident, non ? Sherlock n’aurait certainement pas oublié de vérifier l’état de son expérience s’il n’avait pas été inquiet par le comportement de son ami, inhabituellement absorbé dans sa série télé. Etrange, en y repensant. Que Sherlock aie fait passer John avant son expérience.

Mais le docteur ne s’attarda pas sur cette pensée, et au lieu de monter vers sa chambre, il prit la direction opposée, et descendit frapper à la porte de Mrs Hudson – qui, heureusement, n’était pas encore endormie – pour lui conseiller de se tenir éloignée du premier étage jusqu’à nouvel ordre tout en la rassurant du mieux qu’il le pouvait sur le fait qu’ils n’étaient pas en danger (un semi-mensonge, mais inoffensif) afin de ne pas l’inquiéter plus que nécessaire. Elle lui lança un regard compatissant qu’il connaissait bien et qui disait dans ses grosses lignes : « Sherlock te fais encore des misères, n’est-ce pas ? » en tapotant gentiment son épaule avant de lui murmurer tout de même :

« Prenez soin de lui, il a besoin de quelqu’un qui le surveille, vous savez. »

John, qui ne le savait que trop bien, acquiesça avec un léger hochement de tête, et sur un dernier « Bonne nuit, Mrs H. », et un rapide baiser planté sur la joue de la vieille femme, il remonta les escaliers, s’arrêtant temporairement au palier du premier étage pour constater l’état des choses (désastreux, apparemment, mais Sherlock semblait avoir la situation en main… du moins, autant que cela était possible) avant de monter cette fois dans sa chambre et de s’asseoir sur son lit avec un soupir las. Cela faisait beaucoup d’émotions pour une seule et même soirée, et pas tout à fait du même genre que celles où ils chassaient un criminel dans les rues de Londres.

Il passa une main dans ses cheveux, restant quelques secondes immobile, aux aguets, prêt à redescendre s’il entendait une quinte de toux trop violente, mais rapidement des bruits de pas dans l’escalier se firent entendre et quelques secondes plus tard, Sherlock entra dans sa chambre. Le voir passer le seuil de sa porte était toujours troublant, car si le salon et la cuisine étaient des endroits neutres, l’un et l’autre pénétraient rarement dans l’intimité de leurs chambres respectives. Mais il fallait dire aussi qu’ils y passaient eux-mêmes peu de temps. John n’y était vraiment que pour dormir, quant à Sherlock… et bien encore aurait-il fallu qu’il dorme régulièrement. Il leva la tête vers lui, attendant le bilan qui ne tarda pas à tomber :

« J'ai réglé le problème, cependant, il va falloir laisser toutes les fenêtres ouvertes, au moins cette nuit histoire que l'odeur et le reste de la fumée disparaissent dans le salon, la cuisine et les autres pièces. »

Les autres pièces. John n’était pas dupe. Il n’y avait à l’étage inférieur qu’une seule pièce en dehors du salon et de la cuisine, et il s’agissait de la chambre de Sherlock et de la salle de bain qui y était attenante. La conclusion logique ne tarda pas à se frayer un chemin dans son cerveau : Sherlock n’avait nul endroit où dormir. Pas seulement où dormir, il n’avait nul endroit où se poser, et si John savait que le détective ne dormait que très peu, il savait également que sa dernière vraie nuit remontait à déjà plus de trois jours et que le plus gros de l’affaire ayant été résolu et ne dépendant en tout cas plus de ses capacités intellectuelles, il y avait de fortes chances pour que la fatigue le rattrape enfin et lui rappelle que nul être n’était censé ignorer son quota journalier de sommeil.

Corollaire à cela, il fallait trouver une solution, et John s’aperçut bien vite qu’elles étaient limitées. Il se faisait tard, et il n’allait certainement pas demander à Sherlock d’aller partir à la recherche d’un hôtel qui ne serait pas complet et dont le tarif serait probablement exorbitant (les inconvénients de vivre à Londres). Il aurait certainement pu demander de l’aide à Mycroft, mais il savait combien Sherlock détestait cela, et pour être honnête, depuis les évènements qui avaient succédés à l’affaire Reichenbach, John non plus n’était plus très enclin à s’appuyer sur lui. La solution qui s’imposait était simple, vraiment. Mais bizarrement, elle mit plus de temps à se trouver une place dans sa tête. Car il fallait bien l’avouer, sur la liste des choses qui pourraient faire parler les gens, se tenir la main et se faire retirer sa veste dans une piscine sombre n’était rien, absolument rien à côté du fait de partager un lit avec un colocataire qui, il le savait suite à un certain évènement à Buckingham Palace, dormait… dans son plus simple appareil.

Cependant, John savait plusieurs choses. D’une part, qu’il n’était pas assez soucieux de ce que les gens pensaient de lui pour forcer son ami à passer la nuit sur le plancher. D’autre part, que les murs de sa chambre n’étaient pas transparents et qu’à priori, personne ne saurait jamais ce qui avait bien pu s’y passer. Enfin, et s’il avait besoin d’une preuve pour se rassurer, il avait une relation sérieuse avec une ravissante jeune femme, Sherlock était marié à son travail, et ce ne serait après tout pas la première fois qu’il se verrait obligé de dormir si près d’un autre homme, même si en Afghanistan les circonstances avaient été quelque peu… différentes.

« D’accord. Donc le premier étage est, pour le moment inhabitable. Ce qui ne te laisse que deux solutions, et je ne suis pas sûr que tu veuilles entendre quelle est la première. »

Mrs Hudson n’apprécierait pas vraiment non plus, il y avait de fortes chances. Il lança un regard en direction de son lit avec un soupir, et se retourna à nouveau vers Sherlock avec une grimace – l’humour était encore et toujours son meilleur ressort - :

« Ne me fais pas dire la seconde à haute voix, je crois que ma virilité ne s’en remettrait pas. »

Dommage, ce n’était pourtant pas tous les jours qu’on avait l’occasion de proposer le partage de son lit au séduisant et inaccessible Sherlock Holmes.

Spoiler:

Spoiler:

En regardant Sherlock se tenir sur le pas de sa porte sans oser en franchir le seuil, John se dit que peut-être, peut-être, il avait réussi à inculquer quelques manières à son ami pour qui le concept d’intimité et d’espace personnel avaient toujours été de simples abstractions parfaitement négligeables, ce qui, bien sûr, n’était pas de l’avis du médecin qui vivait avec lui. Certes, les circonstances étaient exceptionnelles – il le fallait bien pour que John se retrouve à proposer son lit à Sherlock – mais il y avait un début à tout. En y repensant, c’était toute sa vie avec Sherlock qui était une circonstance exceptionnelle. Comme lorsqu’ils s’étaient vus contraints à se tenir la main pour courir à travers les ruelles mal éclairées de Londres… La différence c’était qu’au moins, là, il n’y avait aucun risque pour que qui que ce soit les voie. Il lui faudrait d’ailleurs rappeler à Sherlock de ne jamais, jamais mentionner cette soirée devant qui que ce soit, ou bien il n’avait pas fini d’en entendre parler – il imaginait déjà la réaction de certains, les boutades auxquelles il aurait droit au Yard et les regards amusés de ceux qui se retiendraient de lui dire « je le savais » avec l’expression de quelqu’un qui voit l’une de ses prophéties se réaliser.

Il restait toutefois surpris par le fait que Sherlock aie pu oublier ainsi son expérience alors qu’il était en général très vigilent, ne prenant jamais de risques qui auraient pu fausser les résultats. Il fut tenté d’aborder le sujet, mais changea d’avis, décidant qu’il était inutile d’enfoncer le couteau dans la plaie. Mais pour peu, il aurait cru qu’il l’avait fait exprès dans le seul but de lui changer les idées, et il ne pouvait nier que cette diversion était la bienvenue. Il pouvait aisément deviner ce qui se serait passé dans la réalité alternative où Sherlock n’était pas revenu, où il le croyait toujours mort, et où il découvrait seul cet épisode de Doctor Who. Il ne pouvait que trop imaginer le choc de la réminiscence ainsi créée, le désespoir et l’amertume qui l’envahiraient, la soudaine vanité de tant de mois à lutter pour passer à autre chose réduits à néants par sa série télé préférée, laquelle était au contraire supposée le réconforter… Il n’avait pas besoin de beaucoup se forcer pour se représenter la scène, c’était encore là, en lui, et ça ne le quitterait probablement jamais. Et si devoir partager son lit avec un autre homme n’avait jamais vraiment fait partie de sa liste des choses à faire avant de mourir, il ne pouvait que se dire que se coucher dans ce même lit, seul, avec la conviction que son meilleur ami s’était suicidé sans qu’il ne puisse rien y faire était pire, bien pire. On disait toujours que l’on ne prenait conscience de combien on tenait à une chose que lorsqu’on la perdait. John avait été forcé de constater que c’était vrai et cette expérience lui avait permis de revoir ses priorités. Qu’importe ce qu’on pouvait bien dire de l’étrange relation que lui et Sherlock avaient : cela n’avait aucun poids à côté de son miraculeux retour d’entre les morts.

Il réprima un sourire en voyant Sherlock sérieusement envisager la première possibilité qu’il avait – ou plutôt, n’avait pas – évoquée, et à laquelle il avait songé comme à une plaisanterie plus qu’autre chose. Car s’il pouvait être indécent de partager un lit avec son meilleur ami alors qu’il avait quelqu’un dans sa vie (Mary n’avait cependant vraiment, vraiment pas besoin de savoir ça, même si c’était en tout bien tout honneur, il avait déjà assez de mal comme ça à lui assurer que son colocataire n’était pas aussi intrusif qu’elle le pensait), ce n’était rien à côté du fait d’imaginer Mrs Hudson et Sherlock ensemble dans… non, il n’avait définitivement pas envie de laisser ses pensées vagabonder dans cette direction. Il se douta cependant que le détective était toutefois suffisamment renseigné sur les conventions sociales pour ne pas sérieusement considérer cette option. Et même si le rocking-chair de la vieille dame semblait confortable, il imaginait mal le détective ne pas s’exaspérer de son incessant et grinçant mouvement de balancier, sans oublier que leur logeuse serait sûrement la première à lui suggérer qu’il partage le lit de John, et nul doute qu’elle reprocherait au docteur de forcer son pauvre colocataire à dormir dans une chaise s’il devait demander asile auprès d’elle. Il fallait dire qu’elle ignorait encore beaucoup des réelles habitudes de son protégé, notamment quant à son rythme de sommeil, et que pour ne rien arranger, il n’avait jamais totalement réussi à la convaincre qu’ils n’étaient pas un couple. Il avait cessé d’essayer, depuis.

Cette idée ne présentait pas que des avantages cependant, loin s’en fallait. Sherlock n’était pas le seul à avoir un sommeil agité et si les nuits de John s’étaient faites plus calmes depuis son retour, cela ne signifiait nullement qu’il ne lui arrivait pas de se débattre dans son sommeil et de se réveiller en sueur au beau milieu de la nuit. Il n’avait pas réellement envie que Sherlock soit témoin de cela, mais il avait pu constater avec Mary que dormir auprès de quelqu’un d’autre avait en général l’effet bénéfique de l’apaiser et de le faire dormir d’un sommeil sans rêves. Il n’y avait plus qu’à espérer que Sherlock ne serait pas comme souvent l’exception qui confirmait la règle -après ce qu’il s’était passé ce soir, l’idée de lui révéler un peu plus l’ampleur de son traumatisme ne lui plaisait pas plus que ça, même s’il pourrait toujours prétendre que ses cauchemars avaient le goût acre du sang, l’odeur de calciné caractéristique aux explosions de bombes, et la texture fanée du sable d’Afghanistan… ce qui ne serait pas tout à fait mensonge, même si ses derniers cauchemars impliquaient plutôt les lois implacables de la gravité et l’impact sourd d’un corps sur le bitume après une longue chute.

« J'épargne à ta virilité la seconde solution, cependant, c'est celle-ci que je prends, mais ne t'inquiète pas, je ne compte pas dormir, tu peux te reposer sur tes deux oreilles. »

Le ton glacial avec lequel furent énoncés ces mots tira John de ses pensées. Il haussa un sourcil surpris. Il avait bien dû se rendre compte qu’il plaisantait, non ? Cela dit, Sherlock ne semblait pas avoir un sens de l’humour très développé, comme il l’avait plus d’une fois constaté, mais cela se manifestait généralement par une totale indifférence plutôt que par cette froideur qu’il réservait rarement à John. L’avait-il blessé sans le vouloir ? A cette interrogation, il se remémora leur première conversation chez Angelo, lorsque Sherlock avait répondu à sa question concernant une éventuelle petite amie que ce n’était « pas son domaine », juste avant qu’il ne précise qu’il était marié à son travail lorsque le docteur avait tenté l’option petit ami. Pour ce que John en savait, et même si les relations ne faisaient clairement pas partie des préoccupations du détective, il aurait très bien pu être gay, auquel cas sa blague était peut-être… de mauvais goût, oui. Encore que cela lui ressemblait peu de se laisser atteindre par ce genre de choses, mais effectivement, il devait reconnaître que de ce point de vue, assimiler sa virilité au fait de dormir avec un autre homme c’était faire un bête raccourci, le genre qu’il aurait en général lui-même condamné (surtout qu’il faisait parfaitement la distinction en réalité). Mais toute cette situation était inédite pour lui aussi et tenter de détendre l’atmosphère avec une touche d’humour lui avait paru être une bonne idée. Bon, peut-être pas avec Sherlock, et cela devait probablement être là son erreur : il avait oublié à qui il avait affaire.

Un peu comme ce « ne t’inquiète pas, je ne compte pas dormir » que seul le détective aurait pu énoncer en croyant le rassurer. Pendant quelques secondes, John eut la vision du détective penché sur lui, le regardant dormir dans l’obscurité tandis que lui-même était dans les bras de Morphée, parfaitement inconscient de l’observation minutieuse dont il était le sujet… Il avait beau se poser la question, il voyait mal comment une chose pareille n’était pas supposée l’inquiéter. Il aurait été au contraire beaucoup plus tranquille en sachant que le détective dormait à ses côtés, pour son bien comme pour le sien propre.
Et si pour John, dormir avec quelqu’un n’était pas un acte anodin, c’était aussi que le sommeil représentait, pour lui comme pour tout être humain, son état le plus vulnérable. L’homme endormi n’a conscience de rien, ses défenses sont abaissées, c’est là qu’il est le plus fragile. En acceptant de dormir avec Sherlock, il acceptait donc d’être sans défenses face à lui. C’était aussi la raison pour laquelle il lui était arrivé, à son retour d’Afghanistan, de dormir avec son arme sous l’oreiller. Ce n’était pas qu’il craignait le détective – à tort ou à raison, il lui faisait suffisamment confiance pour remettre sa vie entre ses mains –, mais celui-ci avait déjà vu assez de ses faiblesses et si John souhaitait lui rappeler qu’il n’était pas une petite chose précieuse qu’il s’agissait de protéger afin qu’elle ne se brise pas au premier coup reçu, ce n’était pas la bonne façon de procéder.
De toute manière, il était trop tard, sa décision était prise et John n’allait pas retirer une offre qu’il venait de faire.

« Je vais me reposer, je ne suis pas réellement fatigué. »

John soupira de façon inaudible. Il avait l’impression d’entendre l’un de ces enfants à qui l’on annonce qu’il est temps de se coucher et qui répondent avec pétulance qu’ils ne sont pas fatigués pour ne pas avoir à aller au lit en dépit de leurs bâillements réguliers. Et Sherlock ressemblait plus souvent à un enfant qu’il n’y paraissait même s’il aurait probablement été outré à cette idée.
Il avait beau mentir avec talent (John devait lui reconnaître ça), son corps n’avait quant à lui pas encore de supers pouvoirs et il était évident qu’il menait celui-ci à bout de ses forces et qu’à ce rythme là, il l’épuiserait avant l’heure. Il ne trompait personne, et certainement pas le docteur.

« Le monde ne s’arrêtera pas de tourner si tu dors, tu sais », rétorqua-t-il, cette fois un peu plus sérieusement. « Et tu peux dire ce que tu veux, ça ne te ferait pas de mal. »

C'était un euphémisme : il en avait besoin, ça crevait les yeux. Il n’insista cependant pas plus : si Sherlock était un enfant, cela ne faisait pas de lui son père et il n’allait certainement pas commencer à lui faire des remontrances (ce n’était pourtant pas l’envie qui manquait, parfois). Il se contentait de donner son avis, en tant que médecin et ami. Et pas forcément dans cet ordre là.

Sherlock entra enfin dans sa chambre, s’asseyant sur son lit, et entreprit de retirer ses chaussures, bientôt suivies de ses chaussettes, les rangeant méticuleusement à côté de la table de chevet, et il n’avait pas besoin d’être un génie pour comprendre qu’il tentait tant bien que mal de prendre le moins de place possible et se tenait prêt à repartir dès qu’il le pourrait. Clairement, il n’était pas plus à l’aise dans cette situation que lui-même. John ne fit donc aucun commentaire, se contentant de se diriger vers sa salle de bain alors que le détective murmurait quelque chose au sujet de l’affaire qu’ils reprendraient demain, ce à quoi il acquiesça lentement avant de faire coulisser la porte derrière lui d’un coup de pied sans totalement la fermer afin de se brosser rapidement les dents et d’enfiler un vieux t-shirt et un caleçon ample en guise de bas de pyjama. Si contrairement à Sherlock il ne dormait jamais en tenue d’Eve, il ne prenait cependant pas vraiment garde à ce qu’il enfilait pour dormir non plus : du moment que c’était confortable, il se fichait bien d’avoir l’allure d’un mannequin dans les pages lingerie du dernier catalogue La Redoute – ce à quoi il ne ressemblerait de toute façon jamais.

Il revint pour découvrir Sherlock allongé sur le lit, habillé (à son grand soulagement), regardant les flocons tomber par la fenêtre. John suivit son regard silencieusement, admirant l’éclat de la neige qui tourbillonnaient sous la lumière pâle des réverbères pendant quelques secondes, puis le reporta sur la silhouette étendue sur son lit qui n’avait rien des courbes féminines auxquelles il était habitué lorsqu’il s’agissait de partager son lit. Il s’était installé instinctivement du côté où John dormait – ou du moins, où il se réveillait. Il se couchait toujours du côté porte, mais lors de ses nuits agitées se réveillait immanquablement sur l’autre oreiller. Une chose qu’il lui faudrait éviter ce soir.

Après un instant d’hésitation, sans bouger, il désigna son armoire et brisa enfin le silence :

« Je peux sûrement te prêter quelque chose pour dormir qui soit à ta taille si tu veux. Je ne promets rien de très glamour, mais ce sera sûrement plus confortable que cette chemise et ce pantalon. »

Chemises qu’il semblait toujours prendre dans la taille inférieure à la sienne à en juger la façon dont les boutons semblaient crier au supplice. Non pas que John soit très observateur concernant ce genre de détails mais enfin même lui ne pouvait pas ne pas le remarquer.
Il n’était pas certain qu’ajouter au fait de dormir ensemble l’échange de vêtements soit une bonne idée (imaginer Sherlock dans un de ses pyjamas était assez troublant), mais il n’était plus vraiment à ça près, après tout. Il resta cependant au pied du lit, attendant la réponse de Sherlock, comme indécis, se laissant une dernière chance de changer d’avis tout en sachant qu’il ne reviendrait pas en arrière. Il n’y avait de toute façon vraiment pas de quoi en faire tout un plat, pas vrai ?

Spoiler:

Spoiler:

Sherlock n’avait pas besoin de parler pour que John devine ce qu’il se passait en lui. Il avait l’impression d’entendre les rouages de son cerveau grincer, et derrière ce visage fermé et cette expression parfaitement neutre, il discernait ses doutes et ses hésitations, peut-être même un certain malaise dans cette situation inédite et qui ne le ravissait clairement pas, et il voyait parfaitement qu’il était tendu. C’était moins dû à des réflexes nouvellement acquis à forcer d’observer les méthodes d’observation du détective qu’au simple fait d’avoir partagé sa vie depuis assez longtemps pour percevoir et différencier les infimes nuances dans son comportement. Il le connaissait mieux que quiconque, et il pouvait voir que Sherlock était préoccupé. Il aurait même mis sa main à couper que ce n’était pas plus par l’enquête que par son expérience ratée. Mais s’il pouvait voir que quelque chose le tracassait, il était encore loin d’être capable de lire dans ses pensées.

Le comportement de Sherlock le laissait toutefois perplexe. Le détective semblait étranger au sentiment de honte ou de ridicule (l’épisode à Buckingham Palace lui avait ôté tout doute à ce sujet), et plus encore à celui de conventions sociales (rien de nouveau, ici). Que la situation soit embarrassante et puisse créer un vague sentiment de gêne entre eux était compréhensible, mais John savait que le problème ne venait pas de là – encore une de ces convictions qu’il ne pouvait réellement expliquer, il le savait, tout simplement. S’il avait dû imaginer Sherlock dormir avec quelqu’un d’autre dans les mêmes conditions, il l’aurait imaginé ennuyé, voir énervé, mais pas ainsi perdu et nerveux. Jamais perdu et nerveux. Etait-ce dû à lui, alors ? Ou bien était-ce simplement le fait de briser ses habitudes – John savait qu’hors de ses enquêtes, Sherlock n’aimait pas être perturbé dans certains de ses rituels, peut-être était-ce un cas semblable… Pour tout ce qu’il parvenait à savoir du détective que le reste du monde ignorait, il y avait une part toute aussi grande (sinon plus) de mystère sur laquelle il ne parviendrait probablement jamais à faire lumière.

Comme là, en lui proposant un pyjama de fortune, il s’attendait honnêtement à ce que Sherlock refuse contre tout bon sens et préfère dormir habillé que d’accepter de porter quelque chose qui ne lui appartenait pas. Mais il accepta après une courte réflexion, et John se dirigea vers son armoire pour en extirper, après une rapide recherche, ce qui lui semblait potentiellement portable par Sherlock, à savoir un t-shirt simple et un short qui avait toujours été un peu trop serré pour lui. Evidemment, à en juger la corpulence de son ami, ce serait encore trop large pour lui, mais rien de bien dramatique. Tandis qu’il laissa le détective aller se changer dans sa salle de bain, ses vêtements en main, il se glissa sous la couverture de son lit avec un bâillement étouffé, frissonnant légèrement au contact des draps froids sur sa peau. Il avait toujours mieux supporté la chaleur que le froid (il le fallait bien lorsqu’on partait s’exiler plusieurs mois en Afghanistan) et malgré son radiateur déjà réglé au maximum, il ne pouvait s’empêcher de penser qu’il faisait frisquet dans sa chambre. Il remonta sa couverture tant bien que mal afin de s’y emmitoufler.

Lorsque Sherlock réapparut, John fut désarmé pendant quelques secondes devant son apparence, tellement… tellement vulnérable, oui, c’était le mot. Il flottait légèrement dans ses vêtements trop larges et avec cet air perdu, il ressemblait plus que jamais à un grand enfant qui aurait grandi trop vite et ne saurait pas quoi faire de son corps. John n’avait pas l’habitude de le voir ainsi vêtu, et de reconnaître son t-shirt sur lui n’arrangeait pas les choses. C’était perturbant, et perturbant était un euphémisme. Le seul contexte dans lequel il avait vu une autre personne que lui porter ses vêtements, c’était une de ses petites-amies à l’université, qui, un matin où elle ne portait rien d’autre qu’une culotte en coton, avait enfilé l’un de ses t-shirts, et n’avait pas manqué de renouveler l’expérience en notant son regard approbateur.

Sherlock s’installa sans un mot de l’autre côté du lit, bien au bord, lui tournant le dos ostensiblement, et John se dit à sa grande surprise qu’il n’aurait pas besoin de prendre ses distances, finalement : le détective semblait bien s’en charger tout seul.

« Bonne nuit. »

Il murmura ces mots d’une voix si basse que John crut presque les avoir rêvés pendant quelques secondes. Il tendit la main vers l’interrupteur de sa lampe de chevet pour l’éteindre, plongeant cette fois la chambre dans l’obscurité totale, et répondit d’une voix à peine plus élevée :

« 'Nuit, Sherlock. »

Persuadé que ce dernier ne dormirait effectivement pas, il fut surpris quand, à peine quelques minutes plus tard, il entendit le souffle régulier de celui-ci, lui indiquant qu’il s’était endormi profondément. Il esquissa un petit sourire à la fois amusé et rassuré, et se laissa à son tour glisser dans les bras de Morphée.

A son grand soulagement, il ne fit pas de cauchemars. Du moins, pas exactement.
Le rêve commença banalement, tellement que pour peu, c’aurait pu ne pas en être un, ou être simplement le souvenir d’une scène qui s’était déjà passée. John se tenait debout, seul dans la cuisine, une liste de courses dans la main qu’il consultait en vérifiant qu’il ne lui manquait rien avant de se rendre au Tesco le plus proche. La liste, cependant, était des plus intrigantes, et ne comprenait que deux produits :

- Confiture
- Slip rouge

S’il pouvait comprendre aisément le pourquoi de la confiture, le second tiret en revanche le laissait un peu plus perplexe, d’autant que, sans même avoir besoin de plus de détails, il visualisait exactement le modèle de sous-vêtement qu’il lui fallait, pour homme, rouge avec une bande blanche, taille medium… mais la raison d’un tel achat lui échappait complètement. Il s’agissait peut-être d’une expérience de Sherlock. Maintenant qu’il y réfléchissait, oui, il s’en souvenait. Sherlock lui avait dit quelque chose du genre : « Avec ça, je vais pouvoir prouver scientifiquement que tu es constitué de chatons ». John ne voyait pas vraiment comment de la confiture et un slip d’une couleur aussi outrancière pourraient l’aider dans cette entreprise, mais il faisait confiance au détective. Il s’agissait après tout d’un rêve, et il ne questionna pas la pertinence de son expérience, pas plus qu’il ne se fit la remarque que ce n’était probablement pas dans un Tesco qu’il trouverait des sous-vêtements masculins.

Il s’apprêtait à partir quand dans le salon se fit entendre un gémissement de femme qu’il ne connaissait que trop bien et signifiait que Sherlock venait de recevoir un message sur son téléphone. John grimaça. Il détestait cette alarme, il ne pouvait s’expliquer pourquoi. Elle était morte après tout, elle ne pouvait plus lui tourner autour. Mais elle l’avait harcelé de sms, il s’en souvenait, il les avait comptés. Il n’avait pas aimé ça, ce qui était ridicule et insensé, mais il ne pouvait le nier : chaque fois que ce gémissement s’était fait entendre, il avait provoqué en lui un pincement au cœur détestable. Il lui semblait pourtant que Sherlock avait changé son alerte sms, alors pourquoi l’entendait-il à nouveau ?
Il ne put s’attarder sur ses considérations puisque ce dernier, bondissant sur ses pieds, venait d’agripper son bras en lançant : « Nous avons une affaire ! Come along, John ! » Et avant que le docteur ne puisse protester, avec la pensée absurde que laisser de côté cette expérience pas même encore entamée pouvait être dangereux (quelque chose en rapport avec des gaz toxiques), il le suivit.

Enfin, cela ne fut pas nécessaire. Il était soudain sur la scène du crime, comme téléporté, dans cette logique propre aux rêves où il y avait aussi peu de transitions d’une scène à l’autre que dans un film. Il n’était plus dans l’appartement avec sa liste en main, il était à l’extérieur, sa veste sur le dos, Sherlock virevoltant impétueusement à ses côtés, examinant déjà le corps avec sa loupe de poche.
Anderson, Donovan et Lestrade étaient déjà présents, sauf qu’Anderson était un dinosaure, ce qui ne semblait pas troubler outre mesure les autres officiers présents. Pour une raison inconnue, Mycroft était là lui aussi, appuyé sur son habituel parapluie, encore qu’il semblait plus intéressé par le donut sucré que mangeait le détective inspecteur que par le corps à terre. Ce fut là que John réalisa où ils étaient. Au pied de St Barts. Le corps tâché de sang à ses pieds était celui de Sherlock, dont les yeux pâles fixaient un ciel gris sans le voir. « C’est un suicide, c’est évident », marmonna le Sherlock qui lui était bien vivant à ses côtés, pas plus perturbé que ça, avant de continuer ses explications. John tenta de lui souligner le ridicule de la situation, mais ses mots restèrent coincés dans sa bouche. Et puis soudain, le Docteur était là aussi, avec son nœud papillon et son fez, et il lui parlait, il lui disait que cette scène était à présent un point fixé dans le temps, mais ça n’avait aucun sens pour John qui l'écoutait mais n’arrivait pas à comprendre ce qu’il disait. Et puis tout à coup, avant même qu’il ne puisse réagir, deux mains fines s’étaient posées sur son cou et l’enserraient, le forçant à se retourner pour faire face à son agresseur, qui n’était autre que Sherlock. Pendant un bref instant, il lui sembla qu'il allait l'embrasser, mais le détective le dévisageait avec une telle froideur qu'il comprit bien vite que ce n'était pas du tout son intention, et sa prise sur son cou se resserra un peu plus. « C’est de ta faute », accusa-t-il d’une voix tout aussi glaciale. Il parlait bien sûr du mort, sa mort. John tenta de nier, de lui dire qu’il n’y pouvait rien, d’appeler à l’aide, mais tout le monde l’ignora et il vit du coin de l’œil que tandis qu’Anderson et Donovan étaient occupés à jouer un remake de King-Kong avec Godzilla dans le rôle titre, Mycroft était en train de lécher le sucre des doigts de Lestrade. Absurde, pensa John, qui perdait peu à peu conscience, en murmurant d’une voix étranglée :

« Sherl… arr... te… m’étouffes… »

Ce fut le son de sa propre voix plus que la réalisation qu’il était réellement en train de suffoquer qui le tira de son sommeil. Dans l’obscurité de la chambre, le visage de son agresseur était impossible à deviner, mais ses mains étaient fermement refermées autour de sa nuque et le sang de John ne fit qu’un tour avant que ses réflexes de soldat ne reprennent le dessus, et en moins de temps qu’il n’en fallait pour le dire, il plaça un coup de coude dans ses côtes et le plaqua sur le lit, s’asseyant à califourchon sur son ventre, un avant bras bloquant son torse tandis que sa main libre retenait ses poignets sur l’oreiller. Sous lui, l’homme se débattait tant bien que mal, grognant et gesticulant comme un beau diable et tandis que les yeux de John s’habituaient peu à peu aux ténèbres que les faibles rayons de la lune perçaient à travers ses rideaux, il put enfin voir son visage, et s’immobilisa d’un coup, le souffle court. Sherlock.
Il cligna des yeux à plusieurs reprises, complètement pris par surprise. Sherlock était son agresseur. Sherlock qui... dormait. Crise de somnambulisme. Il rêvait. Et il s’agissait d’un rêve agité, apparemment. Il tenta aussitôt de le secouer.

« Sherlock ! Sherlock, réveille-toi ! C’est moi ! »

Mais le détective semblait être dans une phase de sommeil trop profonde pour l’entendre, et ses secousses n’eurent d’autre réaction que de le rendre un peu plus agressif. Ne sachant que faire, il appliqua la seule méthode infaillible qu’il connaissait pour réveiller quelqu’un, et lâcha ses poignets en ignorant les coups qu’il reçut aussitôt pour pincer le nez de Sherlock, et poser son autre main sur sa bouche, l’empêchant totalement de respirer. Lorsque ses yeux s’ouvrirent subitement, réveillé par son manque d’oxygène, John le relâcha aussitôt, le cœur encore battant et légèrement pantelant.

« Désolé, la manière douce ne donnait pas de résultats », marmonna-t-il en soufflant, frottant son cou endolori, avant d’ajouter, dans une pauvre tentative d’humour : « Si tu planifiais de me tuer depuis le départ, je pense qu’il aurait été plus simple que tu laisses faire les hommes de Moriarty… »

Spoiler:

Spoiler:

John avait souvent songé à sa mort. Il était soldat, et médecin, il avait côtoyé la mort, plus d’une fois, il l’avait vue de près. Il ne pouvait pas ne pas y penser. On ne préparait pas ses bagages pour intervenir sur le sol afghan en pleine guerre civile sans regarder ce qui avait jusqu’alors constitué notre vie, notre routine, nos racines, et se dire que c’était peut-être pour la dernière fois. Il avait vu des camarades mourir sous ses yeux, rendre le dernier souffle avant même qu’il n’ait pu intervenir. Il avait souvent cru son tour venu, lorsqu’une grenade explosait dans un fracas assourdissant à proximité de l’endroit où il se trouvait et que le souffle de l’explosion le projetait au sol, quelques mètres plus loin. Il avait cru mourir lorsque la balle avait mordu la chair de son épaule et senti le sang chaud couler le long de sa peau. Tout s’était mis à tourner autour de lui, et puis il n’avait plus vu que le ciel. Bleu, incroyablement clair. Il avait fermé les yeux en se disant « Ça y est. C’est la fin. » Et puis la douleur l’avait réveillé. Aigue. Lancinante. Intolérable. Il sentait son cœur battre dans son épaule comme s’il avait décidé soudain de s’y loger. La fièvre, la chaleur, les délires, la poussière. Partout. A perte de vue.
Mais il avait été chanceux. Il aurait pu l’être plus si la balle ne s’était pas simplement logée dans son épaule, si elle l’avait traversée de part en part, car l’opération n’aurait été ainsi pas nécessaire, mais si ce n’était pas passé loin, il n’avait pas eu cette chance là. Il avait vécu l’Enfer, mais il était résistant, et il avait suffit de quelques semaines pour que la plaie commence à réellement cicatriser. La rééducation, pour douloureuse qu’elle avait été, n’avait été qu’une formalité. Mais cela ne l’avait pas empêché d’être jugé invalide. Il ne se sentait pas invalide, ni même handicapé. Il se sentait inutile. La douleur à sa jambe était apparue peu de temps après son retour à Londres. Et soudain, il avait le sentiment que la mort aurait été préférable, et qu’elle lui avait joué un cruel tour en l’effleurant de si près sans pour autant le prendre dans ses bras. Soudain, la vie qu’il avait encore devant lui perdait de son intérêt et de ses couleurs. Ses journées étaient trop longues et ses nuits trop courtes en dépit de leur caractère cauchemardesque. Sa vie entière lui semblait trop longue. Alors qu’il s’était vu mourir au beau milieu d’un champ de bataille, il se voyait à présent mourir vieux et las dans un lit d’hôpital, et cette pensée le hantait.

En rencontrant Sherlock, il avait renoué avec la mort, avait accepté de marcher à nouveau à ses côtés. Il n’avait pour autant jamais envisagé que Sherlock puisse être sa mort.
En vérité, le plus ironique dans le fait de mourir des mains de Sherlock était que tout le monde, y compris lui-même, avait toujours pensé que, d’une certaine façon, le détective serait sa perte. Mais personne, et certainement pas lui, n’aurait imaginé que ce serait littéralement Sherlock qui mettrait fin à ses jours. Avec toutes les enquêtes qui les menaient souvent dans les coins les plus sombres et isolés de Londres, tous les criminels qu’ils pourchassaient, John avait toujours eu conscience qu’ils jouaient un jeu dangereux et qu’il y avait des risques. De vrais risques. Qu’ils avaient maintes fois effleurés. Il se souvenait parfaitement de toutes les fois où on avait pointé une arme sur lui ou Sherlock, il se souvenait avoir été kidnappé (à deux reprises), et avoir eu des explosifs – de vrais explosifs – fixés par du ruban adhésif à son torse. L’espace de quelques minutes, il avait été une bombe, une véritable bombe prête à exploser à tout moment, une bombe dont le détonateur était entre les mains du plus grand psychopathe de Londres et possiblement du monde entier. S’il n’avait pas encore réalisé à ce moment là les risques qu’ils encouraient, il était probablement plus inconscient que tout le monde ne le pensait. Mais John n’était pas inconscient, bien au contraire. Il savait parfaitement ce qu’il faisait, les risques qu’il encourait. L’avait su tout du long. L’acceptait. Il revenait d’Afghanistan, il savait à quoi un champ de bataille ressemblait. A Londres ou ailleurs, c’était la même chose, les mêmes dangers. Bien sûr, il ne pouvait nier que la mort de Sherlock avait été un choc et qu’il s’était plus d’une fois dit qu’ils avaient eu tort de jouer avec le feu ainsi, parce qu’ils avaient fini par se brûler, parce qu’on finissait toujours par se brûler. La grande faucheuse était passée près d’eux, si près, qu’il avait cru en sentir l’haleine putride contre sa nuque.
Mais il ne parvenait pas réellement à éprouver de remords pour autant, pas pour ça en tout cas. Sherlock n’avait pas eu besoin de lui pour se mettre en danger. Ce qui était arrivé – ses enquêtes, sa notoriété grandissante, son duel avec Moriarty – tout cela ce serait produit, avec ou sans lui. Au mieux, il aurait donné une raison de moins à Sherlock de sauter, mais il savait que le détective aurait fait les choses de la même façon même s’il n’y avait eu "que" les vies de Lestrade et de Mrs Hudson en jeu, parce que quoi qu’il en dise, il était évident qu’il tenait à eux et qu’il ne les aurait pas laissés mourir. La seule différence, c’était qu’il n’avait pas été seul tout du long. Qu’il avait eu quelqu’un à appeler, quelqu’un à qui dire « au revoir », quelqu’un à regarder avant de sauter. John ne pouvait pas regretter ça, et il était venu à terme avec sa culpabilité concernant son rôle dans l’histoire. Il s’inquiétait pour Sherlock, bien sûr. En permanence. Mais Sherlock était comme lui un adulte capable de prendre ses propres décisions. Le détective ne remettait pas en cause les siennes (encore que…), il en faisait de même. Et l’un veillait sur l’autre du mieux qu’ils le pouvaient. C’était selon cet accord tacite qu’ils étaient revenus sur le terrain. Ça ne s’était pas fait sans mal, mais c’avait été une évidence pour tous deux. Sherlock avait besoin de stimuler son intellect, John avait besoin de mener cette guerre qu’il pensait juste. Alors, en dépit du danger, en dépit des risques et des menaces, ils avaient continué à faire ce qu’ils avaient toujours fait, ce qu’ils savaient faire, ce qu’ils étaient nés pour faire. On ne vit qu’une fois, après tout. Et quoiqu’il en soit, sa mort n’était pas encore prévue pour cette nuit.

Ce qui lui parut plus terrifiant que la mort en cet instant cependant fut l’expression paniquée sur le visage de Sherlock lorsqu’il revint enfin à lui. John n’avait pas besoin d’en savoir plus pour savoir qu’il avait rêvé, et quel genre de rêve il avait fait. Ce qu’il voyait sur le visage de Sherlock, il le reconnaissait, il l’avait déjà vu maintes fois. Et deviner ce que son ami avait traversé en son absence le rendait aussi triste que furieux. Furieux contre lui-même de n’avoir pu l’aider, furieux contre Moriarty et ceux qui l’avaient persécutés, et oui, furieux contre Sherlock d’avoir mené cette lutte seul. Mais renâcler tout cela ne lui apportait pas grand-chose, et John n’aimait pas vivre dans le passé. Il gardait ses rêves pour cela.

D’ailleurs, à présent qu’il était bien éveillé et surtout, que Sherlock n’essayait plus d’attenter à sa vie en l’étouffant dans son sommeil, des bribes de son rêve lui revinrent en tête peu à peu. C’était flou, absurde, et il en avait oublié certains détails, mais c’était toujours mieux que ses cauchemars, ce qui signifiait que la présence de Sherlock l’avait probablement apaisé d’une certaine façon ou d’une autre. Il n’était pas sûr de ce que l’analyse freudienne de ses rêves aurait donné, mais il était curieux de savoir ce qu’imaginer Anderson en reptile préhistorique pouvait bien signifier, sinon que sa présence sur une scène de crime était aussi déplacée que celle d’un dinosaure dans le XXIe siècle. Ou bien qu’il regardait décidément trop Doctor Who. Il lui faudrait en parler à Sherlock quand les circonstances s’y prêteraient plus, il était certain que l’idée plairait au détective. Mais pour le moment, décortiquer son rêve était le dernier de ses soucis. Et comme souvent, ses problèmes commençaient et finissaient de la même façon : avec Sherlock.

La suite, il la pressentit rapidement, et lorsque la culpabilité se peignit sur les traits du détective, elle ne le surprit nullement. Sherlock tenta de le repousser faiblement mais John ne bougea pas d’un pouce et résista sans mal aux assauts épuisés de son colocataire. Il savait ce qui allait venir, et n’avait pas l’intention de laisser le détective le fuir ainsi (le fait qu’il n’ait pas vraiment conscience de sa position devait aussi aider un peu). Ce dernier murmura son nom avec un mélange déchirant de résignation, de vulnérabilité et de honte qui aurait laissé le docteur ahuri s’il n’était plus préoccupé par son ami. Il venait de découvrir Sherlock dans un instant de faiblesse. Il savait ce que cela faisait, il se rappelait trop de l’humiliation cuisante qu’il avait ressentie quelques semaines plus tôt, lorsqu’il avait été incapable de monter les marches de l’escalier sans sa canne. Connaissant Sherlock et son habituelle arrogance, ce qu’il devait ressentir en cet instant était probablement mille fois plus douloureux. Parce qu’il avait beau afficher un parfait détachement vis-à-vis des autres et ne se laisser affecter par aucune parole, il savait qu’il n’était pas « les autres » et que cette situation était aussi inédite que différente. Il s’agissait là d’un secret qu’il avait jalousement protégé, même de son colocataire, comme une faille que l’on ne veut pas exposer, et qui se voyait révélé malgré lui. Il fallait ajouter à cela le choc d’avoir manqué tuer celui qui était probablement le seul au monde à pouvoir le supporter au quotidien. Bien sûr qu’il se sentait mal.

Sherlock détourna le regard, marmonnant quelque chose d’incompréhensible qui aurait pu aussi bien être des excuses qu’une formule mathématique. John resta silencieux quelques instants à son tour, cherchant ses mots.

« Sherlock… Je vais bien… » Evidemment, il aurait été plus convaincant si sa voix ne croassait pas, mais cela ne l’empêcha pas de reprendre aussitôt : « Ne commence pas à te torturer sur ce qui aurait pu se passer, ou ce qui a failli se passer, car ça ne s’est pas passé, et je vais très bien. »

Il massa doucement son cou avant de continuer, car il savait très bien que malgré ses recommandations, Sherlock ne pourrait s'empêcher d'y penser :

« Le corps humain est conçu pour se réveiller automatiquement en cas de manque d’oxygène, comme tu viens de le constater par toi-même. Je me serais forcément réveillé avant qu’il ne soit trop tard, et s’il avait fallu que je te donne un coup de pied où je pense pour te réveiller, je l’aurais fait. Heureusement, tu as la chance d’avoir pour colocataire un médecin ayant exercé dans l’armée qui a de parfaits réflexes. J’ai donc le bonheur de t’annoncer que tu pourras continuer à uriner normalement tandis que mon cou s’en remettra rapidement. »

Dédramatiser, comme toujours. Sa spécialité. Même si Sherlock n’était pas particulièrement sensible à son humour (ni à aucun type d’humour en général) et qu’il l’était probablement en cet instant moins que jamais. Pour la forme, il ajouta néanmoins, s’autorisant même un demi-sourire :

« Et puis, tu sais, tout bien considéré, il y a pire mort que de se faire étrangler par Sherlock Holmes. Je suis sûr que Moriarty aurait vu ça comme un honneur. »

Spoiler:

Spoiler:

Si le docteur ne quittait pas sa position de fortune sur les hanches de Sherlock, ce n’était nullement pour affirmer une quelconque dominance sur lui – il n’aurait jamais tiré profit de la situation de cette manière et ne se faisait de toute façon pas d’illusions quant à sa place dans sa relation avec Sherlock : nul doute qu’il n’était pas celui des deux qui avait le plus souvent les rênes en main, mais après tout, c’était précisément parce qu’il s’en fichait comme de sa dernière paire de chaussettes que contrairement à beaucoup il endurait sans broncher les caprices du détective. Non, s’il maintenait sa position c’était pour empêcher Sherlock de fuir. De fuir, pas seulement en quittant précipitamment sa chambre (pas sûr cependant qu’il irait bien loin ; John avait du mal à jauger les dégâts à l’étage inférieur, mais à en juger les chiffres affichés en rouge sur son radioréveil digital, ils n’avaient pas eu le temps de dormir énormément, et il était encore suffisamment tôt dans la nuit pour que la zone présente encore des risques) mais également de fuir en refusant d’avoir cette confrontation avec John. Il savait qu’attendre le lendemain ne servirait à rien, Sherlock trouverait toujours un moyen de l’éviter et de ne pas avoir à lui parler et il était important pour John de régler cette histoire une bonne fois pour toute. Inutile de laisser flotter le souvenir de cet incident au-dessus de leurs têtes, cela n’aurait aucun impact positif et ne ferait que les rendre plus distants vis-à-vis l’un de l’autre. Il avait là Sherlock sous la main et certes, il profitait d’un instant de faiblesse pour avoir le dessus, mais à présent qu’il le tenait il ne comptait pas le laisser partir avant que les choses ne soient claires entre eux. John avait conscience que si la même situation s’était produite plusieurs mois plus tôt, avant la Chute, il était plus que probable que Sherlock s’en serait sorti en prétextant avoir voulu tester ses réflexes ou tout autre mensonge du genre, John aurait fait semblant d’y croire, et l’incident aurait été clos. Mais parmi ces choses qui avaient changées, il y avait cette crainte de perdre à nouveau l’autre (à nouveau pour Sherlock aussi, car en s’éloignant de lui volontairement tout ce temps, il l’avait aussi perdu, d’une certaine façon), un mélange étrange d’orgueil et de honte qui s’entretenaient l’un l’autre depuis qu’ils s’étaient découvert cette nouvelle faiblesse, cruelle, conséquente, inévitable, et, avec tout ça, le sentiment déconcertant de nager soudain en des eaux trop profondes pour eux à l’endroit même où ils avaient toujours eu pied.

Alors non, il n’avait pas l’intention d’abandonner Sherlock ainsi. Peut-être aurait-il dû – il était en tout cas certain que c’était ce que Sherlock aurait voulu ; qu’il ne l’oblige pas à confronter son acte, sa faiblesse, qu’il lui laisse sa dignité en faisant mine de rien, en s’éclipsant, en n’insistant pas. Le détective avait su quand abandonner lorsque John avait réclamé sa canne, après tout. La différence, c’était que John était convaincu que si son boitement ne disparaîtrait jamais totalement, il pouvait cependant encore s’assurer que Sherlock ne reculerait pas de trois pas pour chaque pas que lui ferait en sa direction. Il l’avait assez fuit, pas question de recommencer, le soldat n’avait pas l’intention de laisser une telle chose se produire à nouveau. Il lui avait fallu trop de temps pour convaincre Sherlock qu’il était suffisamment grand pour se protéger lui-même, et il ne pourrait pas toujours abuser de sa maigre résistance à l’alcool. Non, il fallait y faire face, et y remédier ici et maintenant, et le regard gris et ferme du docteur en disait long sur sa détermination. Il n’attendait pas d’excuses. Il n’attendait en vérité rien de Sherlock, sinon l’assurance qu’il ne s’attarderait pas plus que nécessaire sur un vulgaire incident qui aurait pu arriver à n’importe qui – y compris lui-même, et considérant la poigne dont pouvait faire preuve John et l’état de fatigue physique dans lequel était Sherlock, les choses auraient pu se passer aussi, sinon plus, mal que ce n’était le cas présentement.

Le regard de Sherlock ne quittait pas son cou et John comprit rapidement que si ses traces n’avaient pas disparues durant le reste de la nuit, il aurait tout intérêt à porter un col roulé le lendemain (dieu merci, le temps s’y prêtait parfaitement), surtout s’il souhaitait que le détective cesse d’être obnubilé par ces marques rouges, accusatrices, qui dessinaient des doigts – ses doigts – sur sa peau. Sans oublier tous ceux qui pourraient se poser des questions en les voyants, à commencer par Mary. Et il pourrait s’estimer heureux si Sherlock se contentait de ne pas l’approcher après ça. Il estimait même qu’il y avait de fortes chances que celui-ci le fuie et l’évite complètement pendant quelques jours, mais espérait se tromper. Et c’était précisément pour ça qu’il devait mettre les choses au clair.

L’air perdu du détective trahissait assez bien son désarroi et sa panique, et pour insupportable que le Sherlock arrogant, hautain et dédaigneux pût être, John se dit qu’il le préférait à ce Sherlock fragile et déboussolé. Il réalisait plus que jamais les conséquences que ses mois solitaires avaient eues sur le caractère de son colocataire et ce n’était décidément pas une bonne chose, même si le docteur appréciait de voir soudain autant d’humanité en lui.

John prit peu à peu conscience qu’il ne faisait pas que retenir Sherlock ; il était tout de même assis sur ses hanches – une position qui ne se prêtait pas vraiment à la relation purement platonique qui était la leur (Londres aurait de quoi parler si cela se savait) – et qu’il était en train, non pas d’envahir son espace personnel, mais de le réduire complètement à néant. S’il était plus à l’aise avec ce genre de choses que ce n’était le cas de beaucoup de gens (profession oblige, s’il n’aimait pas toucher les gens, cela se serait avéré très problématique, en tant que docteur), pour autant ce n’était pas vraiment son genre d’en outrepasser les frontières ainsi dans la vie de tous les jours. Il n’était pas quelqu’un de particulièrement tactile et avait toujours eu l’intuition que si Sherlock n’avait lui aucun problème pour laisser une main reposer sur son épaule quelques secondes, le prendre par le bras ou le frôler accidentellement, il n’aimait guère en revanche qu’on en fasse de même avec lui. Mais, en y réfléchissant, il n’y avait bien qu’avec John qu’il se comportait de cette façon (et à la limite, Mrs Hudson), et ce ne serait pas la première fois qu’il se trompait sur son compte, même si concernant quelqu’un qui considérait son corps comme un simple outil de transport, ça n’avait rien de tiré par les cheveux. Et si c’était le cas, Sherlock devait être au supplice plus qu’il ne le montrait. Ils étaient en vérité suffisamment proches pour qu’en cet instant même il puisse sentir son cœur battre à un rythme effréné, en contraste avec l'habituel calme dont il faisait généralement preuve, même si en l'occurrence John mettait cela sur le compte de ce qui venait de se produire plutôt que de leur proximité. La situation n'en restait pas moins étrange et il n'était soudain pas certain que le seul but de rassurer son ami justifiait réellement tout cet embarras, pour lui comme pour Sherlock.

C’était d'ailleurs étrange, en vérité. Chercher à réconforter quelqu’un qui avait manqué le tuer. N’aurait-ce pas dû être l’inverse ? N’aurait-il pas dû être celui qui paniquait tandis que Sherlock faisait son possible pour le rassurer ? Ah, mais là encore, leur relation n’était pas exactement normale et John ne pouvait que constater avec un mélange d’effarement et de perplexité combien il avait intégré la possibilité qu’était celle de mourir du jour au lendemain. C’était là bien la preuve qu’il était en paix avec cette idée. Il n’avait pas envie de mourir, non, pas même un peu. Mais il était paré à cette éventualité, la considérait avec calme. Un calme qu’il n’avait pas lorsqu’il songeait à ce que serait de reperdre Sherlock une seconde fois.

Le rire qui s’échappa des lèvres de Sherlock en réponse à ses mots de réconfort n’avait rien d’un rire amusé. C’était un rire amer, détaché, à peine plus audible qu’un soupir, et après son roulement d’yeux et son soupir, il était évident que les paroles de John ne l’aidaient aucunement à relativiser la situation. Comme si ce n’était pas assez évident, le détective lui fit comprendre qu’il n’était pas vraiment en état de l’écouter déblatérer ainsi en murmurant un simple « Stop... » qui lui aussi en disait long sur son manque d’énergie. Il tenta de sourire, mais ce sourire sonna faux et crispé et Sherlock parut s’en rendre compte lui-même car il le fit très vite disparaître. Après quelques secondes de silence où ils ne firent rien d’autre que de se regarder dans les yeux, il finit par lâcher, comme à contrecœur :

« Ça va. »

Les mots n’étaient pas vraiment convaincants, mais le demi-sourire un peu plus sincère qui suivit lui paru tout de même être une petite victoire personnelle, même si John se doutait largement qu’il n’était probablement destiné qu’à lui dans le simple but de le rassurer. S’il n’était pas aussi bon que Sherlock pour lire le langage corporel des gens, il commençait tout de même à comprendre que celui de son ami lui disait à sa façon « fous-moi la paix », et après une dernière hésitation, il relâcha Sherlock et bascula de son côté du lit, le libérant totalement en espérant qu’il n’en profiterait pas pour s’échapper, mais il semblait visiblement trop épuisé pour ça. A son grand soulagement, il se contenta de se redresser, ou endolori par sa position maintenue de force trop longuement, ou simplement pour perdre un peu de cette vulnérabilité que la situation allongée imposait forcément.

Mais John n’en avait pas tout à fait fini avec lui et, pris d’une impulsion, il se pencha pour prendre Sherlock dans ses bras.
Parce que Sherlock semblait en avoir besoin. Peut-être parce qu’il en avait besoin lui aussi. Pour lui montrer qu’il était bien vivant, que son cœur battait, que son corps dégageait de la chaleur, pour lui montrer qu’il ne lui en voulait pas. Parce que parfois, même les détectives qui se prétendaient sociopathes avaient besoin d’affection et de chaleur humaine et que s’il devait n’y avoir qu’un de ces moments, c’était ce moment là. Parce que Sherlock n’aurait jamais fait le premier pas et qu’il aurait probablement même nié en avoir le besoin, ou plus certainement, ne l’aurait tout simplement pas compris. C’était la deuxième fois qu’ils partageaient une accolade, dans un contexte étonnamment similaire puisque la première avait été lors de leur retrouvailles. Cette fois là, c’était John qui en avait eu besoin pour s’assurer que Sherlock était en vie et que du sang coulait bien dans ses veines. Cette étreinte, comme la première, lui laissa une sensation d’étrangeté (rien que l’idée de le serrer dans ses bras semblait absurde et singulière) et en même temps, à cette étrangeté s'ajoutait la conviction qu’il faisait ce qu’il fallait faire et que le naturel avec lequel il le faisait avait quelque chose de presque perturbant, car il n'y aurait pas mis de plus de réserves si c'était à un frère qu'il avait donné une accolade. Mais Sherlock était plus que ça, après tout. C’était un ami. Son meilleur ami.

Il le relâcha avant que l’étreinte ne traîne trop longueur et ne finisse par devenir maladroite ou embarrassante, et avec une dernière tape sur son épaule, il s’éloigna et lui rendit pour de bon son espace personnel, avant d’étouffer un bâillement qui lui rappela que la nuit n’était pas finie et qu’il avait encore plusieurs heures de sommeil devant lui qu’il comptait bien remplir. Résistant à l’envie de se coucher immédiatement, il s’immobilisa, cherchant une façon de formuler ses pensées qui convaincrait définitivement Sherlock et clorait le débat. Il se passa une main dans ses cheveux déjà bien ébouriffés et murmura avec hésitation :

« Ecoute… tout ce que j’essayais de te dire, c’est qu’il n’y avait pas de quoi en faire un drame. Les rôles auraient pu être inversés. Tu le sais aussi bien que moi. Alors je te propose… simplement… d’oublier ça. On va dormir, se reposer, et demain, je ferai en sorte de ne pas jeter de regards inquiets vers toi pour vérifier que tu vas bien et de me comporter comme l’habituel idiot de colocataire que j’ai toujours été, et de ton côté, tu ne chercheras pas à m'éviter et seras aussi désagréable avec moi que tu l’as toujours été, et nous reprendrons ainsi notre routine… Marché conclu ? »

En énonçant ses mots, il avait déjà commencé à se glisser à nouveau sous ses draps, presque machinalement, son corps lui rappelant, à présent que l’adrénaline était retombée, que lui non plus n’avait pas vraiment les forces nécessaires pour commencer un débat à cette heure-ci.

Spoiler:

Spoiler: